Жанр: Проза: Рассказ Прочтений: 0 Посещений: 1022 Дата публикации: 9.10.2009
Я очень не люблю горчицу. И вот почему. Когда я был маленький, то, кажется, грыз ногти. На руках. На пальцах рук. А для того, чтобы не грыз, мне их бабушка смазывала горчицей. Не сказать, что уж совсем противный вкус, не во вкусе тут дело, а просто обидно было. Что ж такое? Без всякого моего согласия вымазать мне руки какой то коричневой гадостью. Против я был сильно, поэтому и ревел. Сильно.
Никто из оставшихся в живых родственников реальность этой истории подтвердить не может, не помнят такого. Может и не было так. Столько лет прошло… Но горчицу-то я не люблю! И ногти-то не грызу! А почему же тогда, интересно?
Да. А пореветь я вообще был горазд. И долго. До среднего школьного возраста. Кажется, даже будучи уже комсомольцем… впрочем, может и нет. Но, помню, в первом классе,- будьте покойны,- ревел во всю, громко и яростно. Ругали меня за «единицы» по поведению, воспитывали, как могли. Ну я и ревел от воспитания.
И встречает меня раз соседка на улице. Она от нас через стенку жила. Вступает со мной в разговор о том, да о другом, да в какой класс, да нравится, нет. И, между прочим, спрашивает: «Тебя родители бьют что ли?». Ну, наслушалась она рева-то, и представить себе, что без драки можно так реветь она не может. Тут я и отыгрался за воспитание. «Да,- говорю,- бьют». И тяжело так, прерывисто вздохнул. А ведь не били, вроде.
Имела ли история продолжение, не знаю. Но воспитывать меня теперь старались в другой комнате. Там у стены шкаф стоял.
Ваше мнение: