Libra - сайт литературного творчества молодёжи Libra - сайт литературного творчества молодёжи
сайт быстро дешево
Libra - сайт литературного творчества молодёжи
Поиск:           
  Либра     Новинки     Поэзия     Проза     Авторы     Для авторов     Конкурс     Форум  
Libra - сайт литературного творчества молодёжи
 альтерэго - почему люди не летают? 
   
Жанр: Проза: Рассказ
Статистика произведенияВсе произведения данного автораВсе рецензии на произведения автораВерсия для печати

Прочтений: 0   Посещений: 2038
Дата публикации: 6.1.2006

самая жесткая "штука" из всех. не знаю, как вы к этому отнесетесь, но реакции были противоположные.

Он сидел у окна уже вторые сутки и смотрел в одну точку. Что-то держало его там, не давало сдвинуться с места. Он смутно чувствовал, что любое движение принесет ему адскую боль.
Сегодня он вновь не будет спать, это - единственный способ избежать Их, получить меньшую боль от Их прикосновений.
Это проклятие лежит на нем с рождения и, если раньше, в юности, он считал себя великим и бессмертным именно благодаря нему, то сейчас он жалеет, что слишком слаб даже чтобы убить себя, избавиться от мук, как физических, так и душевных.
Неиссякаемому потоку мыслей тесно в его душе, Они рвутся наружу. Они раздирают ее мягкие стены, требуя нового пространства для полета. Они сметают на своем пути все, Они стали неподвластны своему хозяину. Их было так много, что вскоре Они обрели свое сознание, и стали жить отдельно от него, принося ему тем самым невыносимые страдания.

<Я схожу с ума. Они больше не слушаются меня. Они живут отдельно от меня, но без Них я не могу спокойно дышать. Они приходят каждую ночь, Их крики сводят меня с ума.
Их тысячи, и каждый из Них говорит мне о своем. Я не могу это вынести. Моя голова раздирается от этой боли, с каждым днем Их появляется все больше, с каждым днем они все громче шипят, требуя от меня невозможного. Я знаю, чего они хотят, но если я вновь начну это делать, то больше не смогу остановиться. Я совершенно потерял над собой контроль. Мне страшно, как никогда. Но это неизбежно. Мне придется начать делать Это вновь, иначе Они уничтожат меня. Я чувствую, что не могу больше держаться, чувствую, что не смогу убежать от себя. Впервые в жизни я хочу невозможного. Мне необходимо бежать! Я хочу разрушить стены, которые держат меня! Я собираю жалкие остатки чувств, собираю в кулак еще подвластные мне мысли, я пытаюсь освободить себя от этой чудовищной боли, от невыносимой муки. Я раздираю свое лицо, чтобы освободить Их от моего слишком тесного тела, я ищу пути, по которым они могли бы уйти.
Но Они никогда этого не сделают. Они - это я. Мы - единое целое, и не сможем существовать друг без друга. Но Они жестоки, Они ревнивы, Они требуют полной отдачи. Я не могу Им этого дать. Я не хочу слышать Их льстивых слов, я больше не хочу Туда, откуда нет возврата. Те, кто смог Оттуда вернуться, сошли с ума.
Они зовут меня Туда, Они обещают то, чего там нет. Я не хочу Им больше верить! Я не имею сил прекратить Их еженощный шепот, я закрываю уши, но это лишь жалкая попытка остановить Неизбежное. Они родились внутри меня, я слышу Их независимо от моего желания. Я кричу, чтобы заглушить Их шепот. И у меня давно ничего не получается. Я не знаю, как мне заставить Их покинуть меня. Я кричу Им, я молю Их о пощаде, но Они не имеют права мне что-либо отвечать. Они зовут меня Туда.
Но Там! Там происходит такое, что любой, побывавший или пребывающий там неизменно сходит с ума. Там нет сна, нет покоя, только то, что всегда пробуждает в тебе Новых. Я приходил Туда, ища лекарство от Них, от той боли, которая душила меня каждую ночь. Я искал успокоения, а нашел Новую Боль. Теперь мне необходимо Туда. Иначе Они уничтожат меня. Я хочу получить то лекарство, которое на сладостные мгновения избавило меня от нестерпимой боли. Я теперь живу лишь для него. Но я знаю, что, вновь вкусив его горькую сладость, получу еще большую боль. Я больше не смогу вернуться Оттуда. У меня иссякают силы. Их почти не осталось. Скоро наступит ночь, и Они вернутся. Нет, сегодня я не смогу Им сопротивляться.
Я уже давно забыл, что такое сон.
С каждым днем Они становятся все сильнее, высасывая из меня последнее. Сейчас мне нужно решить, как бороться с этим, и бороться ли вообще? Можно вновь попытаться выпустить часть боли через вены, а можно сдаться и пойти с Ними. Но последнее предполагает бесконечные муки, требующие невозможного усилия. Я не могу вновь строить из Них некое подобие чего-то Вечного. Раньше я творил, но со временем все это покрылось тяжелой несмываемой пылью. Ничто не Вечно. Тогда зачем делать это? Жить стоит только ради чего-то Вечного. Но когда я узнал, что Вечного не существует, я перестал творить. И вот тогда по ночам меня начали посещать Они. Сначала это было лишь смутное ощущение чьего-то присутствия, которое позже переросло в твердую уверенность в Их существовании. Они мучают меня, требуют начать все снова. Но я, рожденный для того, чтобы быть Там, вскоре ощутил всю нелепость, ничтожность, отвратительную неискренность, фальшь в моих последующих творениях.
За всю свою жизнь я создал только одну вещь. Это произошло давно, кажется, целую вечность назад, а может чуть больше, кто знает? Понятие <Вечность> с недавних пор стало для меня пошлым.
Но тогда я был во власти того, чего сейчас меня лишил Кто-то очень справедливый. Тогда меня посещало Светлое Вдохновение.
Я никогда не забуду те дни. Я чувствовал в себе Яркую Силу, как бы противоречиво это не звучало. Вдохновение приходило ко мне тогда, когда Кому-то это было нужно. Когда Кому-то нужно было, чтобы я вырастил в себе то, что позже смогу выплеснуть на бумагу. Но я поторопился.
Когда я создал единственное полное смысла и внеземных чувств творение, я подвергся тяжелейшему испытанию и не прошел его. Меня жарко целовала слава, мое взлетевшее до небес эго душило последние человеческие чувства внутри ослабевшей души:
Мне стали поступать заказы на творения, передо мной блестели деньги, потные лица толстых бизнесменов, фальшивые улыбки понимания и доверия, облитые ядом зависти и ненависти.
И я поддался на сладкие речи о всемирной славе, о редком таланте, об удивительном, не похожем на других, взгляде на мир. Я возгордился, забыв, что не я вижу мир, а Кто-то видит его за меня и посылает мне готовые ощущения. Я поверил во все эти бредни, заставил себя поверить, хотя сам прекрасно знал, что ничего не значу, что нахожусь в полной зависимости от Вдохновения. Я посчитал, что смогу обходиться без него, что сам порой смогу контролировать его. Как я был глуп! Я принялся писать то, что меня просили, не только не осмысливая, но и не чувствуя своих героев. Я просто писал и только спустя достаточно большое количество времени понял, что меня уже давно не посещало Вдохновение. Я <творил> и понимал, что вновь иду не тем путем. Я что-то упускал и никак не мог понять, что.
На самом деле все было очень просто.
Меня лишили доверия, отобрали то, что все привыкли называть даром.
Сейчас я понимаю, каких уродов я создавал, когда буквально высасывал из пальца зыбкие фразы. Во мне всегда что-то хранилось, зрело. Когда Это созревало, мне посылалось знамение, молния, и мысли бурным потоком вырывались из глубины души. Моя ничтожная роль заключалась лишь в том, чтобы не упустить главное и запечатлеть все это на бумаге. Ничего глобального я не делал, просто был посредником.
Но когда мне срочно нужно было что-нибудь написать, я насильно вытаскивал из глубин души <недозрелые> мысли, где, зачастую, еще пока отсутствовал осязаемый смысл. Я стал чудовищем, монстром, изуродовавшим всякое подобие светлой мысли. Я убивал своих героев, создавал им такую боль, которую никогда никто не сможет ниспослать ни за какие грехи. Я мучил их. Я считал себя гением, оригинальным и непревзойденным, хотя и где-то в глубине души я с ужасом осознавал, что это не так. Я уже просто не мог остановиться, я потерял над собой контроль. Я получил наказание за свою слишком большую ошибку.
Я получил эту боль в реальности, словно кто-то насмешливо сказал при этом: <Вот и попробуй на себе то, что заставил чувствовать и переживать Их!>
Да, я понял! Я был тысячу раз не прав! Не прав! Глуп! Теперь меня не посещает Вдохновение, а я все еще жду его, я все еще сижу возле порога. Я готов сделать все, только бы вернуть чужое доверие! Все потеряно безвозвратно!
Но самое главное - это Они.
Они питаются моими творениями. Раньше Они были моими друзьями, но когда я изменил вдохновению, изменились и Они.
И я остался один. Но это не простое одиночество. Внутри меня живут миллионы, которых я ненавижу и боготворю. Страшнее Них может быть только присутствие Того, Чье мнение и состояние полностью противоположно моему. Его неизменное присутствие. И я надеюсь, что наказание, которое я понес не будет включать Его. Я робко надеюсь на это :>
А Они разрывали его на части. Он не мог выразить то, что хотели Они на листе бумаги. Все выходило незаконченно, словно ему не хватало какой-то краски, чтобы закончить портрет.
<Я чувствовал себя совершенно разбитым, я не мог выразить свои чувства во всей полноте красок, не до конца доносил до читателя весь смысл:
Вскоре Они начали вести себя очень агрессивно. Я прекратил работу, так как она не приносила никому никакой пользы, не несла в наш мир новое, не побуждала к созидательным действиям. Я возненавидел свой дом за то, что его стены держат в себе Их. За то, что он позволяет Им ночью залезать ко мне в голову и шипеть там свои молитвы.
Остатки чувств вышли из-под контроля, я впадал в депрессивное состояние полной безнадежности и бессилия, бился в агонии, пытаясь выбить Их из свой головы. Когда ночь вступала в свои права, я забивался в угол, рыдал, слыша Их голоса еще где-то вдалеке. А после четырех ночей, проведенных в грязном углу комнаты, все стало меняться. И Они тоже. На пятый день я Их увидел.
Откуда-то из стены на меня смотрели несколько пар желтых глаз. Они моргали, плавно перемещаясь из одного края стены в другой. Внезапно я услышал отчетливый шепот одного из Них. Он просил меня снова начать творить. Я знаю, что мои творческие эмоции - это пища для любого из Них. Стоит немного потерпеть, Они умрут от такого голода.
Но я не настолько силен, чтобы вынести Их. Я не смогу прокормить Их, но иначе Они съедят меня самого.
Вчера я увидел одного из тех, кто был героем моего рассказа. Я сделал его несчастным, по моей вине он ушел из жизни. Он пришел за мной, но когда увидел, КАК я страдаю, попросил Смерть не забирать меня совсем. Он хотел, чтобы я мучился вечно.
Я не сделал добра никому из живущих наяву, я выдумал Его и причинил ему боль. Я выдумал Его не для этого, но когда Они обнаружили Нового, Они уничтожили даже Его дух. Они требуют Новых, но я боюсь подчиниться Им.
Он пришел и просто смотрел на меня, долго и пристально. Он вонзал в мое кровоточащее тело пылающие холодом иглы, Он наблюдал за моей агонией, Он смотрел, как я мечусь по комнате, как я ударяюсь о стены, как разбиваю свои руки в кровь, как я катаюсь по полу в ледяной тишине. Слышны лишь глухие неясные удары моего тела о пол.



В моей комнате повсюду оставлены пятна крови, словно здесь произошло жестокое убийство.
А может, и вправду, я кого-то убил?
Я оглянулся. Нет, Он здесь. Сидит на столе и смотрит на меня. А они: Да, Они скоро придут.
Подойдя к зеркалу, я увидел лишь странного вида стекло. Оно толстое и покрыто сверху блестящей дрянью.
Что оно делает в моем доме? С какой целью люди покупают зеркала? Они ведь лгут. Они всегда были лживыми, хотя и утверждают обратное. Они лгут даже себе. Кто кого отражает? Кто существует в реальности, кто - всего лишь чье-то отражение? И что тогда есть Реальность? Может, и она только искаженное отражение Чего-то Большого? Видел ли кто-нибудь это Большое?
Выжил ли он после увиденного?
Сошел с ума, прозрел ли?
Я хотел бы увидеть его. Я не боюсь сойти с ума, я больше не верю в это. Все относительно. Одно дело - читать об этом, слышать из уст других, а понять это самому, проверить и доказать - совсем другое.
А, вот и Они:
Странно, я смеюсь и не могу остановиться:
Не могу :
Зеркало преследует меня. Оно слишком близко. Я попытался разбить его, но Оно оказалось крепче алмаза. Оно обрело семь желтых глаз.
Почему погас свет? Или это я потерял сознание?
Потерял Что?
Но я вижу желтые глаза. Значит, еще жив.
Или нет?
Я куда-то бегу. Куда? От Них?
Нет.
От себя?
Нет.
К себе.
В себя.
Я понял, для этого нужно забраться в зеркало.

Ну почему у меня ничего не выходит?
Кто-то смеется. Кто?
Я оглянулся. Он.
Он смеется надо мной. Он молчит, не говорит мне ни слова, но его смех:
Я посмотрел на разбитое зеркало, на свое окровавленное тело.
Почему я не могу войти в себя, чтобы дать Им достойный отпор? Принять бой, а не пассивно наблюдать и мучиться?
Мое тело не позволят мне войти Туда.
Оно пошло. Оно тяготит меня. Я хочу избавиться от него. В нем слишком много лишнего.
Я попробовал было отрезать себе пальцы, но снова услышал Его смех. Он сказал, что, отрезав пальцы на одной руке, я не смогу сделать это на другой. И тогда я не смогу защищаться от Них, и Они Заставят меня делать Это одной рукой.
Мое тело - оболочка, из-за которой Они не могут прикоснуться к моей душе. Если бы ее не было, то Они бы уже давно сделали свое дело и ушли. Но пока есть преграда, мое тело, Они будут приходить и грызть меня.
Почему Они не верят, что моя душа пуста.
А верю ли я?
Чему?
Во что?
Что значит верить?
Верить мало, нужно быть уверенным. Но как можно быть в чем-либо Уверенным в чем-то, не Уверовав в это?
Я схожу с ума.
Они рядом. Они во мне. Повсюду. Они шепчут каждый свое. Все громче.
Внезапно захотелось есть.
А как это?
Нет времени вспоминать. Да и незачем.
Как? Нет Времени? А где оно?
Раньше Оно лежало в настенных часах.
Я посмотрел на них. Стрелка дергалась на месте. Я забыл, как ими пользоваться. Да это и не важно. А что важно? Сейчас - поесть.
Я вспомнил, что где-то в холодильнике я хранил хлеб. Или нет?
Около часа я бродил по дому в поисках холодильника, но так его и не нашел.
С грустью подумал, что теперь, наверное, умру от голода. И заплакал.

Внезапно я посмотрел в окно. Там было что-то непонятное, что-то звало меня туда.
Я вышел.
Оказалось холодно.
Я вышел и закричал от ужаса: сверху на меня что-то летело.
Что-то огромное, неимоверных размеров. Оно было светло-серым, мутным, с грязными разводами. Оно было повсюду, насколько хватало глаз. Где-то вдали оно уже лежало на земле.
Я упал на землю, ударившись об асфальт.
Моя голова оказалась в чем-то холодном, липком, мокром.
Кто-то сказал, что это - кровь, и чтобы я не придуривался.
Я понял, что это был Он. Он тоже будет преследовать меня.
Я посмотрел вверх и спросил у него, что это и почему этого никто не боится?
Он сказал, что это небо.
Я вновь поднял голову кверху.
Я забыл, что такое небо.
А если вместо неба будет зеркало? Как скоро люди заметят это? Насколько приятно им будет смотреть на себя?
Ненавижу их. Они тоже толстые и покрыты блестящей дрянью.
Все ли?
Не хочу этого знать.
Они создают страшные вещи. От всего исходит зло.
Что исходит?
Зло?
А что это? Слово.
За ним ничего нет. Оно напоминает мне зеленую золу. Пустой набор звуков.
Добро. Напоминает почему-то Согласие на что-либо.
Оно не означает ничего хорошего. Ничего.
Почему?
Смотри: кто-то разрешил кому-то причинить боль. Можно сказать, Дал Добро на это.
Я схожу с ума.
Они кричат, они требуют, чтобы я написал это.
Я никогда не расскажу людям этого.
Я понял, что на самом деле Ничего Нет.
Ничего.
Но люди счастливы.
И если они узнают, что все это - лишь иллюзия, то: я не знаю, что будет тогда.
Но ничего хорошего не случится. Пусть уж они лучше будут счастливыми слепцами.
Я никогда не напишу ни слова. Никто не узнает об Их существовании. Никто не сможет обсуждать меня, ставить диагнозы, и т.д.
Я не хочу никому причинить боль.
Но мне кажется, что оттого, что я просто живу, всем уже больно.
Если мы не путаем боль с болезнью.
Может ли болезнь быть без боли? Да.
А боль без болезни? Конечно.
Значит, это совсем разные вещи и их нельзя путать.
Я схожу с ума.
Оно исчезли. Разве наступило утро? Нет.
Почему Они выстроились в ряд?
Они обрели направление? Стали стройными и слаженными:
А что произошло?
Я не смог оглянуться, не смог оторвать взгляд от горящей линии желтых глаз. Она пронизывала пространство, она пересекала все возможные грани: Она выстроила мне дорогу Туда:
Внезапно подул ветер:
Откуда он в этой глухой комнате?
Боже, как холодно!
Что? Боже?
А что это? Кто это?
Я забыл. Но это, наверное, было не так важно:
Волновал ли кого-нибудь этот вопрос на самом деле?
Кому это было нужно в действительности?
Почему-то это слово не напоминало мне ни о чем:
Четыре буквы.
Небо: тоже четыре:
Они как-то странно зашелестели. Что-то случилось? Что-то не так, как Им хотелось?
Я вернулся домой.
Я понял: глухой комнатой мне показалась улица.
Мне было слишком страшно находиться там, я все еще боялся неба.
Дома потолок, там спокойнее.

Он сел на стол. Вновь посмотрел как-то странно на меня и сказал моим голосом:
- Ты ничтожество. Ты и все твои мысли.
Они заверещали, обступили Его, но не смели прикоснуться.
- Вы не можете создать ничего лучше, чем вы сами.
Ты создаешь героев, чтобы воплощать в жизнь свои грязные пошлые желания.
Ты просто трус.
И в день, когда смерть, вопреки моему желанию, заберет тебя, Они встретят тебя и Их месть будет еще ужаснее, чем твоя жизнь сейчас.
Они,- и Он кивнул в сторону злобных желтых глаз - они твои, они - это ты. А твои герои - это те, кто ненавидят тебя больше всего на свете. Вот и представь, где тебе будет лучше - здесь, с Ними, или Там, тоже с ними. - и при последних словах он дико захохотал.
Я ушел из комнаты. Я боялся даже подумать о Его словах. Но кто Он?
Он говорит моим голосом, он - плод моего воображения, ошибка моей юности. Я бездарно создал Его, убил и радовался такому ужасному концу.
Но ведь, в отличие от меня, у Него не было свободной воли, не было выбора. Он обязан был делать то, что я приказываю. Нравилось Ему это или нет.
Все писатели создают монстров.
Но ко мне Он пришел, чтобы рассказать об этом. Я все еще расплачиваюсь за ошибки детства. Но сейчас я должен прогнать Его, иначе я окончательно потеряю контроль над Ними. Я не одинок?
Но ведь Они - это я. Нет, все же Они - что-то другое. Но что? Они знают про меня все, иначе и не может быть. Так кто же все-таки Они, те, кто неизменно посещают меня по ночам?
В последнее время мой воспаленный мозг стал реагировать на какие-то звуки, прикосновения.
По мне порой бегали какие-то насекомые, а может, это были лишь галлюцинации. Я забыл, что считается нормальным в этом мире, а что - нет, поэтому решил, что так и должно быть.
Они появлялись отовсюду: из потолка, из стен, вскоре пол уже кишел ими.
Звуки, которые я также часто слышу, кажутся мне менее нормальными. Но потом я к ним привык и они больше не мешали мне спать. Пусть и мешало другое.

Однажды я услышал протяжный трубный звук, похожий на стон умирающего зверя. Этот звук затмил даже Их непрекращающийся шелест. Содрогнувшись от ужаса, я решил, что это зов Смерти. И только потом понял, что стал слышать звезды. Родилась звезда.
С тех пор подобные звуки стали раздаваться с частотой дыхания.
Я понял, почему порой случается звездопад. Просто небо хочет избавиться от надоевших бесполезных светил и бросает их на землю.
Оно сыплет, а они рождаются заново. Круговорот жизни.

Ничто появляется из ничего и уходит в никуда.
Из неизвестности приходят Они.
Уйдут ли обратно или у них другая миссия?
Звуки, прикосновения: Их шепот. Его взгляд, и еще небо, зеркало, осколки которого впились в мое тело.
Я боюсь, что небо все-таки упадет.
Помнится, этого боялись все древние люди.
Значит, и я уподобился им?
Сошел ли я с ума, прозрел ли? Где-то я уже слышал это:

По телу прошла крупная дрожь. Я вспомнил о тех, кто когда-то клялся мне в любви. О, их было достаточно, чтобы почувствовать себя счастливым.
Да, это прелестное чувство: ты делаешь все только для себя, и при этом тебя все обожают! Как тут не вырасти эгоисту! Но в то момент я не ценил дружбы: тот, кому не нравлюсь я, может быть свободен, так как найдутся те, кому понравится во мне все. Я менял друзей, менял подруг, менял родителей, места работы, стиль общения, внешность, все, кроме себя самого: труса, мерзкого и подлого лгуна, предателя и изменника. Этого я никогда не смогу изменить в себе.
Я стал кумиром такой же грязи, как и я и самое страшное сейчас то, что я понимаю все это. Я ведь не изменился, я остался все той же дрянью, что и в тот день, когда мне впервые произнесли магические слова <Ты - гений>.
Я испытываю глубокое отвращение к себе, как к человеку. Я не изменился, и мой эгоизм - это только извращенный способ любить такую дрянь. Я опошлю любое чувство, даже такое, как любовь, поэтому любить себя для меня одновременно означает и ненавидеть.
Я схожу с ума.
Они верещат что-то невнятное:
Убирайтесь! Я и без вас знаю, что представляю из себя, мне не нужны наблюдатели. Я не нуждаюсь в тех, кто будет смотреть на меня, разлагающегося как внутренне, так и внешне. Не нужны!>
Он схватил старый табурет - первое, что подвернулось под руку и швырнул в сторону окна: там находилось большинство омерзительных желтых глаз. Он ненавидел их: они были так похожи на него, они были частью его самого, он не мог терпеть эту склизкую дрянь вне себя.
Комнату, наполненную ранее лишь глухими ударами тела об пол и стены и неясным бормотанием, прорезал внезапный острый звук. Разбилось стекло.
В комнату ворвался ветер, и стало заметно, что на улице забрезжил рассвет.
Запах прелой гнили и густая ночная темнота, которая начала уже понемногу въедаться в стены, стали выветриваться, благодаря сквозняку. Прохлада, свежесть разбавили тяжесть мутной и влажной теплоты.
За окном встало солнце, по стенам разлилось новое тепло, не похожее на прошлое, казалось, веками накопленное здесь, и ласкающие прикосновения солнечных зайчиков заставили Их визжать от боли.
Один за другим, желтые глаза гасли, метались по комнате, натыкались друг на друга, источая мерзкий запах и рассыпаясь на мириады зеленых огоньков.
<Эта паника принесла в мою голову дикую физическую боль. Я упал на пол, чувствуя, как в меня снова вонзают иглы, как из меня что-то выходит и одновременно забирается под кожу, въедается в глаза, в голову, сливается с кровью:>
Он бился в агонии, кричал изо всех сил, чтобы не слышать Их визг, чтобы заглушить Их стоны. Он никак не мог понять, зачем Они так кричат, если через некоторое время снова придет ночь и Они вернутся?! Почему Они причиняют столько боли?

Из носа, ушей и рта пошла кровь, перед глазами возникло мутное серое пятно, его затошнило, закружилась голова, на висках крупными каплями выступил пот, во рту появился горький привкус: смерти?... нет. Вряд ли. Это только начало.
Осколок толстого стекла показал ему худого мужчину с синяками на всем теле, кровоподтеками и ссадинами на лице.
Запекшаяся кровь в уголках губ, на шее, возле носа:
Раздавленные губы, засохшие слезы, застывшее выражение ужаса в блеклых глазах, тусклый серый дым, плывущий во взгляде, и голова:большой лоб, высокий, испещренный морщинами, с холодной липкой кожей:
Кто знает, как выглядит сумасшедший?
< Я посмотрел на толстое зеркало и ужаснулся: неужели это я? Хотя нет. Наверное, оно просто лжет. Лжет, на самом деле меня уже нет. Не может человек так мучиться! Просто не может! Нельзя вынести столько боли и остаться живым!
Я оглянулся: Они исчезли все до единого. Но Он остался. Кошмар наяву.
Я схожу с ума.
В сущности, я один. Рядом никого нет. Все Они - плод моего воображения.
Он засмеялся.
- Ну да! И это еще страшнее, чем реальность. Ты живешь в себе и не знаешь, есть ли люди на самом деле? Имеет ли каждый такие мысли, живущие отдельно? Или только ты? А может, все люди - это чьи-то мысли?
- Заткнись! Я не могу больше об этом думать! И мне это совсем не обязательно! Я - эгоист!
- И ты гордишься этим, глупец?!
Помнишь, как кто-то сказал: я не помню точно, что он сказал, но смысл в том, что если ты восхваляешь себя, то то, что ты восхваляешь у тебя либо отсутствует, либо оно не достойно восхваления. Ты - глуп и противен мне!
- Это твои бредни! Никто не мог сказать подобную чушь! Я не восхваляю себя, а просто смело указываю на свои недостатки. И ты не можешь мне указывать! Ты - никто! Тебя даже нет наяву! Ты - кошмарный сон, который рассеивается с наступлением утра!
- Я слышу тон, который:хотя, - и Он встал, подозрительно оглядываясь. Затем с победоносным кличем вытащил из темного холодильника один маленький сморщенный желтый глаз.
Тот, едва его коснулся солнечный свет, завизжал и рассыпался на зеленые огоньки.
Он насмешливо посмотрел на грязный пол, где, корчившись в зеленой жиже, догорала моя последняя мысль. Последняя мысль, которую я так ясно видел, что мог даже прикоснуться к ней.
А Он с отвращением пнул носком старомодного ботинка наполовину развалившийся желтый глаз и снова сел на стол.
Я никогда не мог придумать героя с точностью до мельчайших деталей. У одних отсутствовало лицо, у других тело, у третьих - одежда и т.д.
Ему я очень четко придумал ботинки и тело. Не знаю, почему. Наверное, я посчитал это оригинальным, новым...не знаю..
А вот лицо Его было мутно-серым, прикрыто расплывчатым пятном. Я забыл придумать Ему лицо. Я спешил сдавать рассказ в редакцию. А теперь я, холодея от ужаса, смотрю на это пятно вместо лица, и, обливаясь слезами, понимаю его гнев. Этот гнев настолько велик, что Он спокоен. Он может вечно наслаждаться моими мучениями. И я понимаю его.

Он сидел на моем столе, там, где я создавал своих уродов, и болтал ногами. Точнее, ботинками. И когда от мысли не осталось ничего, кроме отвратительного запаха, он произнес одним из отвратительнейших и жутко насмешливых, высокомерных голосов, которыми я когда-либо говорил:
- Вот видишь, ты ничего не можешь без них. А я поначалу растерялся, немного испугался даже: Без них ты - ничто! Кусок мяса!
Эй, не спать! Вспомни, вспомни, как ты глумился над всем идеологическим, вечным:хотел создать свое: неужели ты считал, что можешь все, и что если ты не веришь в страшный суд, то он никогда не свершится над тобой?! Ха! И насколько ты считал себя мудрым, талантливым!
А в итоге именно с тобой случилось то, чего панически боятся все фанатики!
Ты считаешь, что пропагандируя беспредел и полную свободу всякой мысли, (Любой мысли!), автоматически защищаешь себя от того, что ожидает каждого?! Всех судят, и ты никто, чтобы избежать этого Суда.
Я здесь не для того, чтобы открыть тебе правду, поддержать тебя или вообще как-нибудь помочь - мы оба давно в это не верим. Ты - потому, что так хочешь, хотя в глубине души и надеешься на это, а я - потому, что видел это. Точнее, видел, что этого нет. Вообще, мало из того, что люди себе понапридумывали, есть на самом деле.- он задумчиво посмотрел на осколки стекла.
- Ты создал меня, его, их, её - ты возомнил себя Творцом! Если женщина, родив ребенка, и стала творцом жизни, то только пассивным, она полностью доверяет всю последующую жизнь Кому-то другому, а ты:
Ты истинный урод!
Неужели ты думаешь, что Алеся, такая светлая, чудная девочка, способна заниматься проституцией, чтобы поправить материальное положение своей семьи?
Но ничего, ты с ней еще встретишься:
Ты озяб? Дрожишь.
Хотя правильно!
Бойся!
Они меня послали, чтобы я подготовил тебя.

Почему тебе так плохо сейчас? Ты - один! Никому не нужен, никем не любимый, никем не ценимый:
Никто. Не поддержит тебя. Вот почему они приходят именно к тебе.
Ты - ничтожество. Но бездарностью я назвать тебя не могу. Тебе даровали талант, но ты извратил его. За это ты и несешь наказание.
А теперь убирайся!
Если ты не веришь мне, выйди на улицу и поймешь справедливость моих слов.
Я все не мог понять, каким образом я его вижу?! И, главное, слышу! Он издевается надо мной:
Самое страшное, что никто из Них даже не касается меня! Да это и невозможно, ведь Они - это я!

Потихоньку я стал понимать, что все потеряло свой пусть даже мелкий, но смысл. Любое понятие боли опошлилось, стало обыденным и банальным. Мои мучения даже самому мне стали казаться бессмысленными:
Я почувствовал смертельную тоску. Я устал страдать, устал бороться, все стало омерзительно пошлым, гадким и пресным.
Я не хочу больше страдать!!
Я уже ничего не хочу!!
Не хочу!!
Мне не больно, не хорошо, не плохо!! Я просто никто!! Я им был! Я им остался! Почему я понял это только сейчас? Так нужно было. Кому?
Да какая разница?! Теперь это вообще не имеет значения!! Я не хочу даже думать на эту тему:
Это глупо! Не имеет смысла. Зачем знать ответы на все эти вопросы?! От этого только хуже! От этого все беды, вся боль! Люди счастливы, пока глупы! Пока слепы! И они будут жить в своей сущности вечно, вечно! Их не сможет уничтожить никто! Даже они сами! Они - Сила, которая так велика, что даже после своего фактического исчезновения будет излучать энергию... Потом эта энергия создаст новое поколение людей. Это и есть бессмертие. Я ворвался в круг. Он поглотил меня. И пусть теперь произойдет все, что угодно. Я прошу одного: смерти. Я хочу, чтобы смерть Убила меня, а не подарила бесконечную жизнь. Бессмертие. Я не хочу!
Я устал! Ничего нет! Ни смысла, ни истины, ни реальности. Я испытал, кажется, все, на что способна человеческая фантазия. Даже если не все, то большую часть. Но и этого мне достаточно!
Я ПРОСТО ХОЧУ ИСЧЕЗНУТЬ:>
Он посмотрел на свои руки. На сухие, желто-синие, местами с кровью, местами с грязью. Вот все, до чего он дожил. Все, что он видел. Он не мог сказать ни слова. Он смотрел в пол и ждал знака. А в это время знака ждали от него.
Он поднял голову и сказал что-то очень громко, почти крикнул. Но слов нельзя было разобрать. Он крикнул это не голосом, а чем-то внутри себя. И криком разбил стекло.
Осколки разлетелись по всей комнате, один из них попал в Него, и заставил исчезнуть. И едва это произошло, комнату на ничтожную долю секунды озарил свет. Неясный, мутный, очень густой. Он пронзил все пространство, все предметы, даже его самого. Что-то произошло. Наверное, то, чего не должно было произойти: и звук: его не было слышно, но он придавил его к полу, прошел сквозь него, точнее, пропустил сквозь него что-то особенное. И, по всей видимости, оставил в нем ничтожную часть чего-то запретного. Того, что не должен знать ни один человек.
Свет погас.
Исчез звук. Все исчезло.
И ничего не изменилось.
Исчез Он.
В комнате запахло утром.
Он оглянулся: в комнате, пыльной, грязной, с засохшими пятнами крови на полу, засыпанной осколками стекла, зеркала и еще чего-то серого не было больше никого. И так легко дышалось!
Он набрал в легкие побольше этого воздуха и вдруг почувствовал резкую боль. Закашлявшись, он выплюнул на пол осколок стекла вместе с густой кровью. И его сердце стало дико биться в агонии, то замирая, то гулко ударяя по пустому телу. Он понимал, что тот факт, что он еще жив, лишь случайность. И внезапно в его взгляде что-то зажглось, его лицо просветлело, и лицо отразило целый букет чувств. Расширенными от внезапного прозрения глазами он начал искать тетрадь или что-то, на чем можно было писать. Он словно кричал безмолвно: <Скорее, скорее, я понял! Скорее, записать, иначе я опоздаю! Я понял! Понял!>. Он метался по комнате, не имея не то сил, не то слов, чтобы произнести то, что понял. Он боялся, что не успеет сообщить о своем прозрении людям, что умрет, так и не сделав ничего. Что уйдет просто так.
В последнюю секунду, забыв обо всем, он выскочил на лестничную клетку, очевидно, в поисках уже любого человека, которому он смог бы открыть Это.
Он побежал на улицу, перескакивая через четыре ступеньки. Лишь бы успеть! Его лицо выражало столько всего, что он мог сойти за немого, который очень хочет что-то сказать.
На ступеньке спал какой-то пьяный мужчина жалкого вида, в луже зеленой жижи. И, не заметив пьяницу, он споткнулся об него и упал.
Он не мог произнести ни слова. Он просто не нашел таких слов.
И, упав, он уже не мог подняться. Он умирал на этой лестнице с лицом, обезображенным бессилием. Он ничего не смог сказать. Но никто не стал бы его слушать. Действительно, кому интересно слушать бред сумасшедшего? Пусть даже с таким невероятно ясным взглядом, полным немой мольбы:
Может, он понял, почему люди не летают? Понял, что нужно сделать для того, чтобы взлететь.
А ведь его не стали слушать даже из-за его внешнего вида, даже из-за его вида сумасшедшего. Даже если бы он был нормальным.
Жаль, что люди всегда взлетают только после смерти.

Ваше мнение:
  • Добавить своё мнение
  • Обсудить на форуме


    2006-01-09 13:26:11 Марла З.
    Пожаловаться администрации на комментарий
        Замечательно, не буду предлагать афтору выпить йаду. Пиши, дружок, из тебя выйдет хороший сюрреалист


    Комментарий:
    Ваше имя/ник:
    E-mail:
    Введите число на картинке:
     





    Украинская Баннерная Сеть


  •  Оценка 
       

    Гениально, шедевр
    Просто шедевр
    Очень хорошо
    Хорошо
    Нормально
    Терпимо
    Так себе
    Плохо
    Хуже не бывает
    Оказывается, бывает

    Номинировать данное произведение в классику Либры



    Подпишись на нашу рассылку от Subscribe.Ru
    Литературное творчество студентов.
     Партнеры сайта 
       

    {v_xap_link1} {v_xap_link2}


     Наша кнопка 
       

    Libra - литературное творчество молодёжи
    получить код

     Статистика 
       



    Яндекс цитирования

     Рекомендуем 
       

    {v_xap_link3} {v_xap_link4}








    Libra - сайт литературного творчества молодёжи
    Все авторские права на произведения принадлежат их авторам и охраняются законом.
    Ответственность за содержание произведений несут их авторы.
    При воспроизведении материалов этого сайта ссылка на http://www.libra.kiev.ua/ обязательна. ©2003-2007 LineCore     
    Администратор 
    Техническая поддержка