Жанр: Лирика: Философская Прочтений: 0 Посещений: 595 Дата публикации: 30.10.2011
Я закончил строку и взглянул на страницу мельком:
Да… мой почерк испорчен, исправить его не так просто.
Мне бы скомкать и выкинуть-сжечь поскорей этот ком.
Написать всё с нуля, жаль чернила едва на напёрсток.
Буквы запутались в собственных палочках
И закруглениях,
Соединениях,
Неверных штрихах, рукодрожиях,
В месиво грязное,
Неаккуратное,
Под стать характеру.
Липнут к бумаге слова,
Покрывая собою листы -
Тем дороже
Глоток чистоты.
Как в забытом из детства кошмаре
Всё собой испещряли
Гадкие тёрпкие линии жизни:
И куда ни веди - зачеркнёшь сам себя
Или что-то вокруг,
Или вдруг
На поля тебя выкинет.
Это старая добрая "змейка",
Лишь кто-то геймовер в ней выключил.
До поры.
До какого-то времени.
Изменения.
Каждую вечность.
В себе.
В каждом потерянном чувстве.
В каждой дозе того,
Что никак не убьёт
И сильнее не сделает,
Только почерк испортит,
Только среднего пальца усилит мозоль.
Снова заново может...
Нет... всё то же.
Опять аллергия на воздух,
Пробравшийся внутрь он
Вновь догорает в груди -
Ощущение, признаюсь, совсем не из лучших,
Но место в коллекции тоже найдёт
Непременно.
Несомненно.
Внутримышечно.
Внутривенно.
Внутрисознательно
Собирать в себе мир.
Тут, в попытках можетхотьвэтотразнеошибиться,
Сплошь грустные лица, печальные лица.
Ваше мнение: