Жанр: Проза: Рассказ Прочтений: 0 Посещений: 1503 Дата публикации: 29.3.2009
Какая банальность...
Глупый-глупый художник... Зачем ты рисуешь тёмные картины? Зачем добавляешь во все краски чёрную и проводишь свои линии кровью? Когда я смотрю на твои творения, я погружаюсь в мир темноты, дабы понять - что же ты хотел сказать? Почему ты всё-таки небо сделал серым? Оно голубое. Слышишь, художник? Оно бездонно! Оно не может быть серым - это облака серые, но никак не небо. А зачем ты рисуешь облака? Что в них? Беда, слёзы, испорченное настроение? Ты глуп, художник.
Есть мир, а в мире есть палитра. Используй красный, жёлтый, а лучше сразу белый. Да нарисуй же солнце!
Ты утверждаешь, что твои кисти уже слишком пропитаны чернотой... Но ты даже не хочешь их поменять, сменить места пейзажей, найти то, что подарит тебе вдохновение.
Посмотри на горизонт. Что ты видишь? Ничего? А ветер? Ты слышишь ветер? Нет? И меня не видишь?..
Знаешь, художник, в тебе нет таланта... Ты жалок. Людей нужно радовать и тогда у них всё будет хорошо. Они будут набираться позитива и жить припеваючи, а ты же адресуешь им свою отрицательную энергию... Ты не станешь популярным и оцененным. Подумай над этим...
Через месяц в студии художника появилась картина с разноцветными тюльпанами... Красивая девушка с длинными волосами купила её. А потом заказала другую. "Ваши картины отражают мое состояние души - я сейчас безумно рада. Мне хорошо, как никогда... И в этих цветах я вижу всю яркость нашего мира..."
Ваше мнение: