Жанр: Проза: Рассказ Прочтений: 0 Посещений: 120 Дата публикации: 6.8.2022
Искусство
Изо дня в день он усердно трудился в своей мастерской. Целью его было стать известным художником. Это та самая известность которая нужна чтобы доказать свою значимость самому себе.
- Сегодняшний день был особенным. Я чувствую это. Теперь я смогу творить. Моя картина станет эталоном живописи, - вновь и вновь твердил художник сидя в своей скромной коморке.
Много лет он занимался искусством, многое рисовал, но оставлял лишь незаконченные работы. Окружающие уже давно перестали воспринимать художника и даже держались от него подальше. Странности и нелепые упрекания вызывали осуждение со стороны окружающих.
Не добившись никаких результатов и целыми днями гуляя по бульварам он, как выражался, пребывал в поиске необыкновенного чуда. Это чудо должно было прославить его имя и возвести на пьедестал несравнимого искусства.
Маленькая мастерская была заполнена ненужными эскизами, заброшенными картинами, кисти были всюду разбросаны, а краски находились в безобразном состоянии.
Чтобы не рисовал художник он был недоволен своими работами, часто изводил себя пустыми переживаниями и изнемогал от собственной бесталанности.
- Усилия не важны если не признан результат. Усилия никто не оценит, - твердил он.
Мужчине в старом поношенном кимоно было уже за сорок. Лицо его осунулось, он сильно сутулился, а руки и одежда были испачканы краской. Он не считал нужным привести себя в порядок, ведь важна была лишь картина.
Несравненная, удивительная, вдохновляющая действовать картина должна была быть создана.
В изображение, в палитру, в самой сути ее должен быть великий смысл, чтобы эмоции захватывали любого, кто узрит сие творение. Душа как храм. Порою в минуты застоя, прекрасный храм с ярким букетом эмоций тухнет и мрачнеет. Творение нашего художника должно было пробудить человеческую душу.
Несмотря на его возраст он все еще сохранял детские мечты, а нелепые желания крепли с каждым днем. Проходя по набережной, переходя через мост на другой берег, посещая скромные фестивали он не мог найти то, что разбудило бы душу.
- Может изобразить фейерверк? – вопрошал сам у себя художник в один из фестивалей. – Символично и красиво. Только-только взлетевшие огни такие яркие и чудные, как юная душа, но спустя некоторое время они угасают. Все угасает, - размышлял художник глядя на огни. – Нет, слишком нелепо и буднично, - заключил он.
Спустя еще несколько лет прибывая под предрассудками художник совсем поблек.
- До сих пор. До сих пор я ничего не воссоздал. Все напрасно. Нет, я еще способен на что-то. Что-то великое. Сегодня этот день. Я чувствую это, - пререкался он сам с собой.
Старость и безобразный образ жизни вскоре дали о себе знать и теперь художник уже редко куда-то выбирался. Его мир ограничивался одной лишь его мастерской.
В день какого-то празднования вновь раздались фейерверки, которые и разбудили его от, казалось бы, непробудного сна.
- Огоньки, - слабо прохрипел старик.
С трудом преодолевая боль в костях и другие недуги приходящие с возрастом он встал с кровати. Еще усилие и старик оказался на улице. Идя по бульварам, полюбившимися ему еще с детства, он набожно обдумывал свои поступки пытаясь найти кого бы обвинить в собственной никчемности. Порой людям необходимо винить кого-то в своих неудачах, так уж им легче живется.
- Я жалок, - заключил художник и уселся на набережной.
В какой-то момент он обнаружил человека стоящего неподалеку от него самого. Силившись разглядеть чем же он был занят, старик немного вытянулся вперед.
- Случайный знакомый. Просто человек. Такой же как я, - думал про себя старик. – Случайная встреча многое способна изменить, случайно попавший в тебя камень или пролитый кофе в театре способен перевернуть всю жизнь. Может даже придать ей смысл.
В течении нескольких дней художника никто не видел, хотя его и так особо не замечали. Как-то раз соседи спустились в его мастерскую, чтобы разузнать о хозяине, но там его не оказалось. А спустя неделю его нашли мертвым у причала. Сетовать было некому и старика тихо-мирно схоронили на заброшенном участке кладбища.
Когда его «коллеги» вошли в мастерскую художника они были поражены. Столы, стулья, пол подоконник и подобие кровати – все было завалено картинами, эскизами, бумагами…Бульвары, базары, карикатуры, набережные, мостовые, лес, деревья, что только не было изображено. А в каких количествах. Все были сражены, удивлены и не понимали происходящего.
Поразительно, как удалось ему вложить в простой рисунок такую силу любви, признательности, эмоций и смысла. Все на полотне кричало о сильных чувствах, приковывало к себе внимание; боль, радость, тревоги, вдохновение и сомнения, абсолютно все отображалось в работах творца.
Подобранные цвета терзали душу, а само изображение разрывало сердце. Так глубоки и сильны были чувства одного человека, что не откликнуться было не возможно.
- А мы считали его разгильдяем, - произнес один из них.
- Он думал, что работы его ничего не несут в себе, но каковыми они оказались, - сказал второй.
- Наш друг не был удовлетворен своими работами. Стоит ли нам принимать их раз сам создатель отказался от своих трудов, - высказался третий.
Ваше мнение: