Солнце - тонким стилетом
в сутулые спины.
Облака... Облака? - как всегда -
ни при чём:
они просто играют с водой,
как дельфины:
стать невинным, как дождь
(или смерть?),
палачом...
...за окном... ...морось-мразь.
Сны не правы.
Не правы!
Чья улыбка касается сердца отравой?
а лица (утираясь) - безвредная грязь?
---
кукла-ложь!
(тонкий абрис рассвета)
не уймёшь,
не подашь и совета;
тонкий дождь -
мне и арфа и клетка...
Холод.
Дрожь,
словно чёрная метка...
И какая-то падаль
из склепа
(может, память?),
слепа и нелепа,
жадно лезет
нестриженной
лапой
в час,
где кукла
отважным солдатом
прикрывает
мои города...
За фарфоровой маской
тоже могут быть мысли...
Могут быть не напрасны
ожиданья и письма...
...и очнутся - от ласки -
увядшие листья...
...и придёт ниоткуда
сладкий вкус "никогда"...
Но - под небом - реальность
держит в пальцах
прозрачные нити,
и фарфоровым куклам
от дождя никуда не уйти;
и поэты от капель,
и щёголи солнечной свиты
не сойдут
с вертикали
прямого
как прочерк
пути....
Ваше мнение: