Жанр: Лирика: Песни Прочтений: 0 Посещений: 815 Дата публикации: 13.4.2010
Моя поэзия проста,
Как прост папирус.
Прожорливая, как глиста
Или как вирус.
О, если был бы я пророк
И жил в бараке,
Я написал бы пару строк
О свойствах драки.
Я никогда бы не нашел
Надежней места,
Чем-то, что прячет под подол
Моя невеста.
Пускай она не терпит дня,
А ночью бредит.
В ней есть частичка… от огня
И свойства леди.
На гвозди тянется рука
И мухи кружат.
Пока, родимые, пока,
До новой стужи.
Залейте глотки и тела
Истошным воем,
Командовал же ведь Пилат
Своим конвоем.
Решился на гору взойти,
Как Сизиф с камнем.
Другого нет у нас пути
И все мы канем.
Слова не ведают, что жгут,
Творят и лепят.
Смените мне нелепый жгут,
«Зэр гуд!», на цепи
Ты не ищи здесь ничего;
Нас бес попутал,
Но к черту я послал его
И его mutter.
Во рвах и ямах вдоль дорог
Вода святая,
На тополях играет рок
Воронья стая,
Но лето кончилось. Шабаш!
Пора виниться
И журавлю ты передашь
Свою синицу.
В окне огонь, в подвале тьма,
За дверью сырость
И сходишь медленно с ума
В пустых квартирах
На дне стакана пауки,
В кладовке – мыши.
Я написал тебе стихи,
А ты не слышишь
Как в кухне мечется вода,
Звеня минором
И пожелтевшая звезда
На светофорах
Седые звери по углам
Забились в норы
И слышен только дикий лай
Дворовой своры.
Играет вальс, почти что блюз
Кипящий чайник,
А я уже и не боюсь,
Что все случайно.
Ваше мнение: