Жанр: Проза: Разное Прочтений: 0 Посещений: 3549 Дата публикации: 25.8.2006
Во славу Одина!
Запах дыма раздражает ноздри, мешает дышать. Я с трудом разлепляю правый глаз и вижу над собой бесконечную глубину тумана. Поворачиваю голову вбок. Висок царапает жесткой, мерзлой травой. Прямо у моего носа лежит кожаный сапог, обшитый металлическими пластинками. Мне отсюда не видно, но, кажется, в сапоге чья-то нога. Никак не получается открыть левый глаз. Помогаю рукой. Когда мне все-таки это удается, по красным пятнам на перчатке понимаю, что же не давало открыть глаза. Кровь. Скорее всего собственная. Разбит лоб - куда ни тронь, на грубой коже перчаток остаются следы. С трудом сажусь и закашливаюсь от дыма. Осматриваюсь. Густой, непроглядный туман с клубами дыма не дает увидеть многого. Но судя по окружающим меня телам, оружию, торчащим из земли стрелам, я на поле боя.
Медленно, преодолевая боль во всем теле, встаю на ноги. И снова кашляю. Пересохшее горло скребет запах дыма. Как же хочется пить. Делаю несколько шагов и останавливаюсь, глядя на то, как поднимается один из воинов, которого я считал мертвым. Свейн Громогласный. Дюжий, как медведь, он с хрустом потягивается, не выпуская окровавленного топора из рук. Я замечаю, шевеление справа от себя и поворачиваюсь. Бриньольв Рыжий. Морщится, снимая пробитый нагрудник. Натужно вздыхает и садится Скирнир Беззубый. Кто-то встает еще. Олаф Одноухий. Харальд Молниеносный. И многие-многие другие. Все, кто лежал вкруг меня, поднялись. Отовсюду слышатся кашель и брань.
Но вот откуда-то сверху донеслось лошадиное ржание и из тумана появились белокурые девы на белых же конях, каждая в золотом доспехе и с ковшом в руках. Они спешиваются и подходят к воинам, протягивают ковши, до краев наполненные золотистым медом. Я беру свой и жадно припадаю к хмельному напитку. Я пью, чувствуя, как уходят боль и ломота, как бежит по жилам разгоряченная кровь, проясняется ум и исцеляются раны. Осушив до дна ковш, отбрасываю его в сторону и распрямляюсь, втягивая стылый воздух пополам с дымом. Оглядываюсь на своих собратьев. И вижу вкруг себя горящие веселой яростью глаза.
"Reise ydvarr oxes!" - разносятся над нашими головами крики белокурых валькирий. Я достаю из-за спины свой топор. Поднимаю с земли первый попавшийся щит и стряхиваю с него мерзлую землю. Все мы встаем плечом к плечу. Мы готовы.
Где-то далеко слышится звук рога. Сигнал к битве. Крича во всю глотку, я срываюсь с места в туман, туда, откуда приближается свист стрел, туда, где меня ждет сладостный момент битвы. Вечной битвы.
* Вальхалла, Валгалла (др.-сканд. Valholl — чертог мертвых), в скандинавской мифологии дворец Одина, куда попадают павшие в
битве воины и где они продолжают прежнюю героическую жизнь. («Большая энциклопедия Кирилла и Мефодия»)
"С тех пор так много воды утекло
Моря превратились в мираж
Тенью бесшумной воин проходит
На берег, как преданный страж
Бродит воин всю ночь, зажигает огни
Ищет Князя и братьев своих
Ищет золото воли, что добывали
В битве той, по колено в крови"
"Ария"
Да, с КОРОВКОЙ согласна. Тема и вправду интересная. Пиши ещё!
2006-08-31 13:18:42Серый Волк
Хорошо, вот если бы еще спроэктировать на нашу жизнь... вышло бы очень интересно