Жанр: Лирика: Стихи, не вошедшие в рубрики Прочтений: 0 Посещений: 686 Дата публикации: 24.6.2010
Сидим на холодной, прогнившей
земле,
Бычки только курим - такое
бывает.
И где-то на этой великой
Земле
Там нас уже ждут,
Там нас вспоминают.
Нам письма летят, словно белые
птицы.
Как щит, пала тень на печальные
лица.
Летят ручейками из синего
неба,
как-будто лучами последнего
снега.
С родною улыбкой, руками,
глазами
Сестер, матерей, и любимой
губами.
Не знаем: увидим, услышим ли
снова?
А может взлетим в синеву над
простором?
“ Бой будет” – комок в горле за эти
речи.
И в памяти где-то последние
встречи,
Последние письма, слова, обещанья,
И то долгожданное с милой
свиданье.
В снегу капли крови последнего
боя,
Убитые рядом, оружье, набои.
А может уйти, отказаться, уехать?
Но даже вот это здесь будет
помехой.
Здесь сам за себя, за товарища,
друга,
За родину каждый, но с каплей
испуга.
И смерть перед ними тихонько
гуляет.
Пройдет, взгляд накинет и …
многих не станет.
Но будем сражаться за жизнь,
за улыбки,
За счастье и скрип одинокой
калитки.
За радость и слезы друзей, здесь
погибших.
И их матерей, головою поникших.
Чтоб солнце сияло и жить
стало легче.
Чтоб горя не стало, убытков
поменьше.
За птиц, за надежду, за звёзды
на небе,
Светили чтоб ярче тебе, где бы
не был.
Ваше мнение: