Жанр: Лирика: Философская Прочтений: 0 Посещений: 2113 Дата публикации: 15.6.2007
I.
Мир не зря был придуман и создан, ну а боль - то ли с ней, то ли без... потной моросью выступят звёзды на спине утомлённых небес, и поймёшь: что-то было недаром в этом проклятом прожитом дне, вспоминая движенье удара, притаившись в трясине на дне. Злую память прожжёшь, как болванку, и упрячешь в коробку на шкаф, и провалишься в сон на диване, напоследок кота приласкав. Там, на грани меж грёзой и явью улыбаешься боли в лицо: эту грань с лёгким стрёкотом плавит пара стрелок, закрытых в кольцо.
II.
Сквозь прозрачную плоскость июля по расплавленной глади стекла юркой мышью бесшумно скользнула и по августу в осень стекла. Серебристо-ноябрьская морось, ты подашь мне с улыбкой ладонь,
пожалеешь мой сорванный голос, мой едва не потухший огонь. Этот май, этот нежный подонок, вновь ударил наотмашь, внахлёст, снова бросил в безумный, бездонный, в этот горько-отчаянный плёс. Выплываю опять, хоть и сносит. Утихает горячая боль. Берег мой, моя светлая осень, за тебя этот тягостный бой...
Ваше мнение: