Я детство провел средь запыленных книг.
В полутьме... Лишь свеча без устали,
Освещала тот древний таинственный мир -
Мир света и тьмы. Мир стали.
Там горнист, на закате, давал знак трубя -
Чтоб неравный начался бой.
Без пощады врагам, не жалея себя,
Защищая свой дом родной...
Стар и млад брали лук, или меч, иль копье,
зная ИХ за стеной легионы...
Не надеясь на то, что подмога придет,
Ведь рыдают кровью иконы...
И пылают дома... И пылают сердца.
Стрелы сыплются адской дробью,
Под напором врагов мы отходим назад,
Заливая землю их кровью.
И мы погибаем, один за одним,
Унося по десятку с собою...
Но даже во смерти свой дом мы храним,
Вдохновляя новых героев!..
Протрубит вновь горнист, возвещая отход.
И отхлынет нечистая сила.
И зальет тусклым светом, кровавый восход,
Дом родной...
Что стал нам...
могилой...