Если у вас нет острой необходимости, то не ходите, уважаемые читатели, на встречу со своими одноклассниками. Не ходили сорок лет, не ходите и сейчас. Не стоит оно того. Мало того, что финансово потратитесь, так ещё при виде крашенных незнакомых шестидесятилетних старушек в супермодных топиках и рваных джинсах, получите такую сильную психологическую травму, от которой не факт, что вы ещё и сможете быстро отойти.
Вы ждёте от встречи со своей первой школьной любовью, если не повторения своих трепетных романтических чувств, (от которых по телу ниже пояса, начинают бегать мурашки) то хотя бы приятных воспоминаний, а к вам из вечернего мрака выплывает какое-то крашенное одоробло, на морщинистом лице которого блуждает искусственная улыбка. Дохнув на вас табачно-пивным амбрэ, идеал вашей юности, хриплым и прокуренным голосом, который по логике вещей не должен был измениться за сорок лет, пытается кокетливо приветствовать вас... И лезет целоваться... Жуть.
Мой вам добрый совет, уважаемые читатели, если у вас появилось острое желание подать ей милостыню, не сопротивляйтесь ему — подайте, и бегите от неё куда глаза глядят.
Если у вас не хватит мужества и вы, поддавшись соблазну всё-таки решите встретиться со своими одноклассниками, с которыми не встречались сорок лет, то вас ожидает в кабаке незабываемое зрелище, вышедшего в культпоход дома престарелых. Тем бы старушкам внуков нянчить и манную кашу кушать, а они, взяв на восемь человек литровую бутылку водки «Хортица» и салат «цезарь» дымя сигаретами, не хуже паровозных топок — в кабацком полумраке, решают какие-то мировые проблемы, попутно жалея о том, что так быстро прошла молодость и они не натрахались всласть. Мрак.