Libra - сайт литературного творчества молодёжи Libra - сайт литературного творчества молодёжи
сайт быстро дешево
Libra - сайт литературного творчества молодёжи
Поиск:           
  Либра     Новинки     Поэзия     Проза     Авторы     Для авторов     Конкурс     Форум  
Libra - сайт литературного творчества молодёжи
 HackerKing - Человек с гитарой 
   
Жанр: Проза: Разное
Статистика произведенияВсе произведения данного автораВсе рецензии на произведения автораВерсия для печати

Прочтений: 0  Посещений: 2013
Дата публикации: 21.3.2007



Серый день серого человека.

«Опять утро. Почему мне не дают поспать? Ведь в постели так уютно! А мне нужно бежать на работу, выслушивать там всякие глупости. И это у меня не так, и то не так! Да отвяжитесь вы, наконец, от меня! Провались и ваше учреждение и вы сами!.. Хм, да за такие мыслишки меня смело могут послать, куда подальше… Интересно, что лучше: Сибирь или Камчатка?.. Ой! Да я же опаздываю!..»

Вскакиваю с постели и бегу умываться. Затем с чашкой кофе в руке пытаюсь надеть брюки. Конечно, проливаю его на рубашку и начинаю немилосердно ругать себя, чашку и бразильцев за то, что они продают этот проклятый напиток.

Через пять минут я уже бегу по лестнице вниз: лифт, как назло, не работает (интересно, доживу ли я до того дня, когда он будет работать?). Погодка так себе: всё небо серое. Листья уже опали. Тротуар мокрый после вчерашнего ливня и всё смотрится как-то вяло, будто весь мир заснул. Ни души на улице. А вот, идёт один в сером плаще. Интересно, у него такая же дурацкая работа как у меня? Такой же всезнайка начальник? Хмурый какой-то тип. Может даже бандит. Брр! Холодно!

Вот и наше здание. Строения более противного я ещё не видел. Серые стены, белые окна, металлическая дверь, тоже серая. Изнутри оно также ничего приятного собой не представляет. Я уже знаю, что сейчас будет. Как только я усядусь на свое место, вырастет передо мной начальник и начнёт выспрашивать, почему, мол, ты опоздал, где был, в наше время за такое выгоняли с позором и всё в том же духе. Ну а я буду ему говорить что, ой, извините меня, я ключи от квартиры потерял и не знал куда деваться. Более глупого объяснения, конечно, не придумаешь, но мой гениальный шеф всё равно не слушает, что ты там ему бормочешь. Ну, вот и он! Представление начинается!..

Власть.

Пять часов вечера. На улице мелкий, моросящий дождь. Люди спешат втиснуться в автобусы и поскорее очутиться дома, в тёплой трёхкомнатной квартирке с пожелтевшими обоями и старинным камином. Укутываясь потеплее в плащи, они вспоминают, как отражается свет от камина на стенах, как мерно гудит горячий чайник на кухне и их потихоньку одолевает дремота. Однако нашего героя это мало интересует. Ему видится другой мир, другие ощущения.

Он видит себя в центре пустыни. Со всех сторон его окружают пески, которым нет конца. Он сердцем чувствует их бесконечность. Его волосы тихо треплет мягкий ветерок. Над ним раскидано тёмное-тёмное небо с крупными, как алмазы, звёздами. Тут он поднимает руку, и луч света с неба вонзается в него. Его глаза сверкают в ослепительных лучах, тёмные, длинные волосы переливаются всеми оттенками чёрного. Он закрывает и открывает глаза и поднимается в воздух. Его окружают бури. Небо обволакивается чёрными тучами. Вокруг него бьют молнии, оглушительно гремит гром. Ветры кружат песок недавно так безмятежно лежащий у него под ногами, и… он просыпается от звонкого голоса кондуктора:
- Конечная остановка. Улица Первого апреля…

Он сходит и направляется к своей квартире. Он бредёт медленно. Теперь ему уже некуда торопиться. Он свободен. С большим трудом он вспоминает то, что было утром.

Придя утром на работу, он как обычно сел за своё место и принялся рассматривать бумаги, ещё со вчерашнего дня оставленные на столе. Тут показался начальник – человек маленького роста, с маленькими глазами и лоснящимися от жира щеками. Сегодня он был злее обычного. Начал говорить, говорить, говорить….

«Ты никто, понимаешь ты это? Нуль, пустое место! До конца жизни ты будешь сидеть за этим столом, и говорить: да сер, будет исполнено сер. А когда умрешь – дадут тебе два метра земли и на твоё место возьмут другого работника, более пунктуального…»

Наконец, впервые за шесть лет, он не вытерпел и высказал всё, что думает о нём и его учреждении. Затем последовала пауза, в течение которой шеф стоял с широко раскрытыми глазами и полуоткрытым ртом. Наконец, вспомнив, что он начальник, а стоящий перед ним рядовой служащий, шеф объявил нашему герою, что он уволен. Ну, затем герой наш, сказав то, что обычно говорят в таких случаях (что-то вроде «это не вы меня увольняете, а я сам ухожу!»), гордо подняв голову, вышел из комнаты, не удержавшись от искушения со всего размаха стукнуть дверью.

Свобода.

Да. Не совсем то, чего он ожидал, но всё же свобода. Понятие свободы для него как-то само собой превратилось из светлых иллюзий идеалистов в нечто материальное. Когда он говорил «свобода», ему представлялись не лица героев, запачканные кровью и со знаменами в руках, а тёплая постель и сладкие булочки с горячим чаем.

Многие люди говорят о сущности свободы, но мало кто может объяснить, что это такое. Мало ли тех, которые кричат на каждом углу «Свобода! Дайте нам свободы!»? Мало ли людей каждый день выступающих перед публикой с призывами освободиться от чьего-то ига? Мало ли людей ломая и уничтожая свою и чужие жизни, называют себя детьми свободы? Такая свобода ложная. Не нужно искать свободы. Она всегда с тобой. Она всегда находиться в самом укромном месте твоего сердца и ждёт своего звёздного часа. Подними голову, оглянись и почувствуй всем своим телом и душою железные канаты, соединяющие тебя с остальным миром. Ты являешься маленькой деталью огромной машины, вечного двигателя вселенной – жизни. Но ты есть личность. Пойми это. Ты деталь, без которой вся исполинская машина может рухнуть. Ты можешь править этой машиной, а можешь быть просто её рабом. Когда ты поймешь, как управлять её, ты станешь свободным. Однако помни, что человек не может быть свободен в одиночку. Свободным может быть общество, а свободная личность может являться только частью свободного общества, её незаменимой деталью.

Полёт.

Итак, герой наш уже дома. Комната его довольно грязная – на полу валяются всякие бумажки, письменный стол тоже покрыт бумагами, на полках валяются вразброску книги самого различного содержания. На стенах расклеены картины в стиле модерн, а также несколько работ Рафаэля. В углу валяются музыкальные альбомы, и неподалеку от них стоит гитара – единственная вещь в доме не покрытая пылью.

Когда-то в этой самой комнате ярко горел свет, громко играла музыка, веяло счастьем.
Каждый вечер тут было, по меньшей мере, два-три человека, деливших с ним его любовь к жизни. А теперь…. Да что вспоминать! Вчерашнего не воротишь. И вообще нечего оглядываться назад – впереди ещё много всего, что ещё не увидено, что ещё не услышано и не прожито.
Единственное, что напоминает о прошлом - гитара. Взгляд нашего героя невольно остановился на ней, и тёплая улыбка скользнула по его уставшему лицу. Он подошел и взял её. Подержал в руках. Невольно руки скользнули по струнам…

Через минуту он уже бежал по лестнице вверх, на крышу. Вот он уже там. Он медленно подошел к краю. Наверху сияли звёзды сотворённые Богом, а внизу сияли бесчисленные звёзды созданные людьми. Он уселся на краю и начал играть. Он играл тихую, грустную песню. Нет, она не заставляла человека уснуть. Она наоборот пробуждала его. Пробуждала от многолетнего сна, от пустой мечты. Он играл и пел. Он пел о жизни, он вспоминал о смерти. Он пел хвалу свету и прославлял темноту…

Прошло уже больше часа. Небо обволокло тучами, и подул сильный ветер. Вдруг пролил ливень. Тут герой наш и встал и, сделав шаг вперёд, начал падать с высоты двадцать пятого этажа на землю. Гитара жалобно завизжала. Наш герой поднял руки и полетел. Да, он полетел. Невидимая сила влекла его наверх всё дальше и дальше. Он открыл рот и, что есть силы, крикнул:
- СВОБОДА!!! СВОБОДА!..

Кто ты?

«Пора вставать. Боже, я опять опаздываю! Подожди-ка, да ведь меня уволили!.. Наконец-то можно поспать спокойно!»…

Он опять дома. Но вы меня спросите, а почему он не улетел? Почему не воспользовался свободой? Но всё не так, как кажется с первого взгляда. Убежать от жизни – это вы ему предлагаете? Он никогда не сможет сбежать от своего Я. Да и вы не сможете. Зачем вам это? Человек не для того существует, чтобы вечно быть в бегах, вечно искать своего места. Разум ему дан для того, чтобы всё окружающее его превратить в собственное, а не искать чего-то непонятного, фантастического.

Место человека – это его Родина. Человек называет Родной то, что он подчинил себе и где он чувствует себя свободным. Родина это не клочок Земли, за которую «патриоты» вечно проливают кровь. Родина это не то место где родились вы, ваши родители и предки. Родина там, где вы чувствуете себя всемогущим. Родина там, где ваши любимые. Родина там, где исполняются ваши мечты. Дом ваш планета под названием Земля, вечная колыбель человечества. Исходная точка, с которой человек покорит себе пространство и время.

Наш герой свободен. Вчера, во время полёта он увидел и узнал что-то. Он разорвал цепи, сковывающие его мозг и сердце. Он почувствовал свою силу. Он узнал, что может творить. Забудьте пословицу «Один в поле не воин», она для слабаков.

Живите на полную мощь. Не оглядывайтесь назад. Не повторяйте ошибок, которые совершались тысячелетия. Сражайтесь, но пусть оружием вашим будет ваше сердце.
Пусть там, на поле, где пали миллионы, вырастут алые розы, впитавшие в себя кровь людскую. Пусть придёт зима и задушит эти цветы. И пусть придёт весна и посадит на их месте новые, жадно впитывающие в себя солнечные лучи и напивающиеся слезами радости.

Ваше мнение:
  • Добавить своё мнение
  • Обсудить на форуме


    2007-03-21 18:59:21 Аллатиэль
    Пожаловаться администрации на комментарий
        Делайте то, что захотите! Слушайте только себя и своё сердце! У нас всего лишь одна жизнь, поэтому давайте жить, а не существовать!
    Замечательная тема и потрясающие мысли! мне очень понравилось произведение, оно бодрит и заставляет верить в лучшее! Спасибо)


    Комментарий:
    Ваше имя/ник:
    E-mail:
    Введите число на картинке:
     





    Украинская Баннерная Сеть


  •  Оценка 
       

    Гениально, шедевр
    Просто шедевр
    Очень хорошо
    Хорошо
    Нормально
    Терпимо
    Так себе
    Плохо
    Хуже не бывает
    Оказывается, бывает

    Номинировать данное произведение в классику Либры



    Подпишись на нашу рассылку от Subscribe.Ru
    Литературное творчество студентов.
     Партнеры сайта 
       

    {v_xap_link1} {v_xap_link2}


     Наша кнопка 
       

    Libra - литературное творчество молодёжи
    получить код

     Статистика 
       



    Яндекс цитирования

     Рекомендуем 
       

    {v_xap_link3} {v_xap_link4}








    Libra - сайт литературного творчества молодёжи
    Все авторские права на произведения принадлежат их авторам и охраняются законом.
    Ответственность за содержание произведений несут их авторы.
    При воспроизведении материалов этого сайта ссылка на http://www.libra.kiev.ua/ обязательна. ©2003-2007 LineCore     
    Администратор 
    Техническая поддержка