Жанр: Проза: Рассказ Прочтений: 0 Посещений: 2576 Дата публикации: 28.8.2007
Иллюзия реальной реальности.
Наступал вечер. На землю падал туман. Падал, разбивался на куски и со звоном разлетался в разные стороны. В ярко черном небе все еще виднелось уставшее солнце. Это не могло быть реальностью, туман не мог разбиваться, небо не может быть такого цвета. «Привыкай… привыкай…» - прозвучало в тишине. Странно, а почему два раза?
Белые тучки начали вытягиваться в тоненькие линии и скручиваться в маленькие клубочки. Клубочки дергались, метушились и превращались в буковки. «Привыкай…» Да нет, ну этого точно быть никогда не могло. Это неправильно! «Правильно, правильно…» - ответила тишина. Что правильно? Правильно, что неправильно? Или просто правильно?
Правильно, неправильно… Какая разница, туман-то уже не вернуть – разбился. Пойду ка я чаю себе забадяжу.
Солнце уже не было видно… а я приперся с чашкой наблюдать закат. Нету заката и не было никогда. Теперь все быстро – раз и темно. «Темно, темно…»
Ладно, пойду в домик, тут мне делать уже нечего. А там еще можно поиздеваться над стенами - погнуть их в разные стороны или поглядеть как шкафы летают. Книжные шкафчики особо зрелищные – разгонятся на полу, взлетают, на высоте 2 метра выбрасывают книжный десант – красота-то какая. Главное камин загасить, чтобы несчастных случаев не было.
Ой, так спешил, что в этой темноте чуть не наступил на маленькую зверушку у меня на половичке под дверью.
- Привет.
Молчит… Спит наверно. Эх, зверушка, тебе же тут неудобно.
Отнесу я тебя в мягкую постельку. Вот, здесь тебе будет намного удобней.
-Спи моя больная фантазия, засыпай…
zoz 28 08 07