Libra - сайт литературного творчества молодёжи Libra - сайт литературного творчества молодёжи
сайт быстро дешево
Libra - сайт литературного творчества молодёжи
Поиск:           
  Либра     Новинки     Поэзия     Проза     Авторы     Для авторов     Конкурс     Форум  
Libra - сайт литературного творчества молодёжи
 тимур мартов - твой блюз 
   
Жанр: Лирика: Экспериментальная поэзия
Статистика произведенияВсе произведения данного автораВсе рецензии на произведения автораВерсия для печати

Прочтений: 0   Посещений: 1907
Дата публикации: 16.2.2007



ТВОЙ БЛЮЗ

Взгляд

По крышам города, по этим громадным, ведущим
в облака ступенькам скользя,
взгляд находит следы предыдущих
взглядов, коих отыскать в этой гуще нельзя,
среди улиц кипящих этих,
чьи тротуары на плоской своей груди
тысячи туфель, как бижутерию, меряют, метя
вперед, в перспективу, поднятой пылью шепчут «иди-и-и».

Твой блюз

Иди. Совершай свой неспешный угрюмый набег
на гулкие проспекты и бульвары, улицы и переулки,
исполни мысленно под такт шагов, под шорох век
какой-либо куплет, припев, разбавь словами одиночество прогулки.
Подобно речке, отражающей – пусть с легким искаженьем –
два параллельных берега одновременно, ты,
на озаренные июньским солнцем улицы намазав зрение до жженья
в глазах, взвесь «за» и «против» жизни и небытия как пустоты.

Идешь. И тень влачится за тобой, асфальт шершавый гладя,
как мантия, надетая на обувь. Впереди
все та же геометрия домов, дорог, все те же глади
и выступы, все те же скверы, площади, мосты. Гляди.
В который раз все то же. Правда? Снова
тот же перекресток, те углы, все та же трещина в стене,
вон тот фонтан, фонарь подле него, скамья и пожилого
человека силуэт на ней, и та чета, что в стороне,
под деревом, в тени. Все тот же детский смех,
плеск рук. И ты все тот же, а точней
по-прежнему ты мимолетный оттиск, бег
случайности в глазах прохожего, крупица дней.

Голубь

Поймет не всякий: небеса ли отражают океан,
иль океан купает небеса, когда вся твердь на дне.
Он плыл… не плыл – летел, как будто пьян,
как будто в удивительном, но все же страшном сне.
Ведь это сон: две плоскости, сужающиеся в натянутую нить
так, будто вместе их вдали скрепил гигантский степлер,
а между ними – он, ничтожный и молящий «пи-и-ить!»,
и солнцем обжигаемый, и превращаемый им в пепел,
и тщетно в памяти пытающийся воскресить
пейзажи прежние: холмы, леса, пустыни, степи…
Он летел. Листик масличный, клюв дополняя,
мельтешил на ветру. Он летел, с ним знамение рая.

Твой блюз

Идешь. Вдруг споткнувшись, причудливо как-то
вывернув ногу, читаешь на лицах прохожих
о своей недовольной гримасе и о воздействии мата
на слух. Ха-ха!.. Ну что же!?
Вариации шага как дни твоей жизни: иные
легки, как юные танцовщицы Дега,
другие неуклюжи, хрупки, как спинные
позвонки у комара, – в общем, труха.
И хоть туфли не много собрали пыли,
грязи попутной наелись вдоволь.

Немного об идущем

Родился он, когда еще страна не знала,
что будет пробуждение, и из-под одеяла
покажется физиономия иного идеала.
Он помнит ленты пулеметные очередей
и видел, как в одной из них мать обругали,
и с ранних лет впитал значенье слова «лгали»,
застал старух, которые твердили: «Сталин!»
В такое время начал жить среди людей.

Вырос в городе похожем на котел,
в каких варятся в собственном соку.
В нем размерено время, заведен часовой механизм
скудной жизни: всякий день исполняют на бис.
Развлечения слухи: если вдруг на востоке
кому-нибудь нож подарили на вечную память,
на западе тотчас вспомнят о Боге.

По праздникам там задыхается
площадь от пота и мата
в том месте, где с двух сторон
толпою объята эстрада.
Вручают подарки женщинам,
только когда на глаза календарь
с цифрою «8» запрыгнет в начале весны.
Если из жителей кто-то попал на весы,
сплетницы взвесят его без труда, как дюраль.
В тени под аркой лести там первый
мечтает наклеить второму над скулой фонарь.

В той провинции любят кино, но такое,
где главный герой убивает не глядя.
Сеть ресторанов, три дискоклуба, всего лишь одна
библиотека, которая из-за кустарника еле видна.
Там уважаем лишь тот, чей отец или дядя
большой воротила, член исполкома
или судебный каратель.

Юность. На носовых платках разбитым ртом
он рисовал, быть может, чаще,
нежели иные в них симптом
какого-нибудь ОРЗ высмаркивают. Бром
в те времена ему казался слаще
прохладительных напитков.
Воспоминания подобны пытке.

Из его дневника
--------------
Сегодня поздно встал. А поздно засыпать и поздно
пробуждаться – значит
иметь в виду, что ночь спокойней дня, что некому шепнуть
«приятных сновидений», и никто не озадачит
замечанием, что утро – доброе.
И путь,
который я, казалось бы, еще вчера наметил,
разветвился вдруг на несколько дорог,
где дуют то попутный, то царапающий тело ветер.
И на любой из них я, как и прежде, одинок.

И все, что за последний месяц мной написано, по магистрали
чистого листа проскальзывало в урну, а затем и в мусоропровод,
который в шутку именую «финишем для ралли
моих несостоявшихся мыслей и острот.

---------------
Диван. Книжный шкаф. Торшер. Шторы. Карниз.
Сижу в полумраке. Слова произношу бессвязные.
Комната отвечает избитыми фразами,
ведь молчать легко, и молчать можно по-разному,
молчание же самый распространенный трюизм.

--------------
Какое небо улыбается в мое окно!
Я с детства небо безграничное люблю, оно
ведь охватило всю вселенную, что не дано
мне. Объять я в состоянии – ну сколько?
(к чему эксперимент? на глаз прикинуть проще) –
не более чем с метр квадратный площадь.
Поэтому живу, словно слепой, на ощупь,
и потому не строю жизнь, но возвожу подобье стройки.

---------------
Меня так часто укоряли в том,
что я подобен ветру, разнородной массе,
что не имею своего лица. Они не знают одного:
отсутствие лица есть также отрицание личины, маски.

Я чувствую себя ненужной, лишней нотой, столь
хладнокровно вписанной зачем-то кем-то
в партитуру этой бесконечной суматохи.
Зачем? Ведь я не до, не ре, не ми, не фа, не соль,
не ля, не си. Я – музыка из звуков вдоха
и выдоха.
Я слаб, чтобы идти наперекор законам роя,
однако также не силен в жужжании, косноязычен или
цветочную пыльцу от придорожной пыли
так чутко отличает нюх.
Идешь? Иди. Мечтай о море.

Голубь

Он летел. Крылья трепетно бились о воздух, крылья –
вдруг подумал он – это нелепая, лишняя плоть, и хотелось
стать бестелесным, легким, смешаться с пространством или
в гонимую ветром волну превратиться, ведь тело
для полета – помеха. Ну чего оно медлит? Давай же! Скорее!
Этот жалкий осколок жизни, похожий
на позаимствованный у волны суховеем
комочек пены, не понимал, что тело не может
поспеть за биением сердца о грудь,
не знал, что вскоре закончится долгий путь…

----------------
Я вижу: ты идешь. И голубь, коего прогнал с земли твой шаг,
он тоже тебя видит, но не так, как я, – по-своему, по-птичьи, то есть
как тот, которого, спугнув, лишили аппетитной крошки. Враг,
ты враг для этой птицы, возбуждающий лишь страха с гневом помесь.

Мне вспоминается, как я однажды вышел
на шаткий и заваленный тряпьем балкон. За угол дома
ретировалось солнце, помрачив рассудок крышам.
Квадрат двора, чуть посерев, лежал внизу в виде альбома,
на коем рисовались дети («местное хулиганьё»,
как окрестила позже их одна нервозная старуха).
Вооружившись камнем, сей палеолит в миниатюре…

Взгляд

Вот, словно оживший вдруг голубь, снова
взгляд вверх взлетел. Над крышами парит.
Призрачный, на фоне темно-голубого
неба он от прочих взглядов скрыт.
И захотелось вслед за ним,
цепляясь легкими за воздух,
умчать, но это невозможно.
Только плотный дым,
клубящийся над башнями заводов,
тяжеловесно уползает ввысь, туда, где бродят,
от собственной бессмысленности обезумев,
мириады жалоб, просьб, литаний. Голоса их в сумме
с криком дыма словно речь о человеческой природе.
И стоит лишь прислушаться: вдруг громогласно
воскликнет кто-то – но не в небесах – в твоей груди:
«Остановись, движенье, ты – напрасно!»,
затем добавит шепотом: «Иди-и-и».

Твой блюз

Иди. Над парком ввечеру увидишь ты стаю ворон;
они, как точечный удар грядущей ночи, как во плоти ее визит,
изрешетят мишень темнеющих небес. Сквозь слезы стон
капризного ребенка, каблучков его мамаши нервный тик вблизи,
вдали рев мотоцикла, гул автомобилей, крик, мат, свист –
весь этот шум, купающийся в глянце вывесок, огней, реклам,
шум, что, как смок, над городом набух, застыл, навис,
многоголосое «каррр-каррр» впитавши с небесами пополам,
шум, словно рапортующий пространству: «Тороплюсь!»,
при этом полоснувши слух десятком ржавых, заскорузлых бритв, –
он… окунет во внутренний твой блюз,
как в прорубь – кипяток, свой ритм. Безумный ритм.

Ваше мнение:
  • Добавить своё мнение
  • Обсудить на форуме


    2007-02-17 00:41:43 сумирэ
    Пожаловаться администрации на комментарий
        вот это потрясающе! читается - казалось - бы - читается, слышится! синкопами какими-то.
    больше всего из вашего понравилось, наверное.
    зацепило. буду перечитывать. точно буду.
    единственное "выпавшее" - "первый" голубь.

    вы ещё где-то печатаетесь?

    2007-02-17 20:01:15 Marsianka
    Пожаловаться администрации на комментарий
        Это читать можно только с легким вскриком - "вдох-выдох" и отпустив на волю поток образов.... Что и сделала. Знаменито, скажу Вам! Понравилось. А сейчас буду опять перечитывать и собирать мысли - с тактом и расстановкой, чтобы ничего не перепутать.


    З.Ы. Да все нормально с первым "голубем" !!!(просто нужно затаить дыхание)

    2007-02-21 10:48:46 Solodka Darysia
    Пожаловаться администрации на комментарий
        Браво!
    Это стихотворение из тех, что пробуждают внутри не понятые до последней строки чувства...
    Пополню ряды ваших постоятельных читателей!

    2007-03-17 15:44:23 тимур
    Пожаловаться администрации на комментарий
        Черт возьми, чертовски приятно! Такой, знаете ли, "подпольный", интернетовский, если хотите, миг славы... Наверное, напьюсь сегодня на радостях...


    Комментарий:
    Ваше имя/ник:
    E-mail:
    Введите число на картинке:
     





    Украинская Баннерная Сеть


  •  Оценка 
       

    Гениально, шедевр
    Просто шедевр
    Очень хорошо
    Хорошо
    Нормально
    Терпимо
    Так себе
    Плохо
    Хуже не бывает
    Оказывается, бывает

    Номинировать данное произведение в классику Либры



    Подпишись на нашу рассылку от Subscribe.Ru
    Литературное творчество студентов.
     Партнеры сайта 
       

    {v_xap_link1} {v_xap_link2}


     Наша кнопка 
       

    Libra - литературное творчество молодёжи
    получить код

     Статистика 
       



    Яндекс цитирования

     Рекомендуем 
       

    {v_xap_link3} {v_xap_link4}








    Libra - сайт литературного творчества молодёжи
    Все авторские права на произведения принадлежат их авторам и охраняются законом.
    Ответственность за содержание произведений несут их авторы.
    При воспроизведении материалов этого сайта ссылка на http://www.libra.kiev.ua/ обязательна. ©2003-2007 LineCore     
    Администратор 
    Техническая поддержка