Жанр: Проза: Философская Прочтений: 0 Посещений: 2747 Дата публикации: 30.9.2007
Может быть, здесь будет книга. А может быть, что ничего не будет.
Быть может, для того, чтобы писать о своей стране, из неё нужно уехать. Во всяком случае, так легче абстрагироваться и увидеть то, чего раньше не видел. Большое видится на расстоянии, правда? ЭТО было задумано давно и прочно, много раз менялось в моём сознании, и ещё неоднократно изменится. Сейчас 00 часов 04 минуты 1 октября 2007 года. Уже четыре минуты длится мой день рождения. Я сижу перед ноутбуком в комнате с обшарпаными обоями на стенах, и допотопной совковой мебелью. На стене висит дешёвая копия иконы Богоматери с Младенцем. На подушке валяется раскрытый том Мураками. Почему-то из всех модных авторов он показался мне наиболее близким по духу - японец, что возьмёшь. Кстати, комната в Москве. На Юго-западе, возле Олимпийской деревни. Я снял её две недели назад у семьи местных пролетариев. Хорошие люди в принципе, но мат через каждое второе слово начинает слегонца напрягать. Ну да ладно, не об этом.
Я доверяю своей интуиции, хотя не верю в е
Ти любиш цю землю зiгрiту,
I сонце...
I
Польский снег - особенный снег. Снежинки не такие колкие, как были ещё во Львове, а мягкие и идеально белые. Сырая, грязная снежная каша города сменилась чистотой слепящей равнины, разрезанной почти пополам чернотой дороги. Кое-где по ней раскиданы тёмные, ветвистые силуэты деревьев, проступающие из метельной пелены.
Ваше мнение: