Жанр: Проза: Разное Прочтений: 0 Посещений: 878 Дата публикации: 25.8.2010
-Как выставка прошла?
-Нормально. Зачем позвонил, ты просто так и член не поднимешь?
-Не груби. Твой наркоман картины пишет есчо?
-Да. Я купил на днях у него полотно, тебе и твоим академическим художникам не снилось такое.
-А куда он тратит деньги от проданных картин?
-Честно? Мне по хуй, куда. Хоть на наркоту, хоть на баб, хоть на пойло, хоть дрочит. Он рисует не так, как вы – художники от бога, он рисует новое, давно забытое старое. Он ищет свою дорогу, одинокого человека, через краски в последнюю очередь, через смысл живописать в первую. Я знаю многих художников великих, продавших души свои за качество живописи, за статус, за совершенство, за бабло. Этот человек – не тот. Он роет, роет себе могилу, а не другому, роет кистью и шприцом. Его путь отличный от борца Ван Гога. Да, его картины технически – пусты, детский лепет, а ты давно слушал этот лепет, у тебя ведь внук?
-Ладно, ладно, разошёлся. Детский лепет я слушаю кожен день, как журчание ручья. Если б ты знал как меня заебали эти собрания в горсовете, но надо работать, двигать жизнь и общество.
-Не звезди. Надо зарплату получать для реализации своей скудной жизни.
-Что ты купил у него последний раз, поделись?
-…….Человек загоняет себе шприц в вену, красивый человек - физически красивый, как бог слепил и родители – производная эволюции…………..А в этом шприце моя жизнь, история моей и нашей жизни в целом, время, переживания, музыка, писатели, море, птицы, горы, вино, женщины. Ты помнишь Раю, сука, что закончила жизнь, прыгнув с моста????????????????????
-Бог простит……..я тоже стал писать, извини, что потревожил.
Ваше мнение: