Жанр: Лирика: Белый стих Прочтений: 0 Посещений: 1036 Дата публикации: 5.7.2009
Не для славы и денег создан поэт, а для исцеления душ людских...
Я счастлив тогда, когда пишу стихи,
И да, это всего лишь листки бумаги, но
Они испачканы, на них букв заросли и завитки.
Смотрю в статистику – 0 душ исцелено.
Это значит, что мне ещё писать и писать.
И думать что пишешь, и писать как думаешь.
За мыслью бы только руке поспевать
Если мысль хороша, ну а нет – так ату её!
А потом бы стихами заклеить всю-всю планету,
Чтобы ветер носил их клочья по улицам города,
Чтоб их дворник, меня проклиная, сметал в кучу эту,
Где весь мусор и листья, опавшие вовсе без повода.
Там ведь самое место – стлевать им на жизни обочине.
Я не жалуюсь, боже спаси, что за глупости,
На ношение жизни они мной не уполномочены,
Лишь рожденье – источник моей смутной радости.
Ваше мнение: