Libra - сайт литературного творчества молодёжи Libra - сайт литературного творчества молодёжи
сайт быстро дешево
Libra - сайт литературного творчества молодёжи
Поиск:           
  Либра     Новинки     Поэзия     Проза     Авторы     Для авторов     Конкурс     Форум  
Libra - сайт литературного творчества молодёжи
 Федор Стихарев - Недописанная мелодия 
   
Жанр: Проза: Рассказ
Статистика произведенияВсе произведения данного автораВсе рецензии на произведения автораВерсия для печати

Прочтений: 0  Посещений: 2086
Дата публикации: 13.4.2005

небольшой рассказ об обычном человеке

Недописанная мелодия для музы

 

         Иван Степанович наконец-то дождался. Этот день он запомнил на всю жизнь. Тогда, на холодной автобусной остановке, под едким осенним дождем на него снизошло долгожданное вдохновение. Все знания, кропотливо накопленные внутренние силы и внешние наблюдения, повинуясь неведомым законам, преобразовались таки в мощный поток, заполнивший кубок творчества, соблазнив едким напитком прихотливую музу. Она опустилась на фантастическом Пегасе, влетела на остановку ветром и брызгами дождя, зажглась божественной искрой, проявила себя одновременно в нескольких ипостасях, толкнула уже дома перо в руку Ивана Степановича, написав первую строчку будущего произведения: <Был ясный, летний, погожий день:>  Иван Степанович выводил слово за словом, абзац за абзацем, обрисовал все новые образы и не мог остановиться. От радости вдохновения слезы лились у него из глаз, душа пылала огнем, воображение не уставало рисовать очередные картины будущего бесцелера. 

         О чем хотел писать Иван Степанович? А о чем может писать государственный служащий, вот уже тридцать лет разрывающийся между домом и работой? Утром туда, вечером обратно. На работе - надрываясь за мизерное жалование, терпя унижения и оскорбления от начальства. А дома своя песня: вечно голодная и злая жена, дети: Единственный отдых - поехать два раза в год на три дня к родителям: садить картошку и собирать урожай. Именно там, в селе, когда уставший, но счастливый Иван Степанович возвращался вечером с поля, выпивал большую кружку парного молоко, закусывая ее духмяным свежеиспеченным хлебом, вдыхал наполненный ароматами полей воздух, он со всей возможной ясностью осознавал сладость чувства, практически им утраченного - простого земного счастья: А потом снова: дом, жена, работа,  дом: Каждый день Иван Степанович наблюдал вокруг сотни, тысячи таких же безнадежных работяг. Что бы хоть как-то поддержать их, скрасить повседневные тяготы, он и решил написать об этой невеселой жизни веселую книгу.

         Когда рук уже устала от непривычного напряжения и Иван Степанович решил сделать паузу, было далеко за полночь. В окно прожектором била луна, ее свет молоком разливался по исписанных мелким почерком листах бумаги, хаотично разбросанных по столу. В эту ночь новоиспеченный писатель впервые за много лет спал крепким младенческим счастливым сном, а в воздухе все-еще носились мотыльки - недописанные сюжеты, да на горизонте, поперек всего неба сыпалась звездная пыль из-под копыт удаляющегося Пегаса.

         Не успело еще солнце бросить первые лучи в окна домов, как Иван Степанович уже вскочил с кровати, сделал гимнастику, принял душ, оделся и снова принялся за работу. Творческая задача, которую предстояло ему решить в это утро, представлялась для начинающего словописца весьма сложной. Героя ожидали все круги душевного ада и внутренних пыток, на пути принятия единственно правильного решения в вопросе, на что потратить скудные сбережения? На визит к стоматологу, или новые сапоги жене? Только Иван Степанович мысленно провел сюжетом параллель между муками совести и сострадания героя, его жадности и расточительства, любви к жене и эгоизма, как за спиной раздался голос собственной супруги:

         - Какие черти тебя в такую рань подняли? На работе бумажки писать будешь, а не здесь, - сказала, как обрезала Марфа Семеновна все попытки мужа оправдаться. Дальше произошло еще что-то более ужасное. Марфа Семеновна вытянула из-под плиты засаленную сковороду и пошло водрузила ее поверх уже исписанных листов. В душе Ивана Степановича мир перевернулся. Такого непонимания и пренебрежения божественным даром творчества не вытерпел бы даже старик Жан-Жак Руссо, чья жена тоже не отличалась любовью к литературе. Сравнение с великим философом, подвернувшееся как нельзя к стати, добавило трагизма образу мученика за идею, принятого Иваном Степановичем. Он собрал в охапку рукопись и молча вышел в другую комнату с гордо поднятой головой. Ему хотелось сказать что-то вроде, <жена мне - друг, но истина дороже>, чувства переполняли его, но сил хватило только на обиженный взгляд поверх черных кудрей, которые он так любил раньше . Время было потеряно. Муза, испугавшись баса жены и звона сковороды, умчалась в неизвестном направлении на неопределенное время и Ивану Степановичу больше ничего не оставалось, как надеяться на предоставления  судьбой времени для творчества на работе.

        

Работа у Ивана Степановича, как и у всех мелких канцелярских чиновников состояла в переписывании огромного количества всяких бумажек. Справки. прошения, письма, обязательства лавиной сваливались откуда-то сверху, загромождали стол, мысли, пол: Словно тараканы они выглядывали из всех углов и щелей, размножались с невиданной быстротой и даже не поддавались физическому уничтожению. Был период в жизни Ивана Степановича, когда ночью он просыпался в холодном поту от видения себя тонущим в безжалостном море бумаги. Даже не помогли советы психоаналитика. Сама жизнь все расставила по местам, сделав работу привычной обязанностью.

Начальник Ивана Степановича, старый канцелярский волк Иосиф Харитонович, слыл среди подчиненных человеком опытным и грамотным. К тому же, бытовало мнение о нем, как о глубоком знатоке литературы и истинном ее почитателе. Поэтому, когда рутинная работа первой необходимости была осилена, Иван Степанович забился в дальний тихий угол кабинета  и принялся за работу без особой боязни быть <застуканным> шефом. Он же не заставил себя ждать. Проходя во время обеденного перерыва через холл общего кабинета к себе, Иосиф Харитонович как бы невзначай обратил внимание на дальний тихий угол, видимо, ощущая фибрами своей тонкой литературной души творческий процесс во всей его красе.

Внезапно раздавшийся над головой голос заставил Ивана Стапановича, ушедшего в мир своих фантазий, вздрогнуть. Он покраснел и стушевался, словно нагадивший в углу котенок и на вопрос: <что вы здесь делаете?>, несмело выдавил из себя: <п-пишу>.

-Ну, дорогой мой, если вы работаете над моим докладом, не стоит тратить на это свое драгоценное время обеда.

- Я: не доклад, а : к- к-нигу. 

В эту фразу начинающий писатель вложил всю присутствующую в его теле силу духа, призвал на помощь потусторонние силы творчества но, тем не менее, фраза вышла так себе и прозвучала еле слышно. Вдобавок Иван Степанович еще больше стушевался, опустив глаза перпендикулярно полу. Однако фраза все-равно произвела эффект разорвавшейся посреди зала бомбы. Посторонний наблюдатель, если бы таковой присутствовал в эту минуту в помещении, вероятно, физически ощутил бы остановившееся время, а также силу десятков пристальных взглядов, устремленных в сторону ответчика. Шеф тоже замер, подчиняясь влиянию немого удивления, потом скорчил гримасу восторга и напускного любопытства, сказав: <О!? Интересно: О чем же пишем?>, и только его слова, птицей вылетевшие из-о рта, толкнули стрелки часов по отмеченному кругу.

-         О жизни, - Иосиф Харитонович.

-                    Вы знаете, милейший Иван Степанович, совсем недавно мне на глаза в журнале <Молодежная жизнь> попалась  повесть одного молодого автора из Риги. Сюжет присквернейший, да и опыта у человека маловато, но вот как выведены образы!!! Это просто гениально: Приходите ко мне, буду рад оказать вам содействие.

Сказал, и удалился, оставив Ивана Степановича в смятении: идти к шефу прямо сейчас, или полагаться исключительно на свои силы? Собственно, достичь апогея слова И.С. собирался как раз не благодаря яркости образов, а их натуральности и искренности. Так подсказывало ему внутреннее чутье. Но не уважить шефа и проигнорировать его дружеский порыв Иван Степанович, приученный к чинопочитанию, как собака Павлова к лампочке, просто не мог. Поэтому, глубоко вздохнув, схватив под руку первый попавшийся лист бумаги Иван Степанович отправился в кабинет к шефу, оставив над столом подуставшую музу с раненным утром сковородой жены Пегасом.

         Творческая экзекуция у шефа  продолжалась часа полтора. Прилежный Иван Степанович молча прослушал лекцию о важности образов в написании современного романа, параллельно окунулся с головой в историю бумагопроизводства и даже заимел важного соавтора в лице самого шефа. Все было прекрасно, за исключением его собственного творческого порыва, который так и остался в кабинете шефа где-то между столом и кипой лежащих сверху бумаг. День прошел зря.

Вечером, уставший и обиженный Иван Степанович пешком возвращался домой. Все также стучал по крышам машин и зонтам дождь, на душе было не уютно от сырости и стекающей за воротник воды, на знакомой автобусной остановке все также не было пассажиров. Иван Степанович вошел под навес, поднял воротник и внезапно воспоминания о божественном вдохновении, посетившем его вчера на этом же месте в это же время, нахлынули  волной. От них почему-то засосало под ложечкой, по коже пробежались мурашки и:, о чудо, муза снова вернулась! Она медленно вошла на остановку, ее спутник  - Пегас заметно хромал, да и у самой  вдохновительницы,  как показалось Ивану Степановичу, явно подгулявшей, под глазом красовался заметный бланш. Но это уже не имело ни какого значения. Писатель снова почувствовал за спиной крылья, воспарил над городом и всеми житейскими проблемами, помчался в сторону дома, где еще не засохли чернила на родных листах бумаги. Не снимая пальто Иван Степанович уселся за стол. Толи мысли, а может капли дождя стекали с промокшего плаща на стол, делая заметными слова, выводя замысловатые узоры произведения. Рядом стоящая муза ожила, тронула рукой струны успевшей поржаветь арфы и звуки небесной музыки заполонили комнату. Вероятно, именно они и разбудили спящую Марфу Семеновну, вихрем влетевшую в комнату.

-                    Ты изверг, наказание ты мое, - начала причитать жена, - ты мне всю жизнь спохабил. Денег домой не приносишь, дети на моей шее, жрешь за троих и еще вечером от законной супруги в комнате закрываешься? Письма любовницам пишешь?:

Марфа Семеновна все больше кричала на мужа, сама же подзадоривая себя своим криком. Иван Степанович стоял ни жив ни мертв, испугано моргая глазами  и не понимая в этой жизни только одного: чем же он прогневил небесные силы, упорно не желающие спасти его творческий порыв от посягательств самой нечистой силы? Но уши неба были глухи к его мольбам.

 На дворе уже стояла глухая ночь, когда Марфа Семеновна, наконец-то выговорившись, уснула мирным глубоким сном. Что снилось ей - не известно, но Иван Степанович точно видел маленьких бесенков, периодически показывающих свои носы из ушей супруги, правда, ей он об этом сказать так и не решился.

 

         Следующий день начался для Ивана Степановича как и многие предыдущие. Только он уже не решился браться с самого утра за перо, дабы не искушать судьбу, а заодно и дать испуганной музе немного поспать. На работе, кое-как порешив рутинные дела, он снова забился в выбранный укромный угол кабинета и принялся ожидать благословенную музу. Дабы призвать в очередной раз ее на служение благому делу, Иван Степанович даже прочитал ей своеобразную молитву, попросив таким образом прощения за вчерашний вечерний конфликт. И она снова вернулась. Несмотря на то, что теперь она, в обвисшем платье и с перепачканным лицом, скорее напоминала проститутку с окружной, для Ивана Степановича не было дороже и любимее женщины на целом свете. У него выступили слезы умиления, и первые упавшие на лист бумаги капли даже размазали верхние строки будущего романа. Не успел Иван Степанович довести мысль до ее логического завершения, как рядышком послышался шепот всезнающих женщин:

-                    :говорят, роман пишет, - Иван Степанович определил по голосу Наталью Прохоровну.

-                    даже сам шеф ему помогает, - поддержала ее самая старая сплетница в отделе Оксана Николаевна.

-                    Еще бы, у самого-то силенок не хватит. Вот Иосиф Харитонович - то голова: ему бы не то, что романы, ему мемуары писать в пору.

-                    Говорят, шеф даже разрешил ему на работе писать. Сказал, что бы ему не мешали. <Талант - он покой любит!> - во как сказал.

-         Вот голова, так голова:

Ивана Степановича слегка покоробило от услышанного диалога. Он вовремя опомнился, и почти уже у дверей поймал обиженную невниманием музу. Для того, что бы не слышать пересудов и пересказов со всех концов, ему пришлось достать из аптечки кусочки ваты и заткнуть себе уши. Благословенная тишина поглотила творческую личность, обеспечив тем самым долгожданный покой и тет-а-тет со своими героями.  Не прошло и двадцати минут, как по плечу его бережно постучали. С широкой улыбкой на лице неотесанной каменной глыбой над Иваном Степановичем возвышался Иосиф Харитонович.

-         Пишете? Правильно, правильно:Ну и как, получается?

-         Да:, то есть нет, да:, - запутался Иван Степанович.

-                    Ничего, - поддержал Иван Харитонович, обнимая подчиненного за плечи и увлекая за собой, - кстати, я всю ночь думал о нашем романе и вот что пришло мне в голову:

Последние фразы уже прозвучали за дверью его кабинета, поэтому так и остались не услышанными. Впрочем, не услышала их и одиноко стоящая возле стола муза. Еще немного подождав, она развернулась и молча вышла прямо в окно уже без Пегаса, слегшего с какой-то непонятной инфекцией.

         После работы Иван Степанович, что есть мочи, бежал на знакомую нам остановку. Дождь лил, как из ведра, ноги по щиколотки утопали в лужах, но в жизни Ивана Степановича это не играло никакой роли. Остановка все также встретила его мокрыми и пустыми лавочками. Он смотрел на те же предметы, на которые смотрел два дня тому в надежде, что это и есть невидимые глаза музы. Молился придуманными молитвами, чертил на асфальте кабалистические знаки, но муза так и не приходила. В томительном ожидании прошло около двух часов. У Ивана Степановича от неимоверного напряжения начался жар. На этой почве у него даже начались видения. И кто знает, чем бы закончилось это ожидание, если бы Иван Степанович не принял за вымокшую музу патрульного милиционера, который, собственно и спас исстрадавшуюся душу, доставив ее в земную обитель. В горячке и чрезмерном возбуждении Иван Степанович провел три дня. Муза так и не вернулась.

 

         Я часто, будучи еще маленьким мальчиком, заходил к старому и молчаливому соседу Ивану Степановичу. Мне нравилось сидеть у него на запыленном диване и рассматривать фотокарточки с неизвестными людьми в его фотоальбоме. Мы не мешали друг другу, и в этом была основная прелесть нашего общения.

         Один раз я полез на знакомую полку за знакомым мне фотоальбомом и нечаянно столкнул кипу бумаг. Особо ничего интересного, на мой взгляд, там не было, но, по непонятным мне тогда причинам мое внимание привлекли несколько исписанных неровным почерком листиков. Чернила от давности выцвели, края бумаги были надорваны, а первая строка <Был ясный, погожий день:> была в нескольких местах размыта каплями.


Ваше мнение:
  • Добавить своё мнение
  • Обсудить на форуме


    2005-04-13 23:01:30 Серый Волк
    Пожаловаться администрации на комментарий
        Просто прекрасно! Предложения не переполнены словами и очень легко воспринимаются, сохраняя свою красоту. "Жена - мне друг, но истина дороже" - мне очень понравилось. Класс!
    Большое спасибо, что имею возможность Вас читать!


    Комментарий:
    Ваше имя/ник:
    E-mail:
    Введите число на картинке:
     





    Украинская Баннерная Сеть


  •  Оценка 
       

    Гениально, шедевр
    Просто шедевр
    Очень хорошо
    Хорошо
    Нормально
    Терпимо
    Так себе
    Плохо
    Хуже не бывает
    Оказывается, бывает

    Номинировать данное произведение в классику Либры



    Подпишись на нашу рассылку от Subscribe.Ru
    Литературное творчество студентов.
     Партнеры сайта 
       

    {v_xap_link1} {v_xap_link2}


     Наша кнопка 
       

    Libra - литературное творчество молодёжи
    получить код

     Статистика 
       



    Яндекс цитирования

     Рекомендуем 
       

    {v_xap_link3} {v_xap_link4}








    Libra - сайт литературного творчества молодёжи
    Все авторские права на произведения принадлежат их авторам и охраняются законом.
    Ответственность за содержание произведений несут их авторы.
    При воспроизведении материалов этого сайта ссылка на http://www.libra.kiev.ua/ обязательна. ©2003-2007 LineCore     
    Администратор 
    Техническая поддержка