|
    Прочтений: 0 Посещений: 2288 Дата публикации: 13.5.2007 Он невероятный. Ты можешь любить его, можешь ненавидеть, можешь не знать его, можешь увидеть один раз в жизни, но воспоминание о нём надолго останется в глубине твоего подсознания… Его взгляд.…Вряд ли можно с помощью слов - банальных сочетаний звуков и наборов букв, придуманных людьми, передать то, что ты чувствуешь, глядя ему в глаза. Точнее смотря на его глаза (позже ты поймешь, почему именно «на»). У него невероятный взгляд. Холодный, темный, чужой, безразличный, всепоглощающий, мистический, острый, отталкивающий и в то же время манящий, пустой, но одновременно наполненный глубоким смыслом: вещами, словами, цветами и звуками понятными только ему одному. Такие глаза редко встретишь. Иногда кажется, что он смотрит в никуда - но он видит всё, смотрит сквозь тебя - а на самом деле его пристальный взгляд уже внимательно разглядывает то, что ты прячешь внутри. Он чужой…совершенно чужой. Он никогда, ни на секунду не станет ближе. Он всегда будет принадлежать только самому себе. Такие как он никогда не жалеют, никогда не сочувствуют, таким плевать на боль, им никогда не бывает обидно. Просто у таких как он есть всё, что им нужно, а именно - они сами… Его улыбка…У него много улыбок. Он может улыбаться хитро и лукаво, тогда кажется, что в нём оживает что-то бесовское, чёрное, что живет в нём. Он может улыбаться искренне (я до сих пор в это верю). Тогда его глаза загораются. Они на несколько секунд становятся светлыми, открытыми и теплыми, но… всё равно далёкими и чужими. Когда он улыбается так, он не смотрит тебе в глаза. Кажется, он вообще никогда не смотрит в глаза. Иногда он улыбается глядя на тебя и тогда его глаза «обжигают» холодом и возводят какой-то невидимый, но чётко ощущаемый барьер, который оставляет между твоими и его глазами бесконечную пропасть…и тогда тебе кажется, что он тихо шепчет тебе на ухо: «ты никогда не станешь ближе, никогда даже на миг не приблизишься ко мне, тебе никогда не узнать что у меня внутри, тебе не дано осознать, что я чувствую. Тебе не сделать этого». Именно поэтому нельзя смотреть ему «в» глаза, ты сможешь только лишь смотреть «на» них. Ты коснешься своим взглядом только оболочки его глаз - дальше он тебя не пустит. Тебе никогда не заглянуть глубже, никогда не посмотреть дальше его глаз. А еще он улыбается загадочно, соблазнительно, сексуально, маня за собой, уводя тебя далеко…так он улыбается, когда целует. Он приподнимает вверх левый уголок своих губ, так что становится видно его безумно красивые зубы.))) Эта его улыбка, обжигающая и манящая, соблазнительная, за ней можно пойти куда угодно, она сведет с ума, заберет тебя куда-то далеко, поможет тебе заблудиться в собственных мыслях. Она теплая, эта его улыбка, наверное, потому что ты просто не видишь его глаз... Он - ветер, который дует легко, едва заметно, но уносит с собой и тебя и твои мысли, ветер тихих, грустных осенних дней. Иногда этот ветер пробирает холодом до кончиков пальцев, заставляя тебя кутаться в шарф и поднимать воротник пальто (как будто от этого станет теплее), а потом опять дует еле-еле заметно, чуть развивая твои волосы. Он дождь. Дождь мрачных, серых, чуть холодных дней, когда думаешь вместе с дождём, когда растворяешься в нём, дождь который поднимает с глубин твоей души какую-то тихую, безмолвную грусть…и очищает тебя. Он стены. Не те обычные банальные стены домов. Он стены, которые имеют в себе великий смысл, хранят в себе знание о событиях, которые уже давно забыли люди, стены, в которых есть что-то мрачное, или тайное, или величественное. Кто знает - тот поймет. Он тайна, витающая в воздухе. Он тучи, сгущающиеся перед грозой. Он дым - серый и пьянящий, пропитывающий собой твою кожу. И запах дыма - это тоже он. Он огонь, который не греет и не обжигает, но испепеляет. Он небо - темнеющее, великое, никогда не стоящее на месте. Наверное, он осень - и теплая и холодная. И та, которая еще содержит в себе маленькие тонкие следы жаркого светлого лета, осень с летающей вокруг паутиной и витающим в воздухе непонятным чувством тепла и спокойствия, наслаждения и даже счастья. Осень с золотыми деревьями, от чего она становится еще теплее. Он - и та осень, хмурая, которая с каждым днём становится прохладнее, угрюмее и дождливее, каждую минуту неумолимо приближая тебя к зиме. Ты не будешь беспокоиться о нём, переживать за него, поддерживать его, не будешь делать то, что делаешь по отношению к другим людям. Он слишком силён для этого, он в этом не нуждается… ему попросту это не нужно. По большому счету ему вообще не нужен никто. Он из тех людей, которым не нужны другие. Он самодостаточен. И кто-то видит в нём ничтожного, низкого человека, а кто-то намного больше… А может он просто не показывает своих истинных чувств. Может он переживает это всё глубоко внутри себя, может он раним и обидчив, просто он умело скрывает это всё за маской холодного безразличия. Он то тёмное, что есть в каждом из нас, но мы так тщательно пытаемся скрыть это от людей, признать это. Он крылья птиц, которые летают высоко над нами и смотрят на нас сверху, птиц, которые намного мудрее нас. Он никогда не будет за тобой скучать, никогда не будет любить тебя, никогда не пожалеет о том, что сделал что-то не так, он не пойдет за тобой, не будет пытаться остановить тебя, ты уйдешь - а он не пожалеет. Никогда. Ведь у него есть он. Он боль - тупая, пронизывающая, физическая боль, которая вызывает слезы. Он не свет, он - тьма, сумерки, ночь, он что-то неуловимое, тонкое, изящное как сами его пальцы. Иногда кажется что он и не человек вовсе. У него нет чёткой формы и точных определений, лишь очертания. В нём просто есть смысл - глубокий и таинственный. Он наполнен содержанием - запутанным и мутным, непонятным, сложным и в то же время невероятно простым, и от этого людям, которые не чувствуют его, кажется что он пуст… Им проще сказать, что в нём нет ничего, чем пробовать понять, то что им не знакомо, не привычно, то на что проще не обратить внимания и убедить себя и других что этого нет. Люди иногда так глупы… Он горечь, но в то же время в нём есть, что-то сладкое. Он пепел сожженных старых книг, которые не нужно было жечь, теплый пепел. Он скорее проза, чем стихи, имеющая в себе великую завораживающую силу, когда читаешь и не можешь оторваться. Он листья, опадающие с деревьев. Он резкие движения карандаша, рисующего мосты. Он тень, падающая на лицо. Он губы, которые дрожат, он глаза, смотрящие в небо. Он то, что едва улавливается в воздухе, но чье присутствие ты всегда чувствуешь у себя за спиной… Ваше мнение:
Украинская Баннерная Сеть |
{v_xap_link1} {v_xap_link2}
{v_xap_link3} {v_xap_link4} |
||||||||||||||||||||||||||||||||
rainy - Он...
|
Все авторские права на произведения принадлежат их авторам и охраняются законом. Ответственность за содержание произведений несут их авторы. При воспроизведении материалов этого сайта ссылка на http://www.libra.kiev.ua/ обязательна. ©2003-2007 LineCore |
Администратор |