Жанр: Проза: Философская Прочтений: 0 Посещений: 2095 Дата публикации: 29.5.2006
Это миниатюра. Адресована нам, взрослым.
Ребенок шагал по высокой траве и улыбался…
Его пухлые ладошки дружелюбно касались полевых цветков, а твердые травинки, словно живые, уклоняясь, боялись ненароком поранить нежную кожу доброго пришельца. А ребенок шагал и шагал по высокой траве. И улыбался…
Он улыбался теплому солнышку. Он улыбался бездонному небу. Он улыбался мягкому зеленому ковру под неуклюжими ножками. Он улыбался красавице-бабочке, беззвучно пропорхавшей мимо.
И даже монотонное «Ж-Ж-Ж!» мохнатого шмеля, перелетавшего с цветка на цветок, не смогло сдуть
с ангельского личика счастливой улыбки.
Ребенок любил этот мир. Он не умел по-другому. Потому что был очень мал. Из-под огромных ресниц на окружающее великолепие с восхищением взирали милые глазки. Ребенок любил все вокруг. Ведь он умел только любить. Потому что был очень мал…
Он не знал, что такое боль. Ему незнаком был страх. Он не ведал, что в любимом им мире существуют такие понятия, как ложь и предательство, зависть и подлость, коварство и низость. Ребенок умел только любить. И улыбался. Его улыбка согревала.
Ну написано конечно правильно.
Вы батенька наверное уж очень давно сидите в городе тыкаете пальцами по кнопкам глядя в монитор.
И описание радости ребёнка на природе вас погружает в дикое умиление.
По моему вы от нечего делать написали это, а изза того что вам лень много писать ещё урезали всё до банальности какой то ...