Жанр: Проза: Разное Прочтений: 0 Посещений: 1930 Дата публикации: 7.6.2006
Навеяно Майком.
Паршивое настроение.
Выстрелы...сзади, в упор, в лоб, прикладом в висок. Сколько уже ран. И что то долго не хотят заживать.
Болят. Так и ходишь простреленный в разных местах. Кровью истекаешь, но нарываешься на очередные выстрелы. Ветер и тополиный пух иногда проходят сквозь дыры в теле...оставляю за собой семена и прохладу.
Ты теряешь куски своего времени ,а взамен получаешь громкий стук пуль ,некоторые вгрызаються в плоть ,некоторые рикошетят.. может еще кого то заденут.
Холодная сталь обжигает твои руки, но ты носишь свое оружие всегда в руках, ты всегда готов, но ты не любишь стрелять..Ты будешь носить с собой то, что может разить ...но стрелять ты не любишь.. Разве что ради тренировки или в целях самообороны. Но даже до этого тебя надо довести.
Ты не любишь стрелять.
Сплетенья рук ,в которых пальцев нет.
И когда перстень медный ты чуствуешь ,который подарил давно .
И то что чуствуешь, когда сам ни во что уже не веришь.
И когда ты кричишь , но никому нет до этого дела .
Ты просишь ,ты молишь , но никто не слышит.
Когда всем плевать , ты думаешь что и тебе тоже.
Ты врешь словами ,в которые веришь сам .
Ты смотришь когда они уходят, но ты остаешься .
Когда то ты уйдешь ,и ничего конечно не оставишь.
А может не когда то ,а сейчас ...ведь надоело.
Ваше мнение: