|
    Прочтений: 0 Посещений: 2398 Дата публикации: 28.12.2006 Ты знаешь кто ты? ОН так любит свою жизнь. Каждое восковое утро своей жестоко истрепанной и потоптанной грязными подошвами встречных ветров жизни. Каждый неожиданно пронизывающий парализованный сигаретным дымом мозг запах. Каждую мелкую песчинку желтого никогда им невиданного берега дорогого курорта. Каждую убегающую или же пролетающую мимо сбивающую с ног секунду. ОН любит все. ОН любит всех. Всех за все. Все то что эти ВСЕ делали,делают и не перестанут делать. Не перестанут разрушать своими извращенно обганяющими друг друга мыслями ВСЕ ими не созданное, не понятое и не познанное. ОН прощал их ВСЕХ. «Ибо не ведают что творят». ЕГО завораживал рассвет. Кроваво-красный, персиковый, розовый. С любой точки планеты, с любой крыши дома ЕГО сонно плывущего простуженного города. Встреченный и не встреченный. ОН снился ему. ОН звал его. Разговаривал с НИМ. Эти двое стали лучшими друзьями несмотря на разницу в возрасте. Одному 21, второй же никогда не показывал своего паспорта. Они виделись каждый день и безгранично доверяли друг другу, выворачивая наизнанку свою душу. Ведь доверять можно лишь тому, кто всегда возвращается. ОН не мыслил себя без музыки. Ведь она вечна. ОН слушал мелодии Моцарта по 12 часов в сутки, затирая одну и ту же пластинку в старом проигрывателе времен молодости ЕГО погибших родителей. Музыка Моцарта дышала ЕМУ в лицо вечностью, пронзала каждый недрогнущий мускул, каждый скользкий орган, оседала в тонких как ниточк жилах. И не важно кто из них был частью другого. Вместе они были неразделимым целым. ОН никогда не принимал антибиотиков. Никогда не нуждался в каких либо таблетках. Да что там...ОН просто никогда не болел. Ни простуды, ни кашля, ни даже насморка. В ЕГО пустой однокомнатной квартире с одной кроватью, проигрывателем и пластинкой Моцарта не было полноценной аптечки, лишь флакон аспирина на случай очередной головной боли в послерассветный период. Зато у НЕГО был самый прекрасный вид из окна. Место встречи с ЕГО единственным другом. И вот он устал. Он понял это в четверг утром. Просто проснулся до рассвета. Просто всунул свои промерзшие ноги в истрепанные комнатные тапочки. Просто ступил 6.5 шагов. Ровно 6.5 шагов до подоконника. 6.5 шагов до подоконника и 45 минут до рассвета. Мучительно долго. В висках ускоренно топтался пульс. Снова головная боль. «Я успею. Я сделаю это. Я хочу этого. Только нужно выбрать способ». До края окна 5 с лишним сантиметров. Высота 244 метра. Воображение рисует смятые кости и потоки красной жидкости на асфальте, обрызганных ею прохожих. «Нет. Они здесь ни при чем. Я должен оставаться молодым. Молодым и свободным. Свободным и не открытым до конца никому кроме моего друга. Но он будет молчать. Он будет хранить молчание вечно». Он хотел уйти красиво. Просто уйти и не оставить следа на этой планете. Ничего. Никому. Даже своего дыхания. Зачем ему эта планета. Она переполнена. Переполнена алчностью. Злостью. Властью тупых умов. И что взамен? Небо? Небо... Черт возьми НЕБО! Ты знаешь что такое небо? Нет, тупица,это не тот кусок голубого полотна который слепит твой ограниченный взгляд и высохший мозг в солнечный день. В голове мысли разбегались и казалось просачивались сквозь кости и кожу. Их было слишком много. Чрезмерно много вариантов приблизиться к небу. Но он ухватился за одну. «Флакон аспирина...» Он никогда не пил таблеток. Он никогда не делал ничего стоящего. Но еще 5 секунд и он исправит этот свой недостаток. Заполнит этот пробел своей никому не известной биографии. Всего 5 секунд и он все исправит. 5 секунди и он переступит через свой принцип. Принципы мешают жить. Плюнь на него с высоты 244 метров и ты обретешь свободу. .... Вот почему верблюды свободны? ... Он лежал на полу. Грязном. Холодном. В его организме медленно орудовали 45 таблеток аспирина. И Моцарт. Его музыка проникла в него. Он должен быть с ней до конца. Теперь это была не просто мелодия. Эти звуки имели цвет. Они серебристые. Семь серебристых нот танцующих в его напичканой кислотой аспирина голове. Кто сказал что музыка бесформенна? Это сказал невежда. Мелодия струится. Округляется. Стекает каплями с потолка. Катается по полу шариками ртути. У нее есть запах. Запах морозного свежего утра. Грязного утра вокзальных станций. Орошеных морской водой волос. Она пахнет ЖИЗНЬЮ. Твоей. Моей. Нашей общей. Что? Ты говоришь о голосе? Я слышала его. Твой голос. Свой тоже. Не льсти себе. Это не музыка. И ты не умеешь петь. Ты всего лишь пытаешься скопировать своими ни на что не способными голосовыми связками истинную музыку. Музыку которая пахнет жизнью. Ты никчемен и жалок в этой попытке. Ты всего лишь копируешь. Плагиат? Это слишком умно. Ты же сам придумал это слово. Теперь оно звучит как кричащее в лицо оправдание. Да уж. Закрой свой рот. Прямо сейчас. Навсегда. Не произноси ни звука. Ведь твой голос не музыка. Ты никогда не научишься петь. Это не входит в ВЕЛИКИЙ ПЛАН. Чей? Не знаю. Я не могу спросить. Ведь я как и ты не умею петь. Поэтому я молчу. ... Он думал лишь об одном Я ДОЛЖЕН УСПЕТЬ ДО РАССВЕТА. Он еще думал. Медленно. Искаженно. Он пытался вспомнить собственно имя. М... Мар...Моц... Мартин... Прощай... А ведь никто не называл его по имени... ... В тот четверг 23 марта рассвет не у ведел ни один ограниченно скучный житель его по прежнему сонного города. Они не могли видеть его. Они не умели распознавать его. Они не умели говорить. Не умели слушать. Ощущать. Они не могли поднять голову. Оторвать свой пустой взгляд от серости шуршащего асфальта. Они боялись высоты. Но они дышали. Они травили все то что не понимали пропущеным сквозь себя кислородом. Не дышите...Умрите... В тот четверг небо подарило этому невежественному городишке дождь. Первый за долгие месяцы. Дождь...что же это? Слезы неба? Они бы не додумались до этого. Никогда. Ведь они не знают что такое слезы. ... People who call rain drops TEARS OF HEAVEN have never learnt physics ... Ты веришь в сказки? Нет... Ты правильно делаешь. Но я все же расскажу тебе одну. Аспирин дарит свободу. Спасает. Спасает от безисходности. Ведет к просветлению. Ты-просветленный. Просветленный, но не БУДДА. Моцарт всего лишь представитель вечности. Да, ее нельзя увидеть. Ее можна лишь слышать и чувствовать. Для этого нужно хоть раз оторвать взгляд от своих начищеных до блеска ботинок. Рассвет останется свидетелем. Все уходят. Все уйдут. Но он останется там же. На том же краю неба. Ты увидишь его первым. За 5 сантиметров до края подоконника. Лишь тогда ты узнаешь что у тебя есть крылья. Пусть у тебя нет голоса. Но ты умеешь летать. Каждый из нас умеет летать. Но об этом больше никто не должен знать. Никто не узнает. Только тогда ты поймешь почему у тебя нет голоса. Ты-кислота аспирина. Ты-вечность Моцарта. Ты-жертва рассвета Ваше мнение:
Украинская Баннерная Сеть |
{v_xap_link1} {v_xap_link2}
{v_xap_link3} {v_xap_link4} |
||||||||||||||||||||||||||||||||
Solodka Darysia - Аспирин. Рассвет. Моцарт.
|
Все авторские права на произведения принадлежат их авторам и охраняются законом. Ответственность за содержание произведений несут их авторы. При воспроизведении материалов этого сайта ссылка на http://www.libra.kiev.ua/ обязательна. ©2003-2007 LineCore |
Администратор |