Жанр: Проза: О любви Прочтений: 0 Посещений: 2194 Дата публикации: 16.10.2005
Где-то там, в темноте раздались слабые стоны, их сложно услышать и отделить от ночного шума травы. Очень слабый свет манил и притягивал к себе, чуть потухая и снова разгораясь. Темнота укутывает и пьянит, заполняя все тело тревожными чувствами. Пробираясь шаг за шагом по траве, по болоту, снова по траве теряешь чувство времени, места и перестаешь ощущать себя. Сонное тело пробуждает только пронзающая боль в босых ступнях. Острые щепки вонзаются так глубоко, что, кажется, проходят насквозь и немеющие ноги перестают болеть. Я мечтал в тот момент приблизиться к свету, но почему-то уходил от него все дальше и дальше. За моей спиной уже остался разрушенный дом и: нож. Казалось он все еще в руке, я держал его очень крепко, будто боясь, что острое лезвие повернется против меня. Мои руки в крови, но я не чувствую боли. Тут на минуту я остановился и понял, что не чувствую и не слышу ничего, ни ветра, ни шума воды, ни сверчков и не слышу тебя, дорогая. Я оглянулся и не нашел огни, я кружился на острых прутьях, в густой тьме и бился об невидимые стены. В поисках огней. Я посмотрел на свои руки и понял, что кровь не моя.
"Каждую ночь я просыпаюсь в своей узкой камере и пытаюсь найти тебя, но если раньше тьма была безгранична, то сейчас стены ударяли меня ужасающей болью. Меня обвиняют здесь и не дают выйти, я читаю твои письма и готовлюсь к смерти..."
О любви так много сказано и написано, что мы глупо полагаем, что знаем о ней все. Но когда влюбленный мужчина оставляет в болоте свою любимую, с аккуратными и четкими отверстиями в теле, нанесенными с той же любовь, с какой он обнимал её, начинаешь осознавать, что любовь еще не совсем открыта. И размазывая еще горячую кровь по белоснежной рубашке, он думал о любви и о страсти. И убегая от еще живого тела, он бежал спасти свою любовь. Свою затхлую камеру он обвешал её фотографиями, улыбался им и не понимал, почему его убьют из-за такого невинного и желанного чувства, ведь он желал ей только добра. Когда мать плакала на свежей могильной земле, он лежал на грязной простыне, ожидая её прихода. Чувства, что мы называем любовью, играли с ним, а мысли переворачивались в его сознании. Каждую минуту он ждал её прихода, прислушивался к чьим то шагам и представлял, как целует её прямые, необычайно красивые волосы. Он не хочет понимать, что её белое и холодное тело далеко, не верит словам и не знает, что убил свое будущее дитя. Он еще слышал её запах на своей одежде, но память так жестоко покидала его. Любовь заставляет делать нас разные поступки, чаще мы слышим о хороших, героических. Но мы часто отказываемся знать о том, что делает с людьми ревность, жадность и : настоящая любовь. Она захватывает, преследует и душит, если не находит выхода. И в последнюю минуту своей жизни он думал о ней, о лучших минутах проведенных вместе, но он не успел узнать, чья же тень появилась в двери перед его смертью.
Ваше мнение:
Бог мелочей - Для неё
