Жанр: Лирика: Философская Прочтений: 0 Посещений: 841 Дата публикации: 22.4.2010
Когда ко мне заглянула муза...
Во младости, писали все,
Стихи возлюбленным своим.
Для развлеченья, для забавы,
Твореньем сим, мы украшали,
Любимых сердцу, милых дам.
Но вот, прошли года,
И позабыли, творенье юных,
Глупых лет. Себе сказали сами:
«Всё то бред, что раньше мы крапали,
Мы жизни всей ещё не знали!».
Однако же, нашёлся человек,
Что не оставил той забавы,
И не смотря на юный век,
Писать собрался он, романы,
Про то, что не затрагивал никто.
Искал идею он годами,
Но, в голову не шло ничто,
Казалось, всё описано словами,
Всё, сказано уже давно,
И не о чем, писать романы.
В мозгу его, бродили планы,
Но, небыло лишь одного,
Какой-нибудь душевной раны,
Что поводом бы, послужила для него.
Искал он, мучился ночами.
Вот показалося: «Нашёл!».
Уселся он, писать руками,
Однако ж, головою не дошёл.
Случалось иногда, часами,
Он за бумагами провёл.
Но, вышло толку мало,
Ведь если в душу не пришёл,
Очаровательный, и нежный музы дух,
Не написать тебе, и строчек двух.
И понял, наш писатель юный.
Что прежде, чем черкать пером,
Продумать всё, нужно челом.
Писать же нужно, лишь о том,
Про что ты знаешь достоверно,
О чём прочёл не один том.
Тогда, стал вспоминать мечтатель,
Чему был в школе обучён,
Но не хотел старатель,
Похожим быть, на древности певцов.
Хотел придумать стиль он свой.
Неповторимый, и живой,
За тем, решил спросить совета,
У умудрённого поэта,
Что не одну строфу писал,
И рифму к рифме составлял.
И дал ему ответ поэт:
«Ты ради славы пишешь свой сонет,
Конечно, изменились нравы,
Ты жаждой денег ослеплён,
Не видишь ты отравы,
На слепоту, ты обречён.
И в мире прагматизма,
Где власть жива капитализма,
Что можешь ты ещё марать,
В тетрадку толстую писать.
Ты на бумагу изливай,
Что, для тебя, есть Рай.
Частичку ты души вливай,
Пустого слова не слогай,
И главное, пиши не для кого-то,
Кто, может быть, прочтёт строфу.
Не можешь ты предугадать,
И в нём, быть может,
Шевельнётся что-то.
Ведь если это слово,
Способно ум твой взволновать,
Ненадобно тебе иного,
И это благодать,
А слава, деньги, и молва,
Всё это будет, не беда.
Но если, всё же так случилось,
Прославиться тебе не получилось.
Не оставляй попытки дерзкой,
И всё получится тогда,
Когда, рукою веской, ты проведёшь через, года.
Сказавши так, умолк поэт,
Оставил нашего мальца,
Дописывать родившийся сонет,
Про молодого удальца,
Стремившегося, к славе, с малых лет.
Ваше мнение: