Жанр: Проза: Философская Прочтений: 0 Посещений: 2485 Дата публикации: 8.8.2006
Я продолжаю жить, понимая, что ты уже никогда не будешь моим. Я продолжаю жить, каждый день, твердя себе, что я сильная. Наверное, это действительно так, раз я еще способна трезво рассуждать. Сильная, слабая, какая разница? Все пустое для меня и жизнь строиться на мимолетных радостях и мнимых увлечениях. Потом тоска, gloom... Состояние уже не передаваемое, но еще понятное. Я живу, дышу... воздухом... больше не чем... где ты? Мне хочется писать, писать о том, как мне больно, но я забываю все, что хотела сказать, только сердце, будто напрягается и я сильнее сжимаю ручку, пишу всякий бред. Одиночество... что это для меня? Совсем не плохо быть одинокой, так, видишь мир по-другому, становишься добрее к людям. Я знаю, что каждого человека можно понять, я вижу, как гордость портит людей. Я ее в себе убила и я счастлива. Я могу придти к нему, сказать, что скучала, думала, но он слишком гордый и он слишком зависит от общественного мнения. Ну его черту! Еще и первый пошлет куда подальше, хотя любит, сам не знает, но любит (имею ли я право говорить за него?). А все из-за гордости. Просто, если представить, что внутри у нас коктейль – он состоит из разных там чувств, желаний, переживаний и т.п., а сверху слой густой пены – это гордость. Так вот, если снять этот слой, то дается воля всему тому, что лежит снизу. Совсем не сложно осуществлять мечты, говорить все время спасибо, улыбаться, быть простым, действительно простым человеком, и можно стать по-настоящему счастливым. Но я не знаю таких людей. Они, конечно, есть. Я поняла это сейчас, но обидно то, что со временем не все это поймут. Тупая гордость...
Ваше мнение: