Жанр: Проза: Рассказ Прочтений: 0 Посещений: 1986 Дата публикации: 9.2.2006
Открытие
Утром он пошёл на Старый Арбат, к месту их первой встречи. На самом деле, его терзала смутная надежда, что, может быть, она случайно окажется там. Андрей по минуте восстанавливал события того дня. Что он делал до момента, как её увидел? Бессмысленно болтался по улице, заходил в магазины и : что-то ещё. Он никак не мог вспомнить, что ещё. Ах, да! Ну конечно! Любовался картинами неизвестного художника на углу. Андрей вспомнил <Рождение ангела> и поспешил посмотреть ещё раз на летящую девушку с тёмными волосами и на звезду над ней, вспомнив, как стоял он перед этой картиной, очарованный, забыв о времени. На том же самом месте он увидел художника и его творения - всё те же пейзажи и натюрморты. И <Рождение ангела>: Андрей вновь стоял перед этой картиной, поражённый: нет, не красотой, а самой девушкой. Из картины на него смотрела Лена: Или он так вчера напился, что сегодня утром у него начались галлюцинации? Ночной хмель моментально выветрился из его головы. Андрей протёр глаза, видение не исчезло. На качелях раскачивалась Лена, он узнал её пышные тёмные волосы, развевающиеся на ветру, её тело, которое изучил по клеточке. Это была она. Сомнений не было. Андрея впечатлила звезда над головой <ангела>, так странно перекликающаяся с выбранным Леной псевдонимом. Он не мог более стоять.
- Кто эта девушка, - спросил он у художника.
- Какая вам разница - картина уже куплена. Сейчас за ней приедут.
- За сколько вы её продали?
- Сто долларов.
- Я плачу вам в два раза больше. Заплачу ещё столько же, если скажете, кто она.
Художник недоверчиво посмотрел на покупателя. Видно было, что он любил деньги, но в то же время непонятное чувство ревности вдруг пронзило его взгляд.
- А вы ей, собственно, кто? Не любовник?
- Да: То есть, нет. Я просто люблю её.
Художник обомлел, но виду не подал. К тому же покупатель платил в три раза больше, и что ему стоило рассказать правду:
- Это моя жена, Элен Домье.
Андрей удивился:
- Ваша:кто? Жена?
Художнику на вид было лет шестьдесят, никак не меньше.
- И не смотрите так! - начал он. - Её уже нет в Москве. Сегодня утром она улетела в Париж! Забирайте картину и проваливайте!
Андрею ничего не оставалось делать. Он расплатился с нервным художником, и вернулся домой с полотном под мышкой. Дома он повесил картину на самое видное место и около часу любовался ею.
Теперь он знал о <Звезде> всё. По крайней мере, всё, что нужно. С этой минуты у Андрея была лишь одна цель.