Жанр: Проза: Разное Прочтений: 0 Посещений: 502 Дата публикации: 16.12.2012
О Судьбах, ночном настроении, собственном несовершенстве и мыслях, которые никогда бы ни пришли в голову при свете дня...
Мягкий, перламутровый свет лился с чистого, ночного неба. Луна величаво смотрела на мир. Сейчас она была его хозяйкой. Я неспешно брёл по лесу, преисполненному торжественного молчания. Только шелест листвы, отмечающий звуки моих шагов, был моим спутником.
В душе было спокойно, печально, и немного холодно. Я повыше поднял ворот плаща, поправил шляпу. Разумеется, теплее мне не стало. Источник этого холода где-то внутри.
Это третий раз, когда я бываю здесь ночью. При свете Луны вещи, равно как и настроения, принимают совершенно иные очертания, совершенно иную глубину.
Будто пугливые души мечутся вокруг, скользят по вязкой лесной тишине, прячутся за уснувшими деревьями… А как только замечаешь их, падают сквозь ковёр из палых листьев, в мёртвую траву.
Мой усталый взгляд блуждает по ставшему вдруг таким родным лесу. Вы можете назвать это бегством. И будете правы. Я бегу сюда от бед, и забот. Я бегу сюда, чтобы хоть на короткое время, но всё же очистить сознание от суеты, и хлама.
Я здесь, чтобы сбросить маску холодной уверенности. Почувствовать себя слабым. Явить застывшему, ночному миру себя настоящего.
Мы ведь даже не задумываемся, когда, утопая в быту, теряем наши лица. Мы создаём идеальные маски, удобно, плотно прилегающие к лицам, а в последствии – врастающие в нас, поглощающие нашу сущность.
Из двух жизней у нас остаётся одна. Банкир. Строитель. Продавец. И мало кто потом вспоминает, что мы также были художниками, поэтами, музыкантами. Какая жизнь настоящая? И прав ли выпускник филармонии, забывающий о скрипке и достающий из шкафа пыльный ПТУшный диплом…
Я ещё долго блуждал по Лунной Поляне. И всё думал, какими же людьми в действительности были Байрон и Лорка… И почему, всякий раз когда я своими словами касаюсь чьего-то сердца, мне всё так же холодно… Пальцы мои всё так же сковывает лёд… Однажды я тоже потеряю своё лицо… И меня перестанут беспокоить холодные пальцы, я больше не захочу дарить тепло сердцам других… Это будет не смерть, нет. Это будет многократно хуже. Но даже если так, я надеюсь что призрак меня настоящего будет блуждать по Лунной Поляне, в Леску-За-Моргом в такие вот ночи…
И может даже однажды, мальчишка, пришедший, невесть зачем, сюда до боли, до рези в глазах, станет всматриваться в небо, зияющее сквозь скрещённые руки-ветви старых деревьев… Постоянно оглядываясь, в надежде увидеть пугливые души, выдуманные его мягким, романтичным сердцем…
А придя домой, он напишет крохотный рассказик холодными, неловкими пальцами…
Ваше мнение: