Жанр: Лирика: Песни Прочтений: 0 Посещений: 1928 Дата публикации: 20.10.2005
Сумирэ, это Вам.
Вы, сеньорита, писали поэму про осень,
Я пробегал под дождем мимо ваших стихов.
Ветер простуженный вдруг мне за пазуху бросил
Пару исписанных желтых кленовых листов.
Люди спешили, топтали куплеты ногами.
Вы неподвижно стояли, как в мире ином.
Сам не пойму почему не краснея пред Вами,
Я в один шаг очутился под Вашим зонтом.
- Да, сеньорита! Да, эта осень прекрасна!
Да, сеньорита, давайте станцуем вальс.
Пусть, сеньорита, прольются минуты напрасно.
Пусть, сеньорита, осудят прохожие нас.
Вальс под дождем - как Ваших стихов откровенье.
Брызги из луж разноцветные в фарах машин.
Странные взгляды и мокрых витрин отраженье
Мне рассказали, что я здесь танцую один.
Но дома, снимая промокшие насквозь одежды,
Вешая плащ на старый курносый крючок,
Я вдруг найду в рукаве, как осколок надежды
Вами исписанный желтый кленовый листок...
Ваше мнение: