|
    Прочтений: 0 Посещений: 2201 Дата публикации: 23.7.2008 Я проснулась, как от толчка. В купе было тихо и душно. Через наглухо закрытые шторами окна еле пробивался свет. Нащупала ногой кроссовки, обулась. Удивило то, что поезд как-то странно раскачивался из стороны в сторону. Если бы я была не реалисткой, а наоборот, подумала бы, что мы несемся на запредельной скорости. Попыталась открыть штору – ничего у меня не получилось. Ладно, оставим это занятие. Сколько же времени прошло с тех пор, как я уснула? Не имела ни малейшего представления. Часы, как же я забыла! Надо просто посмотреть, сколько сейчас времени. Стрелки застыли на отметке 23:45. Но это неправда, сейчас уже утро, или даже день. Ах, да! Мобильный! Сейчас я узнаю время. Он был без признаков жизни. Это начало раздражать. Как же узнать время?! Шут с ним, пойду, спрошу у кого-нибудь. Рывком открываю купе, и не верю свои глазам: поезд только что не летит! С какой скоростью мы ехали, трудно было себе представить. И «мы» ли? Что происходит? Такое впечатление, что в этом купе никого нет. И заодно и во всех остальных. Вот это номер! Беру свои нехитрые пожитки (рюкзак), надеваю его на плечи, закрываю купе и отправляюсь на поиски людей, что еще вчера ехали со мной в этом поезде. Не смотря на бешенную скорость, с которой мы пролетаем буквально в сантиметре от земли, - идти не трудно. Я быстро преодолеваю расстояние от 7 вагона, в котором я ехала, до головного. Проходя через вагон-ресторан, замечаю в углу какой-то бесформенный предмет. Решила подойти. При близком рассмотрении этим предметом оказался огромный походный рюкзак, что из тех, альпинистских, в которых и человека можно уложить. На нем – высохшие пятна буро-коричневого цвета. Дрожь пронзает от макушки до пят. Меня лихорадит. Интересно, что в нем? И где его хозяин? Но я не решилась заглянуть в него, прошла дальше. Пассажирские вагоны закончились. Остался один, тот самый. По крайней мере, если даже на весь поезд один машинист, - не так будет страшно. Но все же, куда все подевались, что за приколы?! Подошла ближе, толкаю дверь: она будто заперта изнутри. Начинаю стучать, что есть сил, не жалея кулачков; костяшки пальцев вскоре заныли и распухли. - Кто там есть, откройте! Молчание. Стучу еще и еще. Ничего и никого. Я не на шутку встревожилась. Колотить в дверь уже продолжаю ногами. Тот же эффект. Прислушалась: сквозь ритмичный перестук колес на стыках реек, услышала хрипение и треск, далекие голоса и какой-то шум. С удвоенной силой стучу в дверь, но никто мне так и не открыл. Тут замечаю щель между дверью и стенкой, в районе замочной скважины, «язычка». Просовываю под него толстое лезвие своего ножа (походный, отец когда-то подарил), начинаю покачивать из стороны в сторону, ожидая, что удастся открыть дверь. Может, ее просто заклинило? Так и вышло. Дверь была просто плотно закрыта, но не заперта, мои манипуляции возымели действие: вскоре я уже стояла рядом с машинистом. Он сидел на своем рабочем месте, спиной ко мне. - Здравствуйте! Меня зовут Халида. Я вот интересуюсь, почему такая скорость? И где все? Никакого звука. Ни ответа, ни привета. Я прокричала это же еще раз, - может, стук колес и скрежетание деталей вагона мешали ему меня услышать? Ничего. Ноль целых, ноль десятых. Подхожу ближе. Вижу – лицо машиниста, моложавого мужчины лет 40, - землистого, серовато-зеленого оттенка. Взгляд – в «никуда». В стеклянных глазах отражается полуденное солнце. Вспоминая медсестринское дело, беру человека за руку. Запястье. Пульс. Нет, это бред! Рука холоднее самого холодного камня на морском дне, и такая же, как он. Каменная. Из состояния ступора меня вывел визгливый голос в наушниках: - Пятьдесят второй скорый, отвечайте! Да что там у вас? Сколько можно молчать? Я что, в прятки с вами играю?! Что случилось? Хватаю рацию, и верещу «в тон» собеседнице: - Послушайте! Он мертв! Тут никого больше нет, я одна! - Кто это? Каким образом? Кто это говорит? - Это Халида. Я пассажир поезда. Здесь нигде никого нет. Машинист мертв, а сам поезд очень, очень быстро едет, понимаете? Несется! - Погодите, что значит, «очень быстро»? Сколько на …приборе, … от вас. Гляньте! - Показывает 250. Голос стал покровительственным. Мягким и вкрадчивым. - Вы сумасшедшая? На …приборе, … от вас, …ий такой?! - Ну да, 250, говорю же вам! - Вы хотите сказать, что машинист мертв, а поезд летит под 250 км в час? - Да. И не хочу, а так и говорю. В переговорном устройстве замолчали. Шум и треск прекратились. Я присела на пол у кресла машиниста, рядом с трупом; обхватила голову руками, и закрыла глаза. Ждала… * * * Иногда мы не задумываемся над своими поступками. Делаем то, что считаем нужным. И хорошо, если все правильно, все так, как должно быть. А если нет?! Если наша недальновидность «выносит» нас за рамки естественных вещей и понятий, на непаханую целину, в мир ошибок и нарушений всего и вся?? Что тогда?! Тогда человек должен винить себя. И только, не иначе. Только он, в таком случае, в ответе за то, что все не так. Ситуация выходит из-под контроля. Жизнь и события в ней, становятся похожими на такой вот поезд. Он несется непонятно куда, пассажиров нет (кроме тебя), со скоростью 250 км в час, с машинистом, умершим от сердечного приступа… Ваше мнение:
Украинская Баннерная Сеть |
{v_xap_link1} {v_xap_link2}
{v_xap_link3} {v_xap_link4} |
||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Ника Морозова - В "никуда". Поезд.
|
Все авторские права на произведения принадлежат их авторам и охраняются законом. Ответственность за содержание произведений несут их авторы. При воспроизведении материалов этого сайта ссылка на http://www.libra.kiev.ua/ обязательна. ©2003-2007 LineCore |
Администратор |