|
    Прочтений: 0 Посещений: 2457 Дата публикации: 2.8.2007 Мое определение жанра - наркомано-суицидальная проза. В детстве, я больше всего боялся смерти. Я всегда становился грустным, когда думал, что лет через 80 в лучшем случае, я отправлюсь в землю. Меня закопают в сырую землю, погребут, как историю, которую потом все забудут. Я не мог принять, что человека, его жизнь, могут просто зарыть подальше и забыть. Детские мечты о бессмертии, о великой силе науки, теперь опровергла жестокая реальность, полная случайных смертей. Потом пришла надежда, что можно сделать что-то такое, о чем потом будут помнить люди. Жить, хотя бы в сердцах и умах людей… Но вот прошло уже 30 лет, а я все еще такой же «серый» человек, один из многих миллионов других. И теперь я понимаю, что смерть – это не страшно, это благо, данное людям, которые потеряли смысл этой жизни. А смысла этого у меня как раз и не было. Не было любви, не было идеи, не было ничего, кроме шприца с кубом героина… Харьков уже давно уснул. Два часа ночи, а я один сижу на лавочке в парке Шевченко и грею себе новую дозу, чтобы убежать от реальности, которая меня отвергла. Мое маленькое спасение, которое, я надеюсь, приведет меня к смерти, к избавлению от всего. Холодный ветер, после недавнего дождя, пробегает по моему телу, и руки покрываются мурашками, а тело дрожит. Вена на руке еле видна в призрачном свете фонаря. Но она не спрячется от иглы. Наркотик смешивается с венозной кровью и плывет по венам, а потом и к мозгу. Кайф… В этот момент я ощущаю радость, счастье, которое так ко мне не приходит. Я закрываю глаза и опускаюсь в теплые волны моря блаженства. Отрываясь от этого мира, я улетаю в то место, где я что-то значу, для себя и для других… Я открываю глаза. Все плывет, как в очень жаркий день. Передо мной стоит девушка. Длинные черные волосы, глубокий тонкий взгляд, плавные черты лица, кисти какого-то художника эпохи Возрождения. Она улыбается мне. -Зачем тебе это нужно? – спрашивает она, и ее голос чарует меня. -Что? – отвечаю, я ошарашенный. -Наркотики! – резко отвечает она. -Что ты можешь об этом знать? Это мое! И никто не имеет права вмешиваться в мою жизнь, особенно те, кто этого не понимает! -Я понимаю! Сама сидела 10 лет на черном! – отвечает грустно она. -Это не дает тебе права учить кого-либо! -Мне просто жаль тебя! Я хочу тебе помочь! – и в этот момент я увидел в ее глазах ту искру, тот блеск, который дано увидеть не каждому. Я ощущал, еще с детства, смотря людям в глаза их чувства. Это можно назвать как угодно, но в глазах я видел душу человека и его мысли. Я не говорил об этом, все бы посчитали меня сумасшедшим. Я перестал даже использовать это качеств, когда, еще в школе, увидел в глазах Моно Лизы, да той самой, руки Да Винчи – страх, ужас заточения и мук. Я тогда сказал учительнице, что она была уличной проституткой, которую Да Винчи держал в подвале, издевался над ней, а потом решил написать ее портрет, после чего собирался ее убить. Я видел это в ее глазах, которые рука гениального художника передала в мелочах. Меня выгнали из класса и отправили к психологу… И теперь я видел в глазах моей случайной знакомой тоску, смешанную с первыми зародышами любви – ко мне. Я был поражен настолько, что не мог сказать ни слова. -Я хочу спасти тебя. Вытащить из этого. Ты должен найти смысл, цель в своей жизни. Я помогу тебе. Я спрыгнула, потому что поняла, я должна помочь тем, кто сам этого сделать не может. Я чувствовала, что в этом мое призвание. Искать потерянные души и выводить их к свету… -Я люблю тебя… - сказал я, сам еще до конца не осмыслив, что я сказал. Она секунду стояла, пытаясь понять, каким образом повернулись так события, а потом наклонилась ко мне и поцеловала. -Я тебя тоже, но я не хочу тебя терять. Поэтому ты должен встать и бросить всю свою старую жизнь и начать все заново. Вместе со мной… Внезапно все исчезло. Парк. Лавочка. Она. Все кануло в небытие. И сменилось новыми ощущениями. Я слышал шум двигателя машины. Звуки дороги. Меня немного раскачивало. Вокруг было светло. Тело болело. Чувствовался запах крови, блевотины и чего-то еще. В моей руке торчала игла. Это ощущение я мог отличить от всего остального. Какие-то фигни были прикреплены у меня на груди. Недалеко что-то пищало. Рядом были люди. И тут я понял, что моя встреча была простым наваждением от наркотика. Все это было вымыслом. А реальность заключалась в том, что я стою на пороге смерти – меня в скорой везут в больницу, чтобы спасти. Зачем? Я хочу жить, только если рядом будет она. Но ее не существует – она исчезла. Я открываю глаза. Свет скальпелем разрезает мои воспаленные глаза. Я плохо вижу. Поэтому пытаюсь говорить. -Не надо помощи! Я хочу умереть – еле слышно выговариваю я. -Все будет нормально! – знакомый голос. ОНА! Я делаю попытку. Открываю глаза. Она немного другая. Но в глазах ее то же выражение. Правда там в глубине есть еще кое-что. Она видит меня впервые. Нашего разговора в парке не было. Но это не важно. Ведь есть я. Меня спасут. И есть она. С ее глазами, в которых я не устаю читать все то же чувство. Чувство, которое возвращает меня к жизни, которое дает ей смысл и цель… 19.06.05 г.Харьков Ваше мнение: Украинская Баннерная Сеть |
{v_xap_link1} {v_xap_link2}
{v_xap_link3} {v_xap_link4} |
GarryKillian - В глазах...
|
Все авторские права на произведения принадлежат их авторам и охраняются законом. Ответственность за содержание произведений несут их авторы. При воспроизведении материалов этого сайта ссылка на http://www.libra.kiev.ua/ обязательна. ©2003-2007 LineCore |
Администратор |