Жанр: Проза: Рассказ Прочтений: 0 Посещений: 1342 Дата публикации: 30.10.2008
"После того, как исполнишь свое предназначение-ляг и умри,чтоб все знали,что таких как ты больше нет и не будет"
Он сидел на крошечном островке из несвязных мечтаний,из собственных фантазий такого вымученного воспаленного мозга.В его руке медленно истлевала ручка,которая ежесекундно выводила на салфетке странные символы латинского алфавита,сливающиеся в мелодию стихотворения...Поэт хватал ртом воздух,судорожно,как будто это было его последние дыханье...Будто это был последний день его жизни...Ручка расплавилась...А поэт тихо прочел то что он написал.Его глаза вдруг стали влажными.Он плакал. Соленые слезы размывали еще не просохшие чернила,и шедевр,только что зародившийся медленно погибал в руках своего создателя.Поэт тихим,слабым,но уверенным голосом сказал:" Самые лучшие стихи никто никогда не прочтет...Потому что их просто не будет существовать... ",с этими словами он подул на салфетку и она превратилась в пепел.Ветер подхватил его и понес далеко-далеко,что бы донести каждому частицу того, что раньше было счастьем,искусством,радостью...
Только поэтому до нас долетают лишь крупицы того,что могло быть огромным и целым...Некоторые все же собирают из останков салфетки свое счастье...Но очень немногие.
Поэт обессилено упал на еще твердый,но уже начавший таять остров...Он устал.И сейчас он уходил на покой.Вечный покой,после выплненного дела всей его жизни...
Ваше мнение: