Жанр: Проза: Рассказ Прочтений: 0 Посещений: 409 Дата публикации: 14.8.2014
привет из страны кактусов и текилы
Я замерзаю в стране кактусов…
Ежась, кутаюсь в твою куртку с надписью «интернешенал полис».
Чувствую, как ты гордишься мной….
Тем, что я стою в твоей куртке у твоей работы…..
Тем, что я блондинка, и ты можешь демонстрировать всему управлению, всей улице,- что тебе попалась такая редкая в этих краях птица…
Я не знаю, что меня притянуло к тебе…
Карие глаза, майский или ацтекский нос (я еще недостаточно научилась различать потомков древних индийских племен), эти лучки морщинок, которые разбегаются от уголков глаз по твоему лицу тонкой паутинкой… белозубая улыбка?
И темная, намного темнее, чем моя кожа…
Мы совсем разные… кажется странным, что мы можем одинаково чувствовать, смеяться над теми же шутками, смущаться и даже краснеть.
Забавно, как ты много раз повторял, что когда у вас командировка вы спите в одном номере с напарником, но !что очень важно!- не в коем случае не в одной кровати… Кажется, эта фобия затронула мужчин всех национальностей.
И это в городе, в котором гей-квартал переплюнул по всем моим показателям улицы красных фонарей в Амстердаме.
Ты первым показал мне, какая на самом деле вкусная мексиканская кухня.
После нескольких неудачных попыток наших соотечественников, которые неизменно заканчивались приемом у гастроэнтеролога…
(Это от того, что вы едите так много острого в вашей крови столько страсти?)
Ты рассказал мне об истинном значении такого странного – узкого и высокого памятника, который я за глаза именовала «вафлей» (как и большинство моих знакомых).
Теперь я знаю, что такое «киднеппинг»,- с твоей помощью я смогла перевести истории похищенных когда либо людей, написанные на табличках около монумента. И теперь, уже никогда не смогу брутально отзываться о памятнике покалеченным судьбам…
Мы проходим мимо чистильщика обуви- клиент в дорогом костюме, затягиваясь сигарой, рассказывает склонившейся над его туфлями голове, что-то забавное из своей жизни.
Голова кивает, ритмично потрясая в воздухе нагеленными по местной моде кудрями.
Она такая странная - интернациональная любовь:
Мы пытаемся понять друг друга на плохом английском, иногда я вижу, что ты не понимаешь меня, - просто улыбаешься и киваешь.
Я знаю, что ты, как и многие мужчины в мире пытался скрыть, что пережил болезненный развод и все не решался сказать об этом, а когда сказал, - долго ковырял вилкой тягучий соус «Гуакамоле», сглатывая подступивший к горлу ком…
Я знаю, какими нежными и волнительными могут быть твои поцелуи.
Я знаю, что ты можешь сгореть на солнце (это не смотря на смуглую кожу)
И знаю что, то, что ты называешь «комфортной жизнью» имеет совсем другое значение для меня...
Твоя страна «застряла» где то в наших девяностых: на рынке продаются аудио диски, и китайская дешевая одежда, разложенная прямо на полу или густо развешанная по стенам. Со всех сторон протягиваются визитки с предложением установить windows или приобрести «подпольное» ПО.
Инетрнет у вас почти граничит с роскошью и очень популярны маленькие задымленные интернет и гейм- кафе (совсем как у нас 10 -15лет назад).
И совсем, как десять-пятнадцать лет назад население разделено на два полярных лагеря:
По одну сторону открыт миллион магазинчиков формата «все по 10 песо» с горластыми продавцами, попрошайками, покупателями и просто зеваками, а местный рынок напоминает знаменитые толкучки девяностых.
А по другую,- небольшая но привилигерованная часть населения: бутики, бронированные неповротливые автомобили, по две три холеные собаки «на семью» которых престижно выгуливать в тапках на босу ногу попыхивая сигарой в сопровождении мускулистых охранников…
Сумки «луис вуиттон», костюмы «Армани», дорогие бутики и повсеместные кафешки, в которых за эспрессо и шарик мороженного легко можно расстаться с двадцаткой баксов…
Я рассказываю тебе, что мой мир где то посередине...был…
В стране откуда я приехала, все было уже почти европейским, уютным, комфортным с полным пониманием того что такое «средний класс».
Или мне только так казалось?
Я не знаю, что я застану когда вернусь, - кажется, мы переборщили в стремлении создать нечто лучшее.
Не те методы?
Не подходящее время?
А скорее, просто попали на перекресток чьих то политических интересов….
Ты предлагаешь мне лучшее, что у тебя есть, так как ты это видишь.
Все, взамен на «останься со мной».
А я все пытаюсь тебе объяснить, что тебе пока просто не с чем сравнивать – ты, в отличии от меня, никогда не выезжал за пределы своего континента, именно по-этому твое предложение кажется тебе очень щедрым (кто не хочет поймать в свои сети золотую рыбку?).
Но я уже знаю, что не смогу так….
Так далеко от своих корней и своей страны…
Так далеко от ставших родными мощеных улочек Подола, метро, в котором каждая станция имеет особенный дизайн и историю, волнительных летних ночей и противной зимней слякоти 7 месяцев в году….
Не смогу и не могу тебе ничего обещать…
Но продолжаю стоять, уютно кутаясь в твою теплую форменную куртку со значком и твоим именем на ней (только что ты преподал мне урок самозащиты и владения оружием, узнав, что в моих краях не все спокойно).
Как ты говоришь- хочешь знать, что я смогу себя защитить даже если не останусь с тобой...
Ловлю на себе завистливые взгляды постовых и проходящих мимо студентов.
Ловлю губами твои губы…
Вижу твою улыбку...
И больше не хочу думать о том, что это так сложно, не понятно и странно любить кого-то
с другого континента...... представителя другой расы.... другой культуры…
Кого то, кто не знает что такое мультфильмы «Ну погоди», кто никогда не бродил по брусчатым улочкам твоего города и не знает что такое сметана и какой на вкус украинский красный борщ …
Я просто ловлю этот момент и вдыхаю аромат влюбленности и городости исходящий то ли от от твоей кожи, то ли от огромных пальм с почти пластмассовыми от сока листьями.