Жанр: Проза: Философская Прочтений: 0 Посещений: 611 Дата публикации: 18.3.2015
Холодним чаєм ти не зап’єш роздираючий біль у горлі. Ти і гарячим його не зап’єш. Ілюзія слугує висновком. І скрізь так. Так, до речі, куди простіше. Жити за інерцією легко і нестерпно. Коротко кажучи – нестерпно легко.
Будуєш навколо себе паркан із барвистого пір’я павичів та переливчастих надкрилець тропічних златок і доки будуєш, то і живеш цим. А потім оглянешся, а те все чудо перетворилось на решітку, якусь таку кісткову надзвичайно. Оглянешся, від побаченого ніби зойкнути треба було б, а ти не в силі. А потім просто від подиху одного все розсиплеться, все довкола перетвориться на одну велику груду доісторичного палеонтологічного матеріалу. І знову ні звуку, ні відповіді на крах твого життя. А що лишиться? Лишиться подих, той самий, що руйнує, той самий, що дає тобі жити й ілюзія, яка трансформується зі зруйнованого осередку тебе, в якийсь наступний, який буде зовсім не гірше. Чому? Чому не гірше? Бо ілюзія, як і дихання, буде існувати завжди, доки ти існуєш.
Думаєш, ти все контролюєш, думаєш, щось тобі взагалі підвладне, думаєш, ти можеш зупинити її?
Ні.
Це вона тебе зупинить, застопорить, замахнеться амплітудніше і як увіткне лезо, то аж по саму рукоятку.
І все. І тебе немає. А вона, може, ще лишилась.
Ваше мнение: