Жанр: Проза: Разное Прочтений: 0 Посещений: 712 Дата публикации: 12.7.2013
Не видеть облака пред собой. Просто стоять высоко, ничего не должно мешать и пусть они пройдут. Что там в конце? Край всегда видно, не надо шептаться. Лож пожалуй горькая, черная. Хотя каждый владел своим мнением и день его зависит от пятен. Каково это быть настоящим и чувствовать каждый день? Ощущать запах? Вкус каждого цвета? Мелькали за окном деревья, стеклянный взгляд и снова смятый взгляд. Таким видеть свое будущие нельзя, его в принципе нельзя видеть, и вижу. Куда смотришь, деревья уже тянут свои руки, ну вот опять.
Хах, это наверное пробел в твоей биографии, какое же это ощущение, ты чувствуешь себя и руки, руки легкие. Представь ветер! Не! Тысячу людей! Это восторг видеть зал наполненных душевных лиц и каждый улыбается и ты тоже, счастье это когда есть чем закончить фразу, что такое счастье.
Ты понимаешь, что это все? Дальше нет ничего, опять тупик, жизнь огромный тупик к которому все приходят, а твоей
нытье не сравниться с тем, что тебе отказывают в работе. Ирония в том, что каждый знает, что его ждет в самом конце и почему-то каждый думает не о тупике, а о повороте. Куда? Дальше? Нет, это твое все, ты оставил все, спасибо скажи за внимание всем кого помнишь.
У кого отобрал время и действительно ли нужно то, что я задумал.
massanov s. - 4
