Жанр: Проза: О любви Прочтений: 0 Посещений: 2342 Дата публикации: 14.9.2007
Это история пустоты. История одиночества. История прощения. Так я понимаю то, что написала. Как поймете и почувствуете вы - не могу даже предположить
- Ты придешь?
- Не знаю…
- Я прошу тебя… Я буду ждать тебя… Я все еще люблю тебя.
- Не знаю, хватит ли сил…
Двое стояли под моросящим дождем, с какой-то недоверчивой болью вглядываясь в лица друг друга. Уходил исхлестанный мокрой желтизной листвы холодный день ноября. Бесцветный, затянутый облаками закат побледнел и растаял, пробежавшись по небу россыпью неожиданно острых, резких солнечных полос. Сумеречная дымка опустилась на город, смешиваясь с поднимающимся от осенних костров горьким маревом. А двое все стояли, стояли – в последний раз. Стояли близко, но ветер подхватывал и уносил концы и без того обрывистых фраз.
- Приходи… Я не смогу там – без тебя…
- А я не смогу там – с тобой…
Пепел от сигарет остывал на бесчувственных пальцах, срывался на мрачно-черную землю и, разметавшись, исчезал. Навсегда…
- Хорошо. Я приду. Обещаю.
Четкие, режущие слова растворились в соленом от ее слез последнем поцелуе. А еще через несколько секунд она, отвернувшись, считала его шаги, звонко разорвавшие неживую пелену фиолетовых лучей фонаря.
… Водоворот всезнающих, но равнодушных глаз поглотил ее. Конечно, было сумасшествием прийти сюда, НА ЕГО СВАДЬБУ. Каждый здесь догадывается, что это могла быть и ее свадьба. Пустое «Горько!» разнеслось по просторному светлому залу, и она, оглохшая, ослепшая, бледная, искусала в кровь губы, заметив его беспомощный взгляд. Потерянно смотрела, как он целует красивую чужую девушку. Потерянно улыбалась кому-то, механически произносила не остающиеся в памяти слова. Мысли вспышками пронзали сознание. «Ты хотел видеть меня хорошей… Хорошей… Ну ладно, будет тебе хорошая», - скользило с неожиданной злостью. На чье-то подхалимское «Водки, красавица?» небрежно и твердо сказала: «Водки… Да, водки! До краев!» Слезы текли по щекам. Она опрокидывала один стакан за другим. «Прекрати!», - одергивали ее голоса друзей. А она глотала слезы и думала: «Напиться, забыться, а потом протрезветь – и перерезать вены… Перерезать вены… Перерезать… Пере…»
Серо-синее раннее утро заполняло знакомую с детства комнату брата. Воспоминания о вчерашнем вечере обливали ледяным ужасом. Она поднималась, выбиралась из грязи несколько лет – и в один вечер стала прежней, в один вечер оказалась на дне. И надо все начинать сначала, но теперь уже без него. ИЛИ НЕ НАДО? «… Протрезветь – и перерезать вены», - отчетливо прозвучало в ушах. Она села на постели, закурила. ПОСЛЕДНЯЯ СИГАРЕТА В ЖИЗНИ, так же, как и все остальные, имела легкий привкус вишни. Паркет обжег ноги своей безупречной гладкостью, покрытой утренними бликами. В соседней комнате безмятежно спал тот, кого она называла лучшим другом. Тонкие, красивые черты, длинные ресницы на бледных щеках. «Прости меня, если сможешь», - подумалось ей. Она на цыпочках проскользнула в ванную, разделась. Горячая вода вплеснула боли в сердце и прояснила мысли. «Меня не будет – странно… МЕНЯ НЕ БУДЕТ… А вдруг успеют спасти? Объясняй тогда каждому встречному, почему руки в шрамах… Впрочем, не успеют. Меня – не будет». И все же она полоснула бритвой под одним коленом, затем под другим – с силой, уверенно, расчетливо. Боль стала красной, ослепительно-красной и простой. Все смешивалось, плыло перед глазами. Текла вода, текла кровь…
Сильный удар вернул ей сознание. Воды не было. Была только ее кровь и человек, которого она называла лучшим другом. Его глаза заходились в крике нечеловеческого ужаса. Его руки были в красном по локоть. Она смотрела в его знакомое до боли, бесконечно близкое лицо, и слезы бессильной ненависти обжигали уже, казалось, похолодевшие щеки. Она билась в его руках, с обреченной горечью повторяя: «Зачем, зачем?!» Колючее шерстяное одеяло согрело плечи. Человек, которого ОНА НАЗЫВАЛА лучшим другом, бережно прижимал ее к себе и гладил по волосам, ее, такую жалкую и ко всему уже безразличную.
- Почему ты это сделала?
- Потому что я не могу без него – здесь.
- А Я НЕ МОГУ БЕЗ ТЕБЯ…
Страшное ноябрьское утро становилось все светлее, безнадежнее. Его лучи все смелее выхватывали из темноты холодной комнаты двух близких потерянных людей, прячущих усталые глаза.
Ваше мнение:
О, Catherine! Вы меня просто убиваете!...Сначала подумала,почему же никто не оставил комментария? А потом вдруг поняла, что его должна оставить я. Ведь это обо мне! Почти до единого слова!Только с венами сложнее: я столько раз хотела, но так и не хватило смелости взять в руки бритву...И со мною рядом тоже есть брат (за 10 лет мы уже переплелись всем чем только можно!), который в моих слезах винит только себя и не подозревает, что они о Другом...А тот, который недавно женился, все равно никогда не сможет меня забыть:слишком яркой вспышкой мы были друг для друга. А тем более, когда ты еще и ведьма...))Спасибо огромное!!!