Жанр: Проза: Рассказ Прочтений: 0 Посещений: 2335 Дата публикации: 25.9.2005
Стою я тут недавно у Храма-на-Крови, наслаждаюсь пейзажем и морозным воздухом. Подходит ко мне мужик лет тридцати пяти. Интеллигентный, но явно опустившийся.
- Братишка, подай Христа ради, - говорит.
Ладно, - думаю. Достаю из кошелька чудом сохранившуюся замятую купюру. Последнюю.
- Спасибо.
Гляжу, а у мужика слезы выступили.
- Я, - говорит, - недавно с Зоны: Двадцать лет отсидел. Здесь, на воле, Людей еще меньше чем там: Как все изменилось:
- А за что посадили-то?
- Да ни за что. Ни за хвост собачий: Подставили меня малолеткой по-крупному. А что папка мой, простой слесарь, доказать мог? Да ничего. Вернулся, а у меня мать больная. Бати то уже восемь лет как нету. Кому я нужен? Зек: Без вины виноватый: Так и перебиваюсь сейчас по случайным заработкам. Мамкиной пенсии даже на лекарства не хватает: Пожрать, бывает, неделями ничего нет. Вот и приходится побираться.
Смотрю, а он не врет. Бывает такое: видишь правду в глазах человека.
- Я верующий, - продолжает объяснения мужик. - Думал уж тут в монастырь пойти, да мамку-то куда девать? Помрет же без меня. Простите, что расплакался вам в жилетку. Не так то часто поговорить с человеком удается.
Мужик уходит. Я завороженно смотрю ему в след. А ком в горле все нарастает:
Ваше мнение: