Жанр: Проза: Философская Прочтений: 0 Посещений: 1883 Дата публикации: 23.2.2009
наболело
Каждый раз, провожая кого-то в дорогу, ощущаю неискореняемую пустоту. Будто кусок моей плоти и половина души прыгнули на подножку уходящего поезда. Идёшь домой, выпиваешь литр чая и занимаешься делами, стараясь заглушить этот крик: "Вернись! Мне тяжело без тебя".
И каждый раз всё валится из рук, будто двери стали уже, а тарелки кто-то незаметно намазал жиром. И вроде понимаешь, что всё на своих местах... Но в доме пахнет иначе, чем сутки назад. Иначе гудит лампа. Иначе горят чужие окна. Ты наблюдаешь за ними. Допоздна. Наблюдаешь, надеясь глубокой ночью увидеть такие же тусклые и одинокие окна, как твоё, и стать одним ИЗ. Надеясь разучиться жалеть себя. Ей-Богу, как хорошо было бы разлюбить себя! Тогда не надо сокрушаться над тем, как неблагодарно принимает мир такого чудесного человека, как ТЫ.
Очень хочется создать шедевр. Такой, чтобы прочитать и опять полюбить себя. Заново. Будто со стороны. И чтобы каждый прочитал и нашёл что-то для себя. Нет ничего страшного в неумении хорошо писать стихи. Страшно - когда в тебе нет ничего, что заслуживает разделения с миром; ничего, что подскажет тебе: "Эй, дружище! Расскажи об этом листу бумаги! Он не будет критиковать стиль, не станет насмехаться над рифмой, не осудит название". Страшно - когда ты в тупике.
Тупик. Его мало кто видел, не считая непроходимых дворовых углов в самом ядре старого города. Тупик - это не форма пространства. Это состояние. Ты задаешь себе вопрос: что вообще я здесь делаю? И начинаешь вспоминать всё, что случилось с тобой за последние годы, месяцы... потом - дни. И соглашаешься с классиком: там хорошо, где нас нет. И всё равно тебя гложет неутоляемая жажда познать этот мир, изучить его, как новый элемент в лаборатории. Смешивать компоненты, нагревать и остужать едкую кислоту с биркой "Жизнь".
Тупик. Это желание всё поменять, зная наперёд, что дело совсем не в этом. Не в мире. И не в тебе. В вас обоих. Вы ещё мало знаете друг друга; вам сложно угадать желания и мысли друг друга... Вы не смеете поднять друг на друга глаза, опасаясь, что не увидете в них того, что так хотите увидеть - тепла.
И тогда вы начинаете хитрить. Ведь там, где нет места взаимности, начинается хитрость. Вы ходите вокруг да около, не представляя, какую бесконечную игру затеяли... А потом вы расстаётесь. Ты и мир расходитесь по разным углам неба. Как жаль. Как жаль всего невысказанного, несделанного... НЕПОНЯТОГО.
И ты начинаешь ждать. Ждать самого малого - счастья или смерти. Выбирай первое. Правда, его никто до сих пор не видел, но те, кто встречались со вторым, говорят, что им не понравилось.
... Каждый раз, провожая кого-то в дорогу, ощущаю неискореняемую пустоту. Точно знаю, что завтра это ощущение исчезнет. Сломается будильник, отчитает подруга, подгорит курица, слетит набойка, потечет косметика. В библиотеке не окажется нужной книги. Опоздаю, обижусь, разозлюсь, заплачу, закричу. Так странно: днём все краски будто притупляются. Быть может, это солнечный свет или серое небо подавляют их своей необъятностью? Пожалуй, что так.
Проклинаем этот город, защищаем себя и мечтаем уехать на край света, чтобы встретить счастье... ЦЕЛЫЙ ДЕНЬ! И только ночью, снимая улыбку и одежду, лежим в постели с открытыми глазами - не потому что не хочется спать, не потому что мала усталость - нет. Просто где-то в соседнем доме ещё один человек выключает окно, чтобы все думали, будто он спокоен и счастлив, а вдругом конце города шумят поезда, оставляя в чьём-то сердце горечь и сожаление. Мы год за годом учимся расставаться, но после покупаем сертификат об овладении этой наукой ценой собственного бессилия. И собственного страха - ПОТЕРЯТЬ.
Ваше мнение: