Libra - сайт литературного творчества молодёжи Libra - сайт литературного творчества молодёжи
сайт быстро дешево
Libra - сайт литературного творчества молодёжи
Поиск:           
  Либра     Новинки     Поэзия     Проза     Авторы     Для авторов     Конкурс     Форум  
Libra - сайт литературного творчества молодёжи
 Сталкер - Хулиганство 
   
Жанр: Проза: Рассказ
Статистика произведенияВсе произведения данного автораВсе рецензии на произведения автораВерсия для печати

Прочтений: 0   Посещений: 2415
Дата публикации: 17.5.2004

Изначально хотел поиграться с мыслью о том, что любовь всегда безлична, да потом увлёкся. В принципе такое вот это чувство - любовь, - что никогда не знаешь о чём собственно грустишь.

 

Хулиганство

Рассказ

 

 

Как вселились в новую квартиру, всё занимала себя разными делами по дому. Везде нужно было что-то делать, расставлять, передвигать, перекладывать. На эти мелочи ушел остаток лета, а потом, когда дела закончились, стало совсем тоскливо. Да и раньше, оставшись одна среди нагроможденной вокруг мебели, пока муж вышел в коридор договориться о чём-то с шумными, красными грузчиками, она села на книжные полки, поставленные посреди комнаты, и заплакала. По-настоящему. Вернувшийся муж, увидев её плачущей, сказал:

- Теперь всё. Назад не уедем. Плач не плач.

Он был очень рад переезду. Пока жили в общежитии и подбирали квартиру, он тоже частенько вспоминал город, где они жили раньше, а теперь, когда снова стал хозяином в собственном гнезде, сомнения покинули его окончательно. Он постоянно суетился,  делал что-то то тут, то там, обложил стены ванной кафелем, соорудил шкафчик в туалете, всё лето пробегал по дому, то подмазывая, то подбивая что-то; было видно, что он счастлив. Она радовалась этому, действительно радовалась, но сама работала как автомат, погружая себя в ежедневную рутину, чтобы не думать, не вспоминать. И за что только она так любила город, где они раньше жили? Жара, раскалённый асфальт, пыльные с маленькими, жесткими листьями карагачи с побеленными стволами, натужно гудящие автобусы, блеск воды в канавах, фонтаны в центральных парках вечером, сверкающие окна дома напротив по утрам, когда в открытое окно тянет прохладой большого города, высокое и почти белое небо: Да, за всё это. А ещё за людей. Столько друзей, знакомых, сотрудников, родственников и просто близких у неё не будет уже никогда.

Как, однако, тяжело уезжать из города, где прошла вся жизнь. Да была б хоть моложе лет на двадцать, а так и на работу уже не пойдёшь. Впрочем, и не хотелось ей на работу - опять новые лица, знакомства, разговоры без конца и начала. Всем рассказывать, как жилось там, почему переехали сюда, что теперь делаем здесь, слушать про всех их сыновей и дочерей, сестёр и братьев, знакомых и соседей. И они будут ждать того же от неё, а ей так не хотелось делиться с кем-то своей грустью, а тем более что-то объяснять, принимать понимающие кивания головами и взгляды. Ей хотелось сжаться в комок, обнять что-нибудь, стать маленькой-маленькой и упиваться своей грустью, и вспоминать. Но это чувство быстро уходило, и оставалась пустота, тоска белая и высокая, как небо в городе, где они раньше жили, невесомая и в тоже время такая тяжелая.

Дом постепенно обживался. Становился их с мужем домом. Это принесло лёгкую радость, небольшое удовлетворение, такое маленькое, но очень важное потому, что стало первым на новом месте. Первым делом она купила почтовый ящик, большой, белый, с дверцей и проделанной в ней щелью, как в деревнях, и повесила возле двери. Писали пока часто. Старые знакомые, друзья, кто реже, кто чаще. Письма, особенно те, в которых шла речь о городских новостях и общих знакомых, помогали на время забыть о своей оторванности.

За окном здесь были сосны. Высокие, с ровным стволом и шапкой раскидистых веток наверху. Чтобы увидеть эту шапку из окна её первого этажа, нужно было запрокидывать голову. Тогда было видно ещё и небо. Прямо перед окном была небольшая клумба, за ней - асфальтированная дорога, ещё дальше - маленький пустырь, отделявший дорогу от стадиона, обнесённого забором из бетонных плит. За стадионом начинался небольшой парк. А на пустыре, немного сбоку от их дома, стоял старый сарай без окон, с тёмной невысокой  дверью, которая открывалась последний раз лет десять назад, и трубой на неровной крыше. На серой стене этого сарая углём были выведены большие буквы: ''МНЕ ПЛОХО БЕЗ ТЕБЯ'' чьей-то немного неуверенной рукой. Это была надпись из тех, о которых никогда не известно, когда она появилась, и кто её сотворил. Она сразу заметила её, ещё когда впервые шла к дому, чтобы смотреть квартиру. Сколько таких надписей доводилось ей видеть на стенах и заборах, не обращая на них внимания. Только сейчас она вдруг ощутила то состояние, в котором они делаются. Она подумала об этих словах, сидя на книжных полках, в день, когда они вселились в квартиру, и вошедший из коридора муж сказал, увидев её плачущей:

- Теперь всё. Назад не уедем.

А хотелось. И не ехать, а бежать, идти, ползти!

Осень была пасмурная, но без дождей. Серое небо пропускало к земле, возле которой она сидела на своём застеклённом балкончике, тусклый, белый свет. Потом стало холодно. На балконе сидеть больше было нельзя. Пришлось заклеить дверь на него бумагой. Первый снег был как будто грязный, а потом уже посыпало аккуратными белыми снежинками и завалило всё. Снега было очень много. Раньше она столько и не видела. Он шёл всё время, не переставая, то сильнее, то слабее. Утром и днём он лежал белый, слепящий, мягкий, гладкими холмами уходивший к чернеющей вдалеке дороге. На клумбе перед домом, куда снег скидывали, расчищая дорогу, его навалило почти до подоконника. А сарай, слегка покосившись и покрыв свою кривую крышу высокой, пышной шапкой белого снега, выглядывал из этих сугробов, и виднелась на его стене корявая надпись: ''МНЕ ПЛОХО БЕЗ ТЕБЯ''.

Муж уезжал на работу в пригород, довольно далеко от дома, и оставался там на всю рабочую неделю. Возвращался вечерами по пятницам, большой, холодный, свежий, довольный. От него веяло простором. Она была очень за него рада. Но пока его не бывало дома, она нехотя добиралась через сугробы до магазина, изредка ездила на базар. Правда, она пробовала ходить по музеям, - это помогало забыться, но, опять-таки, на время. Грусть стала постоянной частью её жизни, но она не свыклась с ней, она просто научилась её терпеть и, может быть, даже скрывать.

Потом пришла весна. Серая, холодная, мокрая. Снег сошел быстро, но под ногами ещё долго была вода. Солнце снова появилось где-то в апреле. Быстро подсушило землю. Запахло весной. Она посадила перед окном березку, но её сломали. То ли детвора, то ли кто-то ещё. Сарай стоял совсем грязный и облупленный, но надпись всё также виднелась на его стене. Она даже как будто возвышалась над пустырём. Так ей казалось. Каждая буква стала для неё отдельным существом. Она представляла себе эти буквы с закрытыми глазами, они впитывали в себя пространство и казались очень далёкими, хотя были совсем близко.

''МНЕ ПЛОХО БЕЗ ТЕБЯ'', - повторяла она про себя. Однажды утром она проснулась и увидела, что сарай белят. С каждым движением маляра буквы обрезались, становились меньше и исчезали вовсе.

Она стала хлопотать о пенсии. Ходила в ЖЭК, сидела в очередях. Пенсию перевели сюда и стали доставлять на почту. Теперь она стала законной пенсионеркой, полноправной жительницей их нового города, но не тянуло её сидеть на лавочках со своими <коллегами>, ругать правительство и таинственно вздыхать о чем-то своём.

Муж был полностью занят на работе и бывал дома лишь по выходным. Она ждала, когда он уедет снова, чтобы остаться одной и грустить, а потом, по будням, ждала его возвращения, чтобы поговорить хоть о чем-нибудь, послушать его рассказы о работе. Так и боролась сама с собой.

Однажды в среду, в пасмурный день, она вышла утром из дома, одетая в тёмно-коричневую юбку и синюю кофту, в старомодных черных ботинках, сутуловатая и спокойная, долго искала под свежевыбеленной стеной старого сарая кусок угля, и, найдя, стала осторожно выводить на этой стене буквы. Потом сходила в магазин, а, возвращаясь, увидела, как возвышается далеко-далеко над пустырём надпись: ''МНЕ ПЛОХО БЕЗ ТЕБЯ''.

Муж, вернувшись в пятницу вечером домой, долго вспоминал город, где они раньше жили, рассуждал о том как много они обрели здесь и как мало оставили там. Она слушала молча. В субботу утром он увидел из окна надпись на стене сарая и сказал:

- Вот ведь хулиганьё! Опять весь сарай разрисовали.

 

 

 

К О Н Е Ц.
Ваше мнение:
  • Добавить своё мнение
  • Обсудить на форуме


    2004-05-20 15:29:54 Серый Волк
    Пожаловаться администрации на комментарий
        Круто! Воистину круто! К середине рассказа сразу вспомнилась Анна Каренина, но потом оказалось, что рассказ намного шире.

    2007-06-20 22:00:33 Ведьма
    Пожаловаться администрации на комментарий
        Настоящая Либрианская классика. =)

    И зачем вы, Сталкер, ушли? Это просто хулиганство.


    Комментарий:
    Ваше имя/ник:
    E-mail:
    Введите число на картинке:
     





    Украинская Баннерная Сеть


  •  Оценка 
       

    Гениально, шедевр
    Просто шедевр
    Очень хорошо
    Хорошо
    Нормально
    Терпимо
    Так себе
    Плохо
    Хуже не бывает
    Оказывается, бывает

    Номинировать данное произведение в классику Либры



    Подпишись на нашу рассылку от Subscribe.Ru
    Литературное творчество студентов.
     Партнеры сайта 
       

    {v_xap_link1} {v_xap_link2}


     Наша кнопка 
       

    Libra - литературное творчество молодёжи
    получить код

     Статистика 
       



    Яндекс цитирования

     Рекомендуем 
       

    {v_xap_link3} {v_xap_link4}








    Libra - сайт литературного творчества молодёжи
    Все авторские права на произведения принадлежат их авторам и охраняются законом.
    Ответственность за содержание произведений несут их авторы.
    При воспроизведении материалов этого сайта ссылка на http://www.libra.kiev.ua/ обязательна. ©2003-2007 LineCore     
    Администратор 
    Техническая поддержка