Жанр: Проза: Разное Прочтений: 0 Посещений: 742 Дата публикации: 15.7.2013
Насколько следует загнать человека, чтобы заставить его убивать себя каждый день. Лицо, глаза.
Можно по-разному.
Смысл этого мне разнообразия если все равно все повторится снова?
Ты опять меня ненавидишь, день снова на 17:00, а руки изломаны ветром, деревья сломаны. Опять туманный лес и толпа, что шерстит его с факелами. Кто пробирается внутри тебя? скажи кому ты посмел себя убивать?
Почему твой мир взрывают сотни других людей. Ты открыл дверь, а между пальцами галактики. Ты пожимая руку впускаешь всех невпопад в свой мир.
Мы ломаем души.
Разбиваем сердца.
Острые, почему наточенные спицы?
Иглы дождем падаю из-за взрыва предыдущей галактики. Сколько значений?
Опять спицы.
Злые глаза, темные ресницы.
Опять звонок, а в итоге молчание, ты думаешь никто ничего не говорит там на конце провода? Пусть даже тишина, но это не значит, что это молчание.
Кто там?
Его там нет, это первое.
Конца нет, все есть начало.
Везде смерть идет началом.
Смерть это чья-то жизнь.
Кто, скажи кто питает себя чужой смертью и это будет уже второе.
Он молчит, ничего не говорит, а в итоге убивает тебя каждым днем и смотрит далее, что будет, хищник.
Подними руки! Ты уже сдался.
Еще вчера говорили, что не существует.
Думай иногда, что преследуют нас.
Так тихо, представь себе тишину, чистую ее трудно вообразить себе и вкус почувствовать тоже, но все же...
Закрываешь глаза и тянешь руку вперед, в темноту. Там, что ты видишь своей рукой?
Что чувствуешь?
Ответь и это будет третье.
Ваше мнение:
Опять поток сознания. Но уже оформленный значительно лучше чем раньше. Пусть для меня такая форма самовыражения в литературе и непонятно, но, признаюсь, что-то в этом есть. Плюс где-то чуть ли не стихотворно написано. От меня - хорошо.