Жанр: Лирика: Белый стих Прочтений: 0 Посещений: 1037 Дата публикации: 9.10.2009
Прожитые дни
выпадают из памяти,
как семечки
из вызревшего подсолнуха,
как рваный
из вывернутого
кармана.
Не переставая
заниматься делами,
бессоница разума
плодит еще больших чудовищ...
эстраду, ракеты,
резиновых женщин,
мировое правительство,
монмартровские пейзажи и пр.
И вот...
глубже укутываешься
в джинсовую рубаху,
извлекаешь из футляра
гитару, грунтуешь холст...
и хоть понимаешь,
что не настолько богат,
что б покупать себе
ненужную вечность,
пересчитываешь отложенное
на черный день,
то есть ящик...
Ваше мнение: