Жанр: Лирика: Экспериментальная поэзия Прочтений: 0 Посещений: 1480 Дата публикации: 21.12.2008
На кухонном столе,
вместе с пищей,
стоят фиалки.
Окна открыли,
чтобы выветрить
запах книжного шкафа.
В соседней комнате
один человек
Ощутил нехватку жизни.
Дела твоих рук, -
говорит второй, -
скудны и жалки.
Дела твоих рук,
твоего интеллекта,
твоих души и сердца
сплошная липа,фетиш,
летопись унижений.
Просто желание отодвинуть
минуту забвенья ...
Ты не строишь ангаров
в десять тысяч метров,
и не льешь металл,
которым дышит родной город,
а детей ты не учишь,
потому что им это не нужно,
и государство за это
слишком мало платит.
Ты не птица в клетке,
потому, что ты не птица,
И не рыба в сетке,
которая хватает жабрами воздух,
ты не собака прибитая палкой
в мясном павильоне,
и не муха, застрявшая
между оконных стекол.
Конец февраля напоминает
конец марта, и людей
на улицах больше
и меньше в домах.
Взмах, приводящий в движение
все, что стояло зимой неподвижно,
даже мысль о птичьих правах
в родительском доме,
мысль о том, что тебе
в чем-то не пофартило,
чувство стыда, когда
отец приходит с работы.
И друг-работяга смеется над тем,
что ты ценишь.
«Заработай деньги» -
звучит на всех языках,
на всех наречиях.
Индейцы торгуют весной
на Европейской площади,
они стоят в мокасинах
на гранитной земле.
Они торгуют крупицами
неизвестных металлов,
что выдают на-гора
углекопы сердец.