Libra - сайт литературного творчества молодёжи Libra - сайт литературного творчества молодёжи
сайт быстро дешево
Libra - сайт литературного творчества молодёжи
Поиск:           
  Либра     Новинки     Поэзия     Проза     Авторы     Для авторов     Конкурс     Форум  
Libra - сайт литературного творчества молодёжи
 Изабелла Момад (Лисицина) - ВЗЛЕТАЯ ВЫСОКО 
   
Жанр: Проза: Рассказ
Статистика произведенияВсе произведения данного автораВсе рецензии на произведения автораВерсия для печати

Прочтений: 0  Посещений: 962
Дата публикации: 3.3.2010

Мой самый, самый первый рассказ. Написала, когда ещё в школе училась.

Дождь, плетя свои серебряные нити, насмерть разбивался о сырой асфальт, чтобы через время вновь воскреснуть.
Жаль, что в моём случае всё иначе…
Мокрый и неуклюжий, он трогал меня своими холодными ладонями и, умирая на моих руках, с нетерпением ожидал своего скорого перерождения.
Я не ощущала его прикосновений - не могла ощущать - зато я прекрасно чувствовала всю его боль. Смешно и страшно рождаться, чтобы умереть, но в этом – смысл жизни…
Огни ночного города бездомными промокшими псами выли на луну, только что съеденную голодным небом, которое из голубой незабудки, кое-где присыпанной стружкой облаков, с приходом ночи превратилось в бездонную дыру, пустую и безжалостную, сметающую и пожирающую всё на своём пути.
Холодно... Очень холодно и одиноко... Но мне уже всё равно, ведь меня – нет. Я – никто. Я – тень. Я – призрак. Меня никто не помнит, никто не любит, никто не ждёт…
Днём я прячусь по жутким бесовским углам, мрачным сырым чердакам и вонючим изрисованным подвалам. Нет, не то, чтобы я ненавидела свет – я очень люблю свет, люблю Солнце. Да только вот оно меня – нет! Поэтому мне стыдно, стыдно показываться ему на глаза: теперь я не достойна его тепла, его света, его взгляда…
Я уже давно не выхожу на улицу днём и уже не помню ни прозрачных глаз неба, ни лучезарной улыбки Солнца. Но это и хорошо – по тому, чего не помнишь, скучаешь меньше, гораздо меньше.
А с наступлением ночи я иду гулять. Я хожу по пустынным улицам, заглядывая в запотевшие окна чужих квартир, из которых струится пусть даже не живой, пусть даже не согревающий, но…СВЕТ. Яркий, ослепительный, но холодный, совсем не похожий на солнечный.
В каждом окошке своя жизнь, своя судьба, свой мир. Временами чуткий, а временами бесчувственный; иногда скучный, а иногда захватывающий; порой счастливый, а порой несчастный, но…МИР. Вы не бойтесь – я туда не войду, ибо это ваш мир, и меня туда никто не звал, мне просто там не место. Мне теперь нигде нет места…
Вот первое окно: маленькая облезлая кухонька с испачканными, пожелтевшими обоями и старой, каким-то чудом ещё не развалившейся, мебелью.
Муж и хозяин дома, щупленький, худощавый и даже немного женоподобный мужчина, с тинистыми стеклянными глазами и с тонкими, необыкновенно красивыми чертами напряжённого лица, над которыми, казалось, время было не подвластно, сидит, облокотившись о стол, читая какую-то засаленную книжицу, судя по всему, - сборник стихотворений, а может и нет. В руках его дымится зажжённая сигарета с уже достаточно большой, обугленной палочкой серого пепла, вот-вот готовой рухнуться на, хоть и обшарпанный, но зато начисто вымытый, сверкающий пол.
С другой стороны кухонного стола, по-видимому, в голодном ожидании запоздалого ужина, сидит задумчивый сын. Долговязый очкастый подросток с серым прыщавым лицом, он всю жизнь был всеми угнетаем: в школе – жестокими циничными одноклассниками, дома – старомодными и прагматичными родителями.
По всей кухне друг за другом с крикливыми верещаньями носятся двое мальчишек.
Один - постарше: чумазый неряшливый двоечник, десяти лет. Он хоть и был с виду ещё совсем ребёнком, но грязь современных улиц уже успела несмываемой краской попачкать его детскую душу. Второй – помладше: пятилетий шкодник с крохотными наглыми глазёнками, бегло шныряющими по всей кухни. Он втайне раздумывает, как бы так, исподтишка набедокурив, снова свалить всю вину на старшего, а потом из-за приоткрытой двери, с торжествующей улыбкой на невинных устах, смотреть, как того ругают, а иногда даже бьют.
Мать и жена – уставшая, не по годам постаревшая, женщина с большими, выразительными, но до боли печальными глазами и с бледным, преждевременно потухшим лицом – уныло накрывала на стол, ругая эгоиста-мужа за то, что тот курит на кухне, подавая дурной пример детям и отравляя их едким табачным дымом. Она пожертвовала всем, во имя любви, искренне веря в то, что не в деньгах счастье, но нищета и быт, в конце – концов, измотали её, а муж и дети до конца обессилили. И в итоге: «любовь» иссохла, красота увяла, молодость прошла, а семья – осталась…
В её глубоких небесно-синих глазах я увидела что-то родное и далёкое одновременно. Небо…небо, ставшее дорогой для меня в своё время, дорогой, которая раз и навсегда изменила мою судьбу, дорогой, с которой нельзя было свернуть.
Нет! Я не могу! Не могу смотреть в глаза этой женщине: они воскрешают мою память. Память, которую я столько времени безрезультатно убивала. Схватившись за голову, я бегу прочь от этого окна, но, приглушив свой неустойчивый шаг, подхожу к следующему.
Это уже не миниатюрная загаженная кухонька в двухкомнатной хрущёвке, а большая светлая гостиная с высоким резным потолком, ярко-красной мебелью, с громадным плазменным телевизором, занимающим почти всю широкую стену. Но, несмотря на всё изящество и всю аккуратность этого убранства, комната казалась до неестественности опрятной, а если точнее – пустой и неуютной.
Владелец этой комнаты – маленький угловатый паренёк с желтоватыми кудрявыми волосами и безжизненно-серыми, немощными глазами – пластом лежал на разобранном диване. На ковровом полу лежала горка аккуратно собранных в кучку упаковок с-под снотворного. После века бессонных ночей он наконец-то уснул…чтобы больше не проснуться. И для него это был самый смелый, отчаянный и поистине настоящий поступок за всю жизнь. Ибо его самым большим грехом была трусость. Он всю жизнь всего боялся. В детстве он не играл с мальчишками в футбол – боялся испачкать и порвать одежду, а потом получить порку от родителей. В школе прекрасно пел, но даже на выпускном вечере побоялся выйти на сцену – вдруг у него ничего бы не вышло и его освистали бы зрители. Затем, не пошёл учиться в столь желанное театральное училище – испугался, что будущая профессия не принесёт ему желаемого дохода, и родители, не видя в нём успешного сына, разочаруются в его способностях, и поступил на юриста. В институте побоялся подойти к девушке, которую любил, а вдруг она бы ему отказала, тем самым обсмеяв его в глазах одногруппников. Значительно разбогатев, он решил пожертвовать все свои доходы бездомным сиротам. Но и тут не сложилось: а вдруг ему пришлось бы в чём-то себе отказать, да и как потом терпеть косые взгляды сотрудников.
Всю жизнь для него слишком много стоило общественное мнение, жаль только, что для общества его мнение, увы, так и не стало значимым. Вот он и остался совсем один: без друзей, без врагов, без судьбы, без жизни; и так и не понял, что жить надо, чтобы жить, а не умирать; а искать, чтобы искать, а не найти…
Но и на него смотреть мне просто невыносимо – его волосы напоминают мне Солнце.
Солнце, к которому я летела так стремительно, что захватывало дух. Взлетая всё выше и выше, я хотела сделать то, что до меня ещё никому не удавалось: прикоснуться к Нему, слиться с Ним, полюбить Его. Но я засомневалась – я посмотрела вниз и у меня закружилась голова. Именно поэтому Оно мне не поверило. Не подпустив к себе, Солнце спалило, как и всех до меня.
Чем выше взлетаешь, тем ниже потом падаешь – это закон!
Лететь вниз было не страшно, а вот разбиваться – больно и позорно.
И правильно! Всё это было так глупо! На что я надеялась? Ведь я всего лишь боязливая несбыточная Мечта. Мечта, а не Реальность! А точнее была Мечтой, а сейчас я просто тень. Тень от Мечты.
Тень от вашей Мечты…



Ваше мнение:
  • Добавить своё мнение
  • Обсудить на форуме


    2010-04-25 15:07:06 Алексей
    Пожаловаться администрации на комментарий
        Прочитал рассказ «Взлетая высоко». Я не специалист по прозе, но вначале немного скажу по технике (по крайней мере, как сам ее представляю). Мне понравились обороты, написаны мастерски, как мне кажется… Но я не хочу останавливаться на этом. Больше всего, до глубины души, меня поразила суть рассказа. С самого начало чтения, явно настраиваешься на негатив. Но это не важно. Насчет рождаться и умирать, что в этом смысл… Если говорить не о мечте а о людях, смысл по-моему в другом: в старости, на переходе в мир иной, если ты сможешь сказать что прожил не напрасно, есть что вспомнить, жил не ради себя и был человеком, в полном смысле этого слова, то в этом и есть смысл. Смысл мечты… Ведь повествование идет от лица Мечты (остатка Мечты). Как я считаю, имеют смысл те мечты, которые можно воплотить в жизнь. Хоть мы смертны, и мечты, зачастую несбыточны. Но всё зависит от нас.
    В первом окне семья, женщина которая надеялась на лучшую жизнь, муж видимо чего-то не смог добиться в жизни( возможно в области поэзии). Была мечта у этих людей, сейчас они выглядят несчастными. Кажется и у детей всё решено, но я считаю, что это не так. Запоминается женщина, ведь то чего она желала, все ее надежды были схожи с мечтой, гуляющей по улице. Чувствуется боль о несбывшейся надежде, мечте.
    В следующей квартире тоже умерла мечта, и вместе с ней человек. Трусость сломала его жизнь. Я вспоминаю фразу из романа Булгакова «Мастер и Маргарита», где было сказано что трусость – величайший грех. Но этот человек добился зажиточности, значит, в этом смысле он действовал по-другому. Но в наиболее важных областях жизни он себя не переборол. Это страшно. Я знаю, самый страшный враг человека это он сам…Если поборешь самого себя то всё получится. Но это безумно сложно. Это еще более тяжелый случай, если сравнивать с предыдущей семьей.
    что касается истинного смысла, все мы имеем мечты, как ты писала, летим к ним, но оступаемся по своей же вине, или бывает по вине других. Женщина мечтала о любви, о богатой жизни, о известном муже, о замечательных детях. Но нельзя сказать, что всего этого нет. Есть муж, дети, но нет мечты. Ушла любовь, надежда, остался только образ, образ матери, жены и хозяйки. А блеск в глазах потушила несбывшаяся мечта.
    Мы можем задать себе цель, идти к ней, можем оступиться, можем упасть. Мечты бывают разные. Больно когда они рушатся, но иметь их, стремится к чему то – это смысл жизни. И если идти к мечте, и не когда не сомневаться и не оглядываться, несмотря ни на что, что величайший смысл. Так что, может разбиться, как ты писала, боязливая, несбыточная мечта, а вместе с ней такой же человек. Этот рассказ имеет огромное значение. В нем заключается, я бы сказал, правда жизни.
    Что касается меня, то мне он пришелся по душе, дошел до сердца. В нем есть нечто знакомое для меня, нечто тяжелое и грустное. Рассказ произвел на меня сильное впечатление. Остается сказать: ты молодец.



    Комментарий:
    Ваше имя/ник:
    E-mail:
    Введите число на картинке:
     





    Украинская Баннерная Сеть


  •  Оценка 
       

    Гениально, шедевр
    Просто шедевр
    Очень хорошо
    Хорошо
    Нормально
    Терпимо
    Так себе
    Плохо
    Хуже не бывает
    Оказывается, бывает

    Номинировать данное произведение в классику Либры



    Подпишись на нашу рассылку от Subscribe.Ru
    Литературное творчество студентов.
     Партнеры сайта 
       

    {v_xap_link1} {v_xap_link2}


     Наша кнопка 
       

    Libra - литературное творчество молодёжи
    получить код

     Статистика 
       



    Яндекс цитирования

     Рекомендуем 
       

    {v_xap_link3} {v_xap_link4}








    Libra - сайт литературного творчества молодёжи
    Все авторские права на произведения принадлежат их авторам и охраняются законом.
    Ответственность за содержание произведений несут их авторы.
    При воспроизведении материалов этого сайта ссылка на http://www.libra.kiev.ua/ обязательна. ©2003-2007 LineCore     
    Администратор 
    Техническая поддержка