Жанр: Лирика: Философская Прочтений: 0 Посещений: 2234 Дата публикации: 22.12.2005
Утром, тридцать третьего числа
Я вернусь. Не с южного вокзала,
Не с дороги. Просто.. просто так.
Подойду несмело и устало
К тёмной двери. Щёлкнет лифт. Восьмой.
Нет, ошиблась. На этаж ведь ниже!
Не прощалась я тогда с тобой.
Милый дом! Ты был моим Парижем -
Незаметным праздником со мной!
Праздником в винилловых обоях,
Где тепло зимой. И в август злой
Стены берегли меня от зноя.
Сто окурков. Лестница в грязи.
Где-то громко воет радиола.
И влетают в окна матюки:
Мальчики дорвались до футбола!
Не похоже, в общем, на Эдем.
Вместо змея - тучи тараканов...
По соседству - до сих пор (чтоб им!)
Уроженцы пряного Ирана.
Этот жуткий старый коробок -
Позабытый домик мой картонный...
Сколько раз я к гавани святой
Возвращалась с берегов <Гаронны>?
Нет страны, где не бывала я -
<Тонким телом>, в мыслях, виртуально, -
Чтобы тридцать третьего числа
Возвратиться под свой кров зеркальный,
Чтобы среди шорохов двора,
Чтоб под ритмы сальсы и романсов
Ветхий мой замок узнал меня -
Шерховатость рук, касанье пальцев...
Ваше мнение: