|
    Прочтений: 0 Посещений: 1980 Дата публикации: 4.4.2009 Мы сами создаем свой мир. Мы его пишем. Мы его меняем. Будем внимательны к своей жизни, вселенная четко выполняет наши инструкции. Я в последний раз взглянула на холст, и опустила кисть. Готово. Моя картина была закончена. От нее веяло умиротворением и чем-то неизвестным мне по определению. Простота ее была кажущейся. Все было настолько привлекательно и симпатично, что я невольно загордилась собой: надо же, вот это да, ай да я. Удовлетворенно потирая руки, я отправилась на кухню сделать себе кофе. Свое любимое место в доме я придумала сама: по моим эскизам и при моем посильном участии она получилась милой. Уютная и практичная планировка, в итальянском стиле, с новомодными дизайнерскими решениями, серо-бело-черная, с красивыми светильниками и прозрачными дымчатыми шторами, забранными в затейливые узлы, она была воплощением моих представлений о кухне. Тем более, все под рукой, и главное, здесь я не чувствовала себя кухаркой или домохозяйкой: это был мой кабинет в некотором роде. Мои друзья любили ее не меньше меня. Кофе был готов. Взяв свою любимую кружку с нарисованными на ней кофейными зернами, стала прихлебывать горячую ароматную жидкость большими глотками. Тепло и комфортно. Кофе. Мой мир. Моя кухня. Я. Счастье. Замечталась. Не услышала сразу назойливой трели дверного звонка. Встрепенулась, побежала открывать. По привычке посмотрела в глазок. Опешила. Ты. Нахмурилась. Но открыла дверь. Непрошеный гость. В дом не пустила. - Что тебе нужно? Ты красив и неимоверно вкусно пахнешь. Легкая небритость на щеках. Джинсовая рубашка. Кожанка. Все, как я люблю. Крепость может сдаться. Я злюсь на себя. Любовь не остыла. - Я соскучился. - Я - нет. Дальше говори. Спешу. - Погоди, дай я войду… - Еще чего! И потом, меня не интересует то, что ты скажешь. Меня больше не интересуешь ты. Что добавишь? - … - Тогда если ты не против, я закрою дверь? Все равно, смотрю, сказать тебе нечего…? - Но я очень хочу тебя…. (сглотнул комок в горле) … видеть, не гони меня. - Я не хочу. Насилие… Пожимаю плечами. - Ты же любишь меня. Знаю. Я тоже люблю тебя. Протягиваешь руку. Хотел прикоснуться ко мне. - Нет. Проснись, наконец. Отстань. Уходи. Закрыла дверь. Вновь передернула плечами, как бы отгоняя неприятное видение. «Что за приколы, знает же, что все кончено, надоел со своим нытьем…. «люблю»… Бред. Зашла в комнату еще раз полюбоваться на творение своих рук, взглянуть на картину. Но что такое? Или это сумерки, или мне кажется?! Что-то явно не так! Обошла ее со всех сторон: краски стали тусклыми, и как-то неуловимо изменилось настроение. Картина стала грустной, перестала искриться, играть. Я упала в низкое кресло, нахмурилась, до боли прикусила губу. Взяла мобильный; набрала номер своего любовника. Долго не поднимали трубку. Усталый голос: - Алло… - Котик, привет! - Привет… извини, я сейчас занят, не смогу…. - Я так хочу тебя видеть, милый! - Понимаю. В твоем голосе неприкрытая ирония. - Не могу я, говорю же, занят буду: мы с женой договорились поехать к ее родным. Обещал. - … Я удивилась. Что-то не так. - Не молчи… Извини, я не могу говорить Не успела я даже сообразить, что ответить, как в трубку, в ухо ко мне, бесцеремонно ворвались короткие гудки. Я оскорбилась, запаниковала. - Да что за приколы?! Что за день такой…занят он. Неожиданно нагрянули слезы. Я так давно не плакала. С чего бы это? Прошла в ванну. Злые черные слезы капали в раковину, до сих пор сияющую опрятной белизной. Размазывая остатки туши по лицу, я всхлипывала, жалела себя, любимую, и сердце разрывалось от тоски по ласке и пониманию. По любви, настоящей, не "еженедельной". Украдкой взглянула на свое отражение: мне в глаза смотрела зареванная барышня лет 28-и, с опухшим от слез лицом, в бандане и джинсовом комбинезоне, заляпанном краской. Зрелище чудное. Третьяковка...клмн...! Я начала рассказывать себе, зеркальной. - Как противно, когда тебе отказывают! Что он о себе возомнил, дурачок! Подумаешь, женатик. Он что, думает, что буду сохнуть по нему вечно?! Он ошибается, я докажу ему это, сегодня же!! Но рассудок мне подсказал, что это неразумно. По-детски и глупо до ужаса. Что за ромеоджульеттовские страсти?! Презирая себя за мимолетную слабость и всех сразу за то, что существуют в одном со мной мире, наскоро вытерла лицо и вышла в комнату. Щелкнув выключателем, поняла, что метаморфозы не закончились. Все яркие краски моей картины как будто выгорели. Ее стиль изменился, она стала чуть ярче газетного листа. А тот, кто был на ней изображен, стал скучен, сер и непривлекателен. Я не знала, что и думать. - Календарь! Сегодня, наверно, пятница, 13-е!! Суббота, 4-е апреля. Странно все это. Очень. Затрезвонил мобильный. Наверное, Ромчик! Чуть не выронила из рук трубку. Затараторила. - Алло, да-да-да, слушаю. Я даже не взглянула на номер. Незнакомый баритон. - Алло, а… мне… Люду… я, собственно… Вот незадача. - Набирайте правильно номер! Мой крик отразившись от стен, вернулся ко мне неприятным эхом. Абонент поперхнулся, мяукнул что-то нечленораздельное, и бросил трубку. Мои «любимые» короткие гудки. Вторично. Прекрасно. Будем заказывать психотерапевта?! Нервишки, мать. Плохо. Я выскочила, как ужаленная, на кухню, плеснула себе в рюмку коньяку (сама-то я ни-ни, для Риммы держу), пригубила. Скривилась. Вдруг поежилась, как от холода: поняла, что мне страшно глянуть на картину. Но я должна. Это завораживает. Меня манило мое "я", запечатленное на моей картине. Встала. Пошатываясь, как зомби, вошла в гостиную. Медленно подняла глаза на холст. (Окончание следует) Ваше мнение: Украинская Баннерная Сеть |
{v_xap_link1} {v_xap_link2}
{v_xap_link3} {v_xap_link4} |
Ника Морозова - Картина
|
Все авторские права на произведения принадлежат их авторам и охраняются законом. Ответственность за содержание произведений несут их авторы. При воспроизведении материалов этого сайта ссылка на http://www.libra.kiev.ua/ обязательна. ©2003-2007 LineCore |
Администратор |