Libra - сайт литературного творчества молодёжи Libra - сайт литературного творчества молодёжи
сайт быстро дешево
Libra - сайт литературного творчества молодёжи
Поиск:           
  Либра     Новинки     Поэзия     Проза     Авторы     Для авторов     Конкурс     Форум  
Libra - сайт литературного творчества молодёжи
 GarryKillian - Называйте меня... 
   
Жанр: Проза: Рассказ
Статистика произведенияВсе произведения данного автораВсе рецензии на произведения автораВерсия для печати

Прочтений: 0  Посещений: 1906
Дата публикации: 2.8.2007

Мое определение жанра - наркомано-суицидальная проза.

Вы можете назвать меня убийцей, но я таким не являюсь. Назовите меня маньяком и я так же покачаю головой в ответ. Нет, не я убиваю людей, они сами идут на это. Мы всегда ищем виноватого во всяких мелочах, но в убийстве виноват всегда тот, кто это сделал. А никто не задавался вопросом, может убитый сам хотел этого? Почему виноват тот у кого в руках нож? Скорее всего, вы назовете меня трусом, который ищет оправдание своим поступкам, или безответственным душегубом. Но попрошу вас выделить мне немного времени и я вам расскажу немного о себе…
В ее комнате были зеленые занавески, и яркое солнце превращало все черное в некое маслянисто-красное. Много всякой мелочи раскидано по всей комнате. Старый ковер на полу. Куски паутины по углам. Полка, заставленная любовными романами. Небольшой телевизор, практически постоянно включенный. Даже сейчас он, еле похрипывая старыми динамиками, вещал какую-то передачу. Небольшая кровать, одна подушка, помятое покрывало. Одиноко болтающаяся лампочка под потолком. А под ней болтается она… Я сижу на кровати, а передо мной раскачиваются маятником ее ноги. Вполне красивые ножки. Девушка была, вообще, очень даже привлекательна. Честно сказать, мне разницы нет. Но был бы я другим, думаю бы обратил на нее внимание. Ее лицо спрятано под ниспадающими волосами, но думаю на нем серой мертвой маской написано странное удовлетворение. Зачем я ее убил? Я думаю, она сама того хотела. Она не могла терпеть своего одиночества. Я только стал посредником между ее желанием и смертью. Если говорить честно, она хотела умереть больше, чем я желал ее убить. Хотя, мне понравилось, как хрустнула ее тонкая шейка. Агонии не было… Смерть под потолком своей комнаты. Тело равномерно покачивается, постоянно уменьшая свою амплитуду движения. Крови в комнате нет, но свет преображает умиротворенную обстановку в кровавое месиво…
Я ужинаю с ним в одном из дорогих ресторанов, которыми так пестрят современные города. Роскошь, роскошь и бесконечная скука… Ужин больше деловой, чем неофициальный. Во всяком случае, для меня. Мальчик-официант с натянутой улыбкой стоит рядом со столиком, и ждет пока мы закажем себе напитки. В глазах у мальчика ненависть, так как мы заказали по огромному ростбифу, немного экзотических салатов и прочих мелочей на сумму, превышающую его зарплату за месяц. Когда он выбрал вино, мальчик поспешно удалился, выполнять заказ.
-Я так рад, что встретил вас. Вы поразительно похожи на меня, сказать даже более, вы прямо я только это в душе.
-Ну, есть немного в нас общего, но не совсем же мы похожи, – отвечал ему я.
-Да нет же, не могут два разных человека слушать одинаковую музыку, любить ту же еду, провожать взглядом одних и тех же девушек, пить одно вино, и вообще думать о том же.
-Вопрос в том, кто я. Может я просто все про вас знаю и делаю вид, что похож на вас. И все только для того, чтобы стать ближе к вам.
-Вы знаете, я подумал о том же, все-таки мы похожи…
Снова тот же мальчик, с бутылкой неплохого французского вина. Нам разливают его по бокалам. Красное вино, наливаемое в бокал – прекрасное зрелище, жаль мне не удастся его попробовать. Мальчик уже получил свои достаточно большие чаевые, за то, что высыпал в вино таблетку, которую я ему дал. Ему все равно, что это. Деньги говорят ему больше.
Я в последний момент отказываюсь от вина и прошу принести мне коньяку. Мотивирую это тем, что вино мне сегодня просто не охота пить. А про себя думаю, что не полный же я дурак выпить столько нейротоксина, что хватит завалить табун лошадей. Мы выпиваем… Недолго думая он опускается головой в свою тарелку с ростбифом, из которого на тарелку падают маленькие капельки крови…
В жизни ему надо было чего-то большего, чем возможности питаться в самых дорогих ресторанах хоть каждый день. Он желал разнообразия, но жизнь была у него черно-белая. Все крутилось только вокруг денег. А он хотел большего. Я дал ему гораздо больше, чем он мог себе пожелать.
Белая кровь на красной простыне. Тьфу… Перепутал. Да есть в этом что-то. Может из-за того, что простыня практически вся была пропитана кровью. Я занимался с ней любовью часа два, а потом перерезал вены. Она была совсем пьяна… Ее голое тело раскинулось на кровати в причудливой позе. Стоила она всего гривен двести, кажется она столько просила за три часа, платить мне не пришлось. Я вытираю руки об ее белоснежную кофточку, которую снял с нее еще живой. Не люблю кровь на руках, тем более чужую. В ее косметичке нахожу принадлежности для педикюра и старательно вычищаю кровь из-под ногтей. Я никуда не тороплюсь, и она тоже. Смотрю на ее прекрасное тело и думаю, кто бы сказал, что она больна? СПИД. Все эти семинары психологической поддержки, для больных – просто вздор. Они внушают человеку, что надо жить дальше, даже с такой страшной болезнью. Вбивают в голову, что он практически бессмертен. Зачем врать обреченному? Я же решил ее проблему быстро и полезно для нее и окружающих.
Я сбрасывал людей с балконов, крыш и с мостов в реку. Топил в реке. Даже пару раз играл в русскую рулетку. Я уже давно сбился со счета. Сколько людей я убил? Зачем? Я помогал им избавиться от всего, что их давило, угнетало и просто мучило изо дня в день. Я любил ходить на похороны своих жертв. Люди вокруг только и говорили шепотом: «самоубийца». А я делал удивленный вид и спрашивал: «правда что ли?». А ведь их кровь была именно на моих руках. Иногда я даже делал снимки своих жертв и потом долгими часами любовался, пытаясь понять, как создать из моей работы искусство. Как превратить холодный труп и безжалостный почерк убийцы в произведение искусства. Ведь творчество должно охватывать не только нашу жизнь, но и смерть. Реализм! Можно без крови, главное холодный, бледный, с редкими отеками на теле, труп.
Я никогда не спрашиваю, имею ли я право на подобные поступки. Просто право – это придуманное человеком обязательство, которое в большинстве случаев просто абсурдно. Я убиваю и все на этом. Убиваю дома, на улице, в постели, в ванне, в подъезде, везде, где есть возможность. А жертвы не против. Иногда они сами выбирают место своей смерти…
Я вношу порядок в нашу жизнь. Подчищаю ряды людей. Санитар человечества. Люди не должны внимать идеи тех, кто отстал от жизни. Человечество должно видеть вокруг себя правильных людей. Людей с целью в жизни, у которых нет навязчивых идей, которые не являются социально опасными личностями. А вы хотели бы ежедневно встречать в метро людей, которые без перестану, твердили бы о конце света, проклинали бы человечество или просто вели себя странно. Вы бы шарахались от них, как от пьяного бомжа, который идет в вашу сторону и с презрением смотрели бы потом ему в след. Мы не терпим отклонений от нормы. А я убираю с ваших глаз навсегда этих отщепенцев всеобщего порядка. Мы уважаем лишь тех сумасшедших, которые смогли экстраполировать свое психическое состояние в творчество или науку, тогда мы называем это гениальностью. Этих я трогаю лишь тогда, когда они сами этого захотят. Мне достаточно посмотреть в глаза и понять чего человек хочет – жить или умереть. И я исполняю эти желания.
Я тот, кто устраняет людей разучившихся любить, которые теперь только и занимаются, что разрушают чужие отношения и семьи. Я устраняю отвергнутых в любви, чтобы они не стали мстить. Но только при условии, что человек этого хочет. Я подчищаю ряды горюющих вдов и вдовцов. Очень редко трогаю детей, но бывают и исключения. Не сказать, что я испытываю дискомфорт при убийстве ребенка, просто дети редко знают, чего на самом деле желают.
Я не снайпер, метким выстрелом, отправляющий человека на небеса, и не мясник, раскраивающий топором тела жертв. Не держал я в своих руках ни ножа, ни пистолета. Я даже не человек. Просто идея, которую вы люди сами и придумали. Мысль, что жизнь кончилась, что дальше не будет просто ничего. Тяга человеку к контролю над своей судьбой. Желание убить себя – вот моя суть. А методы и время выбирает сам человек. Я не виноват, я лишь вариант выхода из очень сложной ситуации. Выбирать же, в конце концов, вам…






Ваше мнение:
  • Добавить своё мнение
  • Обсудить на форуме



    Комментарий:
    Ваше имя/ник:
    E-mail:
    Введите число на картинке:
     





    Украинская Баннерная Сеть


  •  Оценка 
       

    Гениально, шедевр
    Просто шедевр
    Очень хорошо
    Хорошо
    Нормально
    Терпимо
    Так себе
    Плохо
    Хуже не бывает
    Оказывается, бывает

    Номинировать данное произведение в классику Либры



    Подпишись на нашу рассылку от Subscribe.Ru
    Литературное творчество студентов.
     Партнеры сайта 
       

    {v_xap_link1} {v_xap_link2}


     Наша кнопка 
       

    Libra - литературное творчество молодёжи
    получить код

     Статистика 
       



    Яндекс цитирования

     Рекомендуем 
       

    {v_xap_link3} {v_xap_link4}








    Libra - сайт литературного творчества молодёжи
    Все авторские права на произведения принадлежат их авторам и охраняются законом.
    Ответственность за содержание произведений несут их авторы.
    При воспроизведении материалов этого сайта ссылка на http://www.libra.kiev.ua/ обязательна. ©2003-2007 LineCore     
    Администратор 
    Техническая поддержка