Жанр: Лирика: Философская Прочтений: 0 Посещений: 3104 Дата публикации: 16.11.2005
проза жизни
Серый день за окном. Чёрный кофе. Овсянка.
День вчерашний исчез. Разрываются ранки
Прошлой ночи. Что было? Зачем? - Нет, не знаю -
Мысли ход рассекает вдруг рокот трамвая, -
Да, конечно. Всего только жизни лишь проза
Отвлекает от <я>. Закрываю окно. За
Спиною - бегут две руки циферблата.
Только серо вокруг. Как огромнейший кратер -
Яма. Больно. Ничтожность меня засосала...
Нет, не нужно. Опустятся руки устало.
Ещё день пережить. Пробежать виновато
От подъезда - к подъезду. За прозу - расплата.
...Звук сигнала. Пора выходить в грязь и лужи.
В серь, где люди - чужие. Где сам ты - не нужен.
Но на мысли табу. Ты спускаешься в лифте.
Вверх ли, вниз ли? Не знаешь. Тебе fifty-fifty, -
Нет, бим-бом. Всё равно ты вернёшься в квартиру,
Там отпустишь ты <голос> свой внутренний с миром.
Ты уснёшь. И - проснёшься. За окнами - серо.
Вновь - всё то же. О Господи! Дай же нам веры -
В то, что вдруг остановятся тучи, трамваи,
Что, без боли зубной бытиё узнавая,
Ты нарушишь свой бег. Выпьешь чай. Хлопнешь дверью.
Совершишь вдруг Поступок, в себя твёрдо веря...
Только завтра - опять... Дверь захлопнется в лифте.
Что нажать? Бросишь жребий? Ребром. Fifty-fifty...